Миром правит справедливость.
Плещется небо в крутых берегах.
Чёрный сапфир в тёмно-синих снегах.
Солнце ещё в голубые чертоги
Не поднялось над Рассветным Отрогом.
Краской несмытой цепляется ночь
За скалы, ущелья, страшась уйти прочь.
Она зацепилась за горы,
Запала в подземные норы.

Чудится мне предрассветный контраст,
Ночь всемогуща, она не отдаст,
Ни горы, ни камни, ни скалы,
Ни лес беспредельно усталый.
Но небо прозрачнее детской слезы,
Светлее, чем солнце после грозы,
А горы пятном акварели
И ультрамариновой трели.

В них не различишь ни бугров, ни камней,
На них ещё ночь, они ещё в ней.
И каждая грань горизонта,
Как пропасть под небом чуть жёлтым.
И леса едва ли заметна пила:
Всю ночь темноту ненасытно пила.
Иссиня-черны их вершины,
Версты, километры, аршины.

Плещется небо в крутых берегах,
Чёрный сапфир затухает в веках.
Как много лет вы стояли на страже
Небесного Царства, ничуть не уставши.
Вечность в высоких вершинах живёт,
Горный хребет в поднебесье зовёт.
Повелевает он облаками,
Держится небо его берегами.

@темы: Стихи

13:39

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Прощай Зeмля, что всё eщe под снeгом,
но так уже безмерно далека.
Уходит из-под ног пустое небо.
Мы все чего-то ждали в вышине, но
здесь так же холодно
среди больных планет, что...
что мерзнет
чуть дрожащая
рука.

Ты видишь сны. Я вижу звезды окон.
Прощание не может быть простым.
В своем полете душном и высоком,
я в памяти храню твой снежный кокон,
твой запах (безвоздушен и далек он)
и твой чуть-видный
предрассветный
дым.

И где-то в бесконечности Вселенной,
среди созвездий в гулкой тишине,
я буду помнить о тепле нетленной,
живой среди сует мирских бессменных
планете, что нечетко и забвенно
явится мне
когда-нибудь
во сне.

Пропав среди календарей, часов, событий,
Я ночью, как обычно, не усну.
Эй, Хьюстон? Как вы там? Eще не спите?
Ответьте, Хьюстон. Хьюстон! Не молчите!
В ответ лишь белый шум из перекрытий.
Ответьте, Хьюстон!
Ну же, Хьюстон!
Ну...

@темы: Стихи

03:07

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Ты не сообщение автоответчика, чтобы тебя оставлять,
И не второй носок, чтобы было так сложно тебя найти.
Я никогда не позволю себе тебя потерять
и никогда не дала бы тебе
меня
отпустить.

@темы: Стихи

На курсах стихосложения, в пятом, наверное, классе,
Я ручкой тетрадь свою красил,
Рисуя ее отражение.
Среди облупившихся парт, в училкиных толстых очках
Я чувствовал собственный страх
И множил его на азарт.
Когда все учили слова, зубрили пока ударенья,
Я тупо глядел на колени
Прикрытые юбкой едва.
И сердце дрожало внутри, я помню - вдыхал ее профиль,
И тут же в тетрадь: нос и брови,
И робкие взгорья груди.
Тогда все писали диктант, стараясь не вылезть из правил,
Я ж образ ее брал и правил,
Дописывал кудри и бант,
И ручка моя в три рубля, сажала на поле тетрадном
Фартучек формы парадной;
Писала «люблю» на полях…
читать дальше +фото 18+

@темы: Стихи

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Ничего нет страшнее,
когда бесконечность
теряет
смысл,
и от всех постоянств
остается
одна лишь
мысль.

Потому что не так страшна
в январе
на снегу
трава,
как когда от вечности
остаются
одни
слова.

Я бывал в этом мире молод,
но людям
казался
стар.
Проливал непокорный мед
на свои
уста.

Но вокруг только мертвый холод.
Ребенок
считает
до ста.
Он еще не закончил,
а я
уже так
устал.

Я взмывал к засыпавшим звездам,
я строил
свои
корабли.
Открывал континенты.
Вернулся
под своды
родной земли.

Но когда абсолютно чужие руки
ласкали
меня,
я просил у огромной вселенной
тепла
твоего
огня...

@темы: Стихи

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Мальвина сбежала на поиски лучшей жизни,
Сбежала от кукол в мечте покорить Бродвей,
Во снах посылала открытки своей отчизне,
Старалась не думать о тех, кто скучал по ней.

Мальвина бежала в Америку сквозь континенты,
И там, где встречалась, ее будут помнить всегда,
Она оставляла на память атласные синие ленты,
Надеясь по ним, как по крошкам, вернуться туда.

Но все позабыто, Нью-Йорк ослепляет огнями,
Остались те ленты навечно в чужих берегах,
Здесь плыли в Россию в погоне за соболями,
Мальвина сбежала оттуда на всех парусах.

Мальвина мечтала найти свое место в мире,
Ходила в театры, встречала нужных людей,
Ее даже ждали на каждом приличном пире,
Желая послушать с десяток свежих идей.

Она поселилась в сердце квартала театров
И по утрам выходила гулять на Таймс-сквер,
Ночью спешила домой мимо уличных бардов,
Чье отсутствие денег скрывал избыток манер.

Мальвина пела на сцене в свете софитов,
Любила фиалки, к себе приглашала гостей,
Учила соседскую девочку счету и алфавиту,
Порой не могла уснуть от Нью-Йоркских огней.

Мальвина ужасно скучала по Артемону,
Но он не прислал ей ни разу в ответ письма,
Дошли слухи, что ушел он служить ОМОНу,
Или, после ее побега, его поглотил туман.

Остальные же куклы забыли о ней наверно,
Она в Рождество выводила: «С любовью друзьям»,
Лишь только Пьеро ей навеки остался верным,
Но он не решился на вызов себе и морям.

Мальвина о нем никогда даже не вспоминала.
Она по утрам одевалась, вставляла в кудри перо,
Она оставила много, но так и нашла не мало,
Просто Мальвина, увы, не любила Пьеро.

@темы: Сказки, Стихи

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Выходи же на сцену, тебе рукоплещет толпа,
Она требует зрелищ, рассказов и, в общем-то, боли,
В свете этих огней ты уже не похож на шута,
И в награду от зрителей хочешь не смеха, а крови.

Но пора начинать представленье, ведь ты не палач,
Твой удел развлекать, а не кровь проливать понапрасну,
И в часы, когда рвется из горла предательский плачь,
Смейся так, Арлекин, чтобы вечное солнце погасло!

И пляши, Арлекин, если ноги погрязли в огне,
Если сил не осталось, смелей поднимайся на сцену,
Но про то ты молчи, что тебе повидалось во сне,
Потому что за душу дают наименьшую цену.

И тряси бубенцами сердечным волнениям в такт,
Закрывая глаза, когда в них отражение страха,
И играй свою роль, приближая блаженный Антракт,
Что расправу сулит разорителям внешнего мрака.

Смейся, чертов паяц, лицемерь из последних сил,
Веселись, Арлекин, сыпь селитру в огонь под ногами,
Только смейся, как, помнишь, однажды просил,
Тот, кто душу потратил, смешив их своими слезами.

P.S. Мои глаза рады^^

@темы: Сказки, Стихи

15:39

Аукцион

Сегодня продавали рай.
Собрались все миллионеры.
С собой - купюры вместо веры,
Сигары, бренди и азарт.
Как в казино, колоду карт
Они делили на участки
Цветущий сад небесной сказки,
Чтоб переехать в этот край.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

02:27

Когда на струнах стихнут ноты,
А инструмент уснет в футляре,
В квартире семь погаснут лампы,
И он отправится до бара.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Сделай мне
лучше
фронтальную лоботомию,
это
не так уж и сложно
в домашних условиях
А что говорят -
клише...

Сделай
фронтальную лоботомию.
билета обратно достать
невозможно.
Дыра в голове не так болела б,
как рваная рана
в моей душе...

Медленно вскрой мою
черепную коробку,
сразу увидишь,
как я потеряла покой
и как мне не до сна.

Ты своей нежной стерильной рукой
прикоснись неуверенно, робко,
к тому месту, в котором
уже с января
расцветает
весна.

Знаешь, говорят, женщине
так много
от жизни
надо:
Подарить ей цветы,
возвести города
и мосты на песке...

А мне и жизни самой не нужно
под солнцем
твоего взгляда,
лишь только сон,
одеяло
и скальпель
в твоей
руке.

@темы: Стихи

13:20

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Твоим запахом пахнет всё - он въедается в кожу;
Пахнут волосы, руки и мой запоздалый ужин.
Мы лежим в охрененно огромной холодной луже.
Он висит на фонарных столбах, ни на что не похожий.
Мне никто в этом пахнущем сыростью мире так сильно не нужен...

@темы: Стихи

02:09

Плеер погромче. Мурашки по коже.
Лучшая песня и лучший певец?
Или, быть может, чтоб фразы прохожих
Не долетали до наших сердец?

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Не отрицай.
И в час, когда не веришь,
не отрицай, что веришь. Никогда
не закрывай открывшиеся двери
и не сжигай мосты и города.

Не отвергай
Сердец наивных дамских,
не отвергай и от твоих распутных рук
горящих бедер нежно-пуританских...
Не замыкай их в свой порочный круг.

Не забывай
всего, что происходит,
Не забывай. И не в твоих руках
менять, как солнце всходит и заходит,
как ветер растворяется в песках...

Не покидай.
На этом грязном свете
одна твоя душа еще полна огня,
но и огню дано угаснуть на рассвете.
Не покидай, пожалуйста, меня.

И больше
никогда
не умирай...

@темы: Стихи

12:59

Какое всё фиолетовое =D

Изгой.
Иного не дано.
Лимит имён
На этом был исчерпан.
Баланс доверия,
Не больше, чем для черни.
А из друзей-
Дешевое вино.

читать дальше

@темы: Deacon, Сказки, Стихи

03:54

Рождество

На циферблате - пять пятнадцать,
На телефоне - плюс минута.
Пора вставать и собираться,
Чтоб день потратить на компьютер.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

Шестое января, 1950 год.


Дорогой дневник! Канун рождества. Вроде бы, все как у людей: в комнате пахнет хвоей, стол накрыт белой скатертью, елка наряжена дешевыми стеклянными ангелочками и шариками. И все же, каждое рождество у меня внутри пустота. И у мамы тоже, хоть она никогда этого и не покажет. У нее характер актрисы – порой мне даже трудно понять, есть ли сарказм в ее словах или нет, шутит ли она, или говорит всерьез. Денег на подарки у моей мамочки никогда не бывает особо много, но она старается выбрать самый лучший, запоминающийся и желанный. Впрочем, ей действительно удается создать некоторую атмосферу праздника в доме, не отрицаю. Однако и я, и она, прекрасно понимаем, что у нас не будет нормального Рождества, пока не будет нормальной семьи.
У меня нет папы. Я даже не помню его. Мама говорит, что он пропал без вести во время войны, защищая нас. Хоть меня и устраивает такая версия, маме верить достаточно трудно, я уже писала, поче…

- Лиза! Лиза! Ты где, Лиза? – голос мамы вот-вот был готов сорваться. – Ну конечно, где же еще… Опять сидишь с дневником около окна? Сколько раз я тебе говорила, да и ты уже сама не маленькая, должна понимать – из окна у нас ужасно дует, ты постоянно получаешь насморк или кашель, после таких посиделок. Сколько можно тебе…
Увы, свой монолог, состоящий в основном из возмущений и вопрошаний вроде: «Ну почему, Лиза?!», Анне Андреевне в этот раз было не суждено продолжить.
- Мам, а почему у меня нет папы? У меня когда-нибудь будет Рождество как у всех нормальных детей? Рядом с любимыми родителями? – по щеке Лизы покатилась слеза.
- Опять за свое? Я рассказывала тебе, почему папа сейчас не рядом.

Тихо падал мягкий белый снег. В домах на улице моих героинь горел свет, из окон непременно выглядывала нарядная елочка, из некоторых было видно семьи, собравшиеся за столом: мамы, папы, бабушки, дедушки, дети. Из них лишь единицы верили в Рождественские чудеса, не осознавая, что главное чудо, это то, что у них есть близкие. Что они все рядом: живы и здоровы.
Да и что говорить, не Рождество это было никакое… В СССР уже давно никто не отмечал этот праздник, а город Лизы оставался каким-то островком сохранения традиций. Никакие проверки не доходили до маленького городка, и Рождество не прекращало отмечаться. Но смысл в этот праздник уже давно не вкладывал почти никто.
Для Лизы Рождественских чудес не существовало. Для нее вообще чудес не было. За мыслями об отце, она не видела ничего, не то, что чудес – ни плохих оценок, ни хихиканье подруг за спиной, ни драматичности ее жизненной ситуации. Хотя нет, пожалуй, заберу свои слова обратно – драматичность ситуации она как раз видела, и, наверное, даже переигрывала со слезными записями у себя в дневнике. Дочь актрисы. Наверное, это в крови – драматизировать ситуации. Но фраза, которую Лиза произнесла, подойдя к иконе после разговора с мамой, была, пожалуй, самой искренней в ее жизни:
- Боженька, помоги мне поверить в чудо. Верни мне папу…





27 июня 1942 года.

С каждым часом становится все сложнее. Командование поставило перед советской армией почти невыполнимую задачу на данный момент: полностью разгромить врага, и освободить всю территорию страны. Находясь под Курском, так далеко от родного дома, меня радует только одно – что моя Аня с новорожденной дочкой рядом. Но я понимаю, что так продолжаться долго не может – им здесь совсем не место. Скоро у меня появится возможность отправить их домой.


Эта запись стала последней в дневнике Андрея, папы Лизы. События следующих недель его жизни не давали возможности не то что написать что то, но и просто вздохнуть.
Утром 28 июня произошло событие, разлучившее на годы семью. Армейская группа немцев начала движение в направление Курска.
Послышались взрывы. К лагерю Андрея приближались танки. Только завидев их, стало понятно, что силы не равны. Главной задачей войск лагеря, где находился мой герой, было не допустить прорыва немцев. «Да, веселенькое предстоит утро» - эта мысль пронеслась в голове у Андрея.
Немецкие танки, стреляя на ходу, лобовыми ударами врезались в итак немногочисленные строения лагеря Андрея, стремительной сквозной атакой пронзали ряды отважных бойцов Курского отряда. Немцы, очевидно, не ожидали встретить такое решительное сопротивление. И хотя, силы были на их стороне, управление в передовых подразделениях врага было явно нарушено. Танки, лишенные своего огневого преимущества, теперь заменились боевой авиацией. Поле сражения клубилось дымом и пылью, земля содрогалась от мощных взрывов.
Не успев позаботиться о дочери и жене, Андрей был ранен. Он не отвечал товарищам ни на какие вопросы, он просто просил отправить Аню и Лизочку домой. Своего он добился: из огня, взрывов, их вывезли на машине в Курск. Там их определили в город ***, где выделили неплохую квартиру.
Лагерь Андрея был разгромлен, немецким войскам удалось прорваться. Во время сражений в Курске все сведения об Анне Андреевне и Лизе были утеряны.
Андрей не мог найти свою семью.


Второе января, 1950 год.

«Праздники… Эх, мне бы ваши праздники… Какое мне веселье без вас, любимые мои, дорогие мои девочки… Где же вы?...» - такие мысли занимали Андрея во время разгребания бумаг в архивах Курска.
Прошло восемь лет. Все эти годы несчастный отец пытался найти хоть какие-нибудь зацепки: он перерыл все архивные данные Курска, посылал запросы в самые разные города, пытался прибегнуть к помощи милиции… Но ничего. Как будто назло, все данные о его семье были уничтожены. Андрей не видел общей картины мира – ему не приходило в голову, что не он один пострадал от событий войны. Ему казалось, что он один избран для таких испытаний судьбы.
- Андрей Константинович, вам тут просили передать…
Женщина, работающая в архивах, уже давно знала Андрея, и старалась помогать ему в поисках.
- Что это?
- Письмо. Сказали, что от какого-то вашего знакомого.
- Огромное спасибо, – безразлично ответил Андрей, и протянул руку за письмом, даже не отвернувшись от горы бумаг.



« Здравствуйте! Я сомневаюсь, что вы знаете меня, но это и не важно. Я даже представляться не стану.
Впрочем, к делу.
На днях мне рассказали историю одной семьи, разлученной во время войны. О вас весь Курск и окрестные деревушки говорят. Пытаются помочь. Дозвониться сейчас просто невозможно до кого-либо. Все телефоны заняты. Поиски, запросы, просмотр старых документов, даже писем! – вдруг где-нибудь найдется зацепка. Про праздники все как будто забыли.
Найти тебя мне было не трудно, думаю, не стоит объяснять как.
Сам я приехал из города ***, к родственникам.
В моем городе 31 декабря я столкнулся на улице с женщиной и девочкой. Малышке лет восемь, не больше. Мама несла авоську с продуктами к праздникам. Я имел неосторожность стать причиной того, что все покупки высыпались. Видимо, женщина была на нервах. Она расплакалась, упала на колени, и прошептала: «Андрюша, возвращайся скорее». Девочка стала успокаивать маму, а я помог собрать продукты. После проводил их до дома, помог с авоськой. Женщина учтиво поблагодарила меня, и вместе с дочкой поспешно поднялась домой.
Мне кажется, им очень тяжело без вас. Возвращайтесь скорее.
Вот их адрес:
Город ***, улица Ленина, дом пять.
Ну а квартиру ваших родных думаю, найти не составит труда. Вы ведь уже достаточно опытный человек в это деле. Восемь лет все-таки.
Желаю счастья вам, Андрей.»



Седьмое января, 1950 год, утро.

Тихо падал мягкий белый снег. В домах на улице моих героинь дети сидели под елками, и разбирали подарки. А в доме номер пять подарки так и остались лежать под нарядным деревом. Девочка не спешила бежать к нему, она благодарила Бога, стоя на коленках около иконы, за то, что подарил ей веру в Рождественское чудо. А в соседней комнате Анна Андреевна не переставала плакать в рубашку своего любимого мужа, никак не решаясь поверить в свое счастье.

21:37

Мы были друзьями. Не знаю, назло ли,
Но наши родные твердили - назло.
Какая любовь? Мы - друзья и не боле.
А семьи сердились: с детьми не свезло.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Помоги мне, Господь, уберечь все мои мечты,
Что порой умирают, когда ночь обостряет страх,
Когда в лунном свете глаза темны, а слова просты,
И, если не в силах молчать, говорят в стихах.

Помоги мне, Господь, не утратить тот яркий свет,
Что рождают во мне каждый жест его, каждый взгляд,
И с ума не сойти, когда в карих глазах ответ,
Но слова, что слетают с губ, как всегда молчат.

Помоги мне, Господь, сохранить всю мою любовь,
Когда все недомолвки стирают мой мир в золу,
Когда страхи в реальность выходят тропою снов,
А ОН ускользает из рук моих в серую мглу.

Помоги мне, Господь, я боюсь, мне не хватит сил,
А раз утро мудрее, беспечнее пусть станет ночь.
Я молю тебя так, как никто никогда не молил,
Помоги мне, Господь, если ОН не хочет помочь.


17 декабря 2011

Искренне ваша
Лори Лу


@темы: Стихи

03:21

"Уже без пяти! Опоздаю!" - подумал я в страхе.
Метро, как улитка, и в пробках увязло такси.
Ещё что-то с лифтом, чтоб все этажи одним махом.
Проклятье! Двадцатый этаж! Ну, давай, поспеши!

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Существует своего рода легенда,
что перед расстрелом он увидел,
как над головами солдат поднимается
солнце. И тогда он произнес:
"А все-таки восходит солнце..."
- И. Бродский.


Ты знаешь, как душно бывает испанской ночью?
Там, в темноте заливается песня рассвета.
Капельки пота стекают
за воротник. В клочья
Разбивается темное небо
Кровавым клинком.
Не спит он и видит это.

Не спит он, оставив мятежность своей постели.
Он смотрит на тычущих тонкими пальцами в небо.
Они открывают глаза.
И завтра, и через неделю
Они уже не увидят
Ни жен. Ни детей.
Не закроют окно и не сходят за хлебом.

Горячие пули в холодных стволах замирают в молчаньи.
Их души бесценны - едва ли дороже червонца.
Капельки пота стекают
за воротник. На прощанье
Он поднимает глаза
И видит,
как всходит
солнце.

@темы: Стихи