пятница, 07 октября 2011
02:04
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
02:03
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
четверг, 06 октября 2011
Скучно жить на этом свете, господа.
Вы никогда не задумывались о том, что ваши рассказы на самом деле из себя представляют? Никогда не приходила в голову мысль, что рассказ - это, как личный дневник?
читать дальше
читать дальше
среда, 05 октября 2011
Не раз мысли возвращались к тому, что делать, если смертельно болен, а жизнь всего отсчитала каких двадцать пять - тридцать лет. В этом возрасте река должна превращаться в море возможностей, а ты скован временем. Каждый день смотришь на календарь и говоришь: "Господи, спасибо за еще один день". Как жить с этой мыслью? Уйти в работу, чтобы стремиться по карьерной лестнице вверх и не думать о том, что вершины вряд ли достигнешь, как бы ты не старался. И своим уходом оставить лишь светлую память, не причинив боли посторонним людям...
Или стремиться проводить все свое время с близкими. Да, читать в их глазах сострадание, чувствовать внимание и заботу, неположенную здоровому человеку и слышать каждый день, как они говорят: "Господи, спасибо за еще один его день". А потом причинить им страшную боль своим уходом
Казалось бы, есть и палитра, и кисти,
Однако внезапно закончился холст.
Осталось докрасить последние нити
При свете свечей обескровленных звезд.
Все дни, как один, расчертил на сегменты
Спланировал каждый рассвет и закат.
На карте судьбы лишь карьерную ленту.
Крестом я пометил, как истинный клад.
В дорожных цепях, либо в офисных тюрьмах
Тощал календарь, и сгорала свеча.
Фрегат - для морей, но испуганный штурман,
Боясь утонуть, выбрал нитку ручья.
читать дальше
Или стремиться проводить все свое время с близкими. Да, читать в их глазах сострадание, чувствовать внимание и заботу, неположенную здоровому человеку и слышать каждый день, как они говорят: "Господи, спасибо за еще один его день". А потом причинить им страшную боль своим уходом
Казалось бы, есть и палитра, и кисти,
Однако внезапно закончился холст.
Осталось докрасить последние нити
При свете свечей обескровленных звезд.
Все дни, как один, расчертил на сегменты
Спланировал каждый рассвет и закат.
На карте судьбы лишь карьерную ленту.
Крестом я пометил, как истинный клад.
В дорожных цепях, либо в офисных тюрьмах
Тощал календарь, и сгорала свеча.
Фрегат - для морей, но испуганный штурман,
Боясь утонуть, выбрал нитку ручья.
читать дальше
вторник, 04 октября 2011
Человеку нужен че-ло-век...(С. Лем)
Собственно, СТИЛЬ - это то, на каком "языке" написано произведение.
Стилей не так много:
- научный (язык научных диссертаций и докладов);
- официально-деловой (его используют при составлении официальных отчетов; на нем принято писать руководящие указания, вести переписку между организациями);
- публицистический (это язык газетных и журнальных статей, посвященных разным вопросам);
- стиль художественной литературы (на котором обычно и пишут книги)) и
- разговорный (он ближе к литературному, хотя и имеет бОльшую свободу в использовании просторечных слов, идеоматических выражений и не совсем литературной лексики).
А жанры - это "визитка" произведения, определяющая его суть.
Любой текст можно отнести к какому-либо жанру:
- миниатюра (из названия видно, что это текст маленького размера, выражающий какую-то одну мысль);
- новелла (небольшая зарисовка настроенческого характера с рассуждениями на какую-то тему; часто - без сюжета);
- эссе (глубокое и всестороннее исследование на определенную тему, носящее философский и более серьезный характер);
- рассказ (художественный текст с главным героем и явно прослеживающимся сюжетом);
- повесть (художественный текст с несколькими героями, охватывающий небольшой круг проблем);
- роман (художественный текст с большим количеством героев, действие которого охватывает разнообразный круг проблем и большой временнОЙ промежуток).
Первые три ближе все-таки к публицистике. Сюда же можно отнести и заметки, и репортажи, и хроники.
Вот, кажется и всё!)))
Стилей не так много:
- научный (язык научных диссертаций и докладов);
- официально-деловой (его используют при составлении официальных отчетов; на нем принято писать руководящие указания, вести переписку между организациями);
- публицистический (это язык газетных и журнальных статей, посвященных разным вопросам);
- стиль художественной литературы (на котором обычно и пишут книги)) и
- разговорный (он ближе к литературному, хотя и имеет бОльшую свободу в использовании просторечных слов, идеоматических выражений и не совсем литературной лексики).
А жанры - это "визитка" произведения, определяющая его суть.
Любой текст можно отнести к какому-либо жанру:
- миниатюра (из названия видно, что это текст маленького размера, выражающий какую-то одну мысль);
- новелла (небольшая зарисовка настроенческого характера с рассуждениями на какую-то тему; часто - без сюжета);
- эссе (глубокое и всестороннее исследование на определенную тему, носящее философский и более серьезный характер);
- рассказ (художественный текст с главным героем и явно прослеживающимся сюжетом);
- повесть (художественный текст с несколькими героями, охватывающий небольшой круг проблем);
- роман (художественный текст с большим количеством героев, действие которого охватывает разнообразный круг проблем и большой временнОЙ промежуток).
Первые три ближе все-таки к публицистике. Сюда же можно отнести и заметки, и репортажи, и хроники.
Вот, кажется и всё!)))
...mirror mirror, what's inside me?.. (с)
Буду по кусочкам выкладывать одну книжечку, которая, как мне кажется, может много дать как начинающим, так и продолжающим писателям.
Вроде бы простые вещи пишет человек - однако частенько мы об этом забываем...
«Итак, что с точки зрения обобщённого взгляда на текст должно присутствовать в романе? Для простоты я разбил общий свод этих элементов на десять отдельных частей. Кому-то это деление покажется слишком условным, кому-то, наоборот, слишком грубым, дескать, можно было бы описать и побольше всяких хитростей.
Не знаю. Не уверен, что это деление слишком уж далеко от истинного. В иных зарубежных учебниках упоминаются восемь из выбранных тут особенностей художественного текста, в Других, в самом деле, чуть больше. Но в принципе я полагаю, мы не очень отклонились от общепринятого мнения. А посему приступим к их рассмотрению.
Начальные условия романа – вещь не очень сложная. Она имеет больше справочное, чем художественное значение. В неё, например, почти всегда входят определения места и времени, о которых ведётся повествование. Ещё упоминаются особенности, которые автор хотел бы развить своим романом, так сказать, некоторые специфические элементы, которые желательно «повесить на стену» пораньше, чтобы они в нужный момент «выстрелили». Чем дольше читатель знаком с этими ружьями, тем оглушительнее прозвучат выстрелы – это проверено практикой.
читать дальше
Вроде бы простые вещи пишет человек - однако частенько мы об этом забываем...
Десять элементов романа
«Итак, что с точки зрения обобщённого взгляда на текст должно присутствовать в романе? Для простоты я разбил общий свод этих элементов на десять отдельных частей. Кому-то это деление покажется слишком условным, кому-то, наоборот, слишком грубым, дескать, можно было бы описать и побольше всяких хитростей.
Не знаю. Не уверен, что это деление слишком уж далеко от истинного. В иных зарубежных учебниках упоминаются восемь из выбранных тут особенностей художественного текста, в Других, в самом деле, чуть больше. Но в принципе я полагаю, мы не очень отклонились от общепринятого мнения. А посему приступим к их рассмотрению.
НАЧАЛЬНЫЕ УСЛОВИЯ, ИНТРОДУКЦИЯ
Начальные условия романа – вещь не очень сложная. Она имеет больше справочное, чем художественное значение. В неё, например, почти всегда входят определения места и времени, о которых ведётся повествование. Ещё упоминаются особенности, которые автор хотел бы развить своим романом, так сказать, некоторые специфические элементы, которые желательно «повесить на стену» пораньше, чтобы они в нужный момент «выстрелили». Чем дольше читатель знаком с этими ружьями, тем оглушительнее прозвучат выстрелы – это проверено практикой.
читать дальше
Человеку нужен че-ло-век...(С. Лем)
Други-сообщники!
Предлагаю вам небольшую статью на тему, которая, думаю, уже давно назрела.
***
Как-то в одном из разговоров возник вопрос: по каким признакам можно отличить художественное произведение от публицистики?
«Да чего проще! Поди, не лаптем щи хлебаем, - гордо скажут некоторые. - Уж одно от другого как-нибудь да отличим. Во всяком случае, газетную статью от сказки - точно!»
Я тоже так думала. Пока раз за разом не стала сталкиваться с текстами, которые авторы обозначали как угодно, только не тем, чем они являлись на самом деле.
В результате данной неразберихи в сказки попадали новеллы, а в разряд рассказов – эссе…
«Ну и что тут страшного? - фыркнут те, кто над такими вопросами даже не задумывается. – Подумаешь, велика беда!»
Не могу согласиться.
И объясню на простом примере.
читать дальше
Предлагаю вам небольшую статью на тему, которая, думаю, уже давно назрела.
***
Как-то в одном из разговоров возник вопрос: по каким признакам можно отличить художественное произведение от публицистики?
«Да чего проще! Поди, не лаптем щи хлебаем, - гордо скажут некоторые. - Уж одно от другого как-нибудь да отличим. Во всяком случае, газетную статью от сказки - точно!»
Я тоже так думала. Пока раз за разом не стала сталкиваться с текстами, которые авторы обозначали как угодно, только не тем, чем они являлись на самом деле.
В результате данной неразберихи в сказки попадали новеллы, а в разряд рассказов – эссе…
«Ну и что тут страшного? - фыркнут те, кто над такими вопросами даже не задумывается. – Подумаешь, велика беда!»
Не могу согласиться.
И объясню на простом примере.
читать дальше
понедельник, 03 октября 2011
Детство закончилось, надо взрослеть,
извилины перестроились…
Раньше сбегали, теперь боремся!
И без вопросов! И не 3,14здеть!
Фото: Олег Виденин
извилины перестроились…
Раньше сбегали, теперь боремся!
И без вопросов! И не 3,14здеть!
Фото: Олег Виденин
воскресенье, 02 октября 2011
Бейте их обоих - и Мару, и Будду
В последнее время люблю писать вариации сказок. Вот и до "Спящей красавицы" добралась. Сюжета нет, зато про любовь.
Когда-то давно я знала тебя. Мы гуляли по парку, где росли красивые белые цветы. Лилии? Хорошо, пусть будут лилии. Мягкая трава приятно шуршала под босыми ногами, на ней еще не высохла ночная роса. Где-то выше, в кронах деревьев пели птицы. Где-то дальше я слышала шум воды - небольшой водопад стремил свои воды вниз по реке.
Где-то там я видела очертания замка. Моего замка.
читать дальше
Когда-то давно я знала тебя. Мы гуляли по парку, где росли красивые белые цветы. Лилии? Хорошо, пусть будут лилии. Мягкая трава приятно шуршала под босыми ногами, на ней еще не высохла ночная роса. Где-то выше, в кронах деревьев пели птицы. Где-то дальше я слышала шум воды - небольшой водопад стремил свои воды вниз по реке.
Где-то там я видела очертания замка. Моего замка.
читать дальше
Скучно жить на этом свете, господа.
Задумалась тут как-то раз, вот есть же вещи, которые нас ужасно раздражают и бесят, правильно? А ведь кому-то эти "вещи" снятся каждую ночь.
читать дальше
читать дальше
четверг, 29 сентября 2011
Скучно жить на этом свете, господа.
Я боюсь ощутить твой вкус, это давит, как тяжкий груз.
Может терпкий он, как мускат, может быть он, как яд;
может сладок, а может кисл,
или, может быть, всякий смысл
потеряется от того, что попробую я его?
Я твой вкус ощутить боюсь, оттого и не очень рвусь,
ощутить его, даже слегка, даже кончиком языка,
Вдруг из тех он, что не любим?
Вдруг он легок, неуловим,
Или резок наоборот? Или – мед?
Я боюсь, я признаюсь – боюсь испытать, как не вкусен твой вкус.
Фото: Danielle Tunstall
Может терпкий он, как мускат, может быть он, как яд;
может сладок, а может кисл,
или, может быть, всякий смысл
потеряется от того, что попробую я его?
Я твой вкус ощутить боюсь, оттого и не очень рвусь,
ощутить его, даже слегка, даже кончиком языка,
Вдруг из тех он, что не любим?
Вдруг он легок, неуловим,
Или резок наоборот? Или – мед?
Я боюсь, я признаюсь – боюсь испытать, как не вкусен твой вкус.
Фото: Danielle Tunstall
Несдержанность – это болезнь, а глупость - приговор.
Окутана тьмою любовь колдуна,
Но сердца свобода ему не нужна.
Мечтает увидеть в глазах теплоту
Ее – не скрывавшей пред ним наготу.
Ему было мало ей повелевать,
Хотел смыслом жизни он для нее стать.
Однако жестоко сыграла судьба –
Она не полюбит его никогда.
читать дальше
Но сердца свобода ему не нужна.
Мечтает увидеть в глазах теплоту
Ее – не скрывавшей пред ним наготу.
Ему было мало ей повелевать,
Хотел смыслом жизни он для нее стать.
Однако жестоко сыграла судьба –
Она не полюбит его никогда.
читать дальше
среда, 28 сентября 2011
Бейте их обоих - и Мару, и Будду
Вдохновилась Артуром Кларком
Этот город строился очень давно, на заре цивилизации,
Чтоб быть самой большой в Галактике пересадочной станцией.
Веками огромные шпили пронзали синь небосвода.
Млечный путь был как на ладони и люди познали свободу.
Но время шло и цивилизация начала клониться к закату.
Не стало полетов, не стало связи, как было давно когда-то.
Имя родного мира из памяти быстро стиралось,
Время текло, и энергии в Городе не осталось.
И вот сигнал получен впервые за долгие годы,
Но Город забыл, что такое голос и погрузился в воду.
Музыка далекой Земли звучит лишь для рыб и скатов,
А Город лежит на илистом дне, замерзший давно когда-то.
Исчез океан за тысячи лет, остался лишь дном морозным,
В мире пустынном остался лишь мертвый Город. Под звездами.
Этот город строился очень давно, на заре цивилизации,
Чтоб быть самой большой в Галактике пересадочной станцией.
Веками огромные шпили пронзали синь небосвода.
Млечный путь был как на ладони и люди познали свободу.
Но время шло и цивилизация начала клониться к закату.
Не стало полетов, не стало связи, как было давно когда-то.
Имя родного мира из памяти быстро стиралось,
Время текло, и энергии в Городе не осталось.
И вот сигнал получен впервые за долгие годы,
Но Город забыл, что такое голос и погрузился в воду.
Музыка далекой Земли звучит лишь для рыб и скатов,
А Город лежит на илистом дне, замерзший давно когда-то.
Исчез океан за тысячи лет, остался лишь дном морозным,
В мире пустынном остался лишь мертвый Город. Под звездами.
вторник, 27 сентября 2011
Ну да, сегодня больно. И вроде бы досадно,
Что все опять - ни к черту. А на балкон - прохладно
За долей никотина, по счету - номер восемь.
С рассеянной улыбкой прикуриваешь осень.
А на часах - двенадцать, пора испортить сказки,
Написанные кем-то... Нелепым, в пестрой маске.
читать дальше
Что все опять - ни к черту. А на балкон - прохладно
За долей никотина, по счету - номер восемь.
С рассеянной улыбкой прикуриваешь осень.
А на часах - двенадцать, пора испортить сказки,
Написанные кем-то... Нелепым, в пестрой маске.
читать дальше
понедельник, 26 сентября 2011
Ты вновь один, сидишь на крыше и провожаешь спать закат. Ты высоко, но нужно выше, туда, где звезд ночной парад.
Но странно то, что эти звезды ты доставал уже не раз. Не важно, рано или поздно, ты нес их к нам, чтоб бросить в грязь.
Затем смеялся, как безумный: "А вы не верили в меня. Мне этих звезд совсем не нужно: хотели вы их, а не я. Так получайте, бога ради! Я честно выполнил заказ... Ну, что же вы молчите? Кстати...
Теперь и я не верю в вас.
(с) Deacon
Но странно то, что эти звезды ты доставал уже не раз. Не важно, рано или поздно, ты нес их к нам, чтоб бросить в грязь.
Затем смеялся, как безумный: "А вы не верили в меня. Мне этих звезд совсем не нужно: хотели вы их, а не я. Так получайте, бога ради! Я честно выполнил заказ... Ну, что же вы молчите? Кстати...
Теперь и я не верю в вас.
(с) Deacon
воскресенье, 25 сентября 2011
Скучно жить на этом свете, господа.
Законченный отрывок.
19.08.11
Нашу жизнь можно сравнить с одной большой книгой, авторами которой являемся мы сами. Толстая книга с пустыми страницами, и текста суждено написать только владельцу этой книги. В этой книге Жизни есть отдельный том, под названием «детство». И этот том, несомненно, самый замечательный из всех. Именно в нем заключены самые веселые и светлые воспоминания. В этом томе так нелепо и просто описана жизнь, так легко и беззаботно.
В каждом томе есть свои главы. Каждая глава – эта новая ступень в жизни. Ступень, приближающая нас к концу каждого тома. Окончив очередную главу, мы становимся ближе к тому, к чему так тянемся – взрослению, получению опыта. С каждой главой к нам приходит что-то новое, мы чему-то учимся. Понимаем новые вещи, начинаем по-новому смотреть на мир или на отдельные его составляющие.
Но сейчас речь не об этом.
В первом томе нашей книги Жизни есть такие замечательные главы, которые называются «лето». Таких глав много, но они все отличаются друг от друга. В этих главахвесь мир предстает совсем в другом обличии. Все кажется таким радостным и легким. Все хорошо, все замечательно. В этой главе мы отдыхаем, веселимся и так далее, но всему рано или поздно приходит конец, и глава «лето» не является исключением. Заголовок последнего абзаца этой главы можно озаглавить, как « 31 августа».
Тридцать первое августа. Этот день обозначает одновременно две вещи : начало и конец. Странно, не правда ли? Всего один какой-то день является целым порогом, отделяющим две такие разные вещи : отдых от труда. Тридцать первое августа – день, когда заканчиваются летние каникулы. Лето говорит окончательное «До свидания!» и передает все свои права в руки холодной и дождливой осени. И вот лето уходит под затяжную песню холодного ветра, который приносит на своих крыльях уже заждавшуюся осень. Вместе с летом уходят и теплые дни свободы, долгие протяжные сны до двух часов дня, вечные гулянья… Все это покидает нас тридцать первого числа.
Я вот как-то раз задумалась : а ведь том «детство» когда-то обязательно закончится. А вместе с этим томом уйдет и прежнее видение мира : замечательное и прекрасное. На еще не окрепшие плечи разом навалится столько забот : сначала учеба, занятия, потом работа, семья, дети… Сейчас все это кажется таким далеким и недосягаемым, а оглянуться не успеешь – уже и внуков воспитывать нужно. И как-то раз, в конце августа я поняла, что через пару дней закончится моя любимая глава первого тома. Тогда я, честно признаюсь, испугалась : а что, если эта глава – последняя глава первого тома?
Я взглянула на вечереющее небо, на заходящее багровое-багровое солнце и поняла. Поняла, что первый том подходит к концу, но не сейчас. Я не хочу. Как я уже говорила, авторами своей книги Жизни – являемся мы сами, и автором своей являюсь я.
Мне хотелось продлить первый том еще хоть немножечко, хоть на чуть-чуть. Я не захотела отпускать так просто такие дорогие мне воспоминания.
31.08.11
И вот. Сейчас я сижу и смотрю на часы. Нет, вернее я печатаю и смотрю на часы. Сейчас ровно 23:53. Только-только наступило. Еще секунду назад было 22:52. Я тороплюсь, хочу успеть. Успеть написать то, что думаю.
И вот, подошло к концу мое лето. Замечательное лето, честно. Сейчас, вот уже через какие-то пару минут официально наступит первый день учебы. Первый день долгой, нудной и сложной учебы. Этот год обещает быть сложным – экзамены, экзамены и еще раз экзамены. Но я не хочу сейчас об этом думать. Нету времени. Последние минуты лета вот они – ВОТ! Уходят… как вода в решете… Это навевает тоску. Она глухо отдается где-то внутри… Но не в пустоте. Тоска растворяется в гуще ярких и теплых воспоминаний, греющих, как летние лучи солнца. Частичка лета осталась внутри меня, и она будет согревать мне ноги в холодные ноябрьские вечера. Почему ноги? Не знаю. Первое, что в голову пришло. Второпях потому что. Даже ошибки пропускаю – потом. Сейчас главное – писать.
23:58.
Через две минуты закончится моя глава. Я быстро дописываю последние строчки этой главы. Пишу-пишу-пишу…
23:59.
Еще минутка… еще есть время.
Ну, что еще сказать можно? Через какую-то минуту закончится моя глава. А что после? Что после — я узнаю только тогда, когда закончу первую главу, не раньше. В наушниках что-то из классики. Красивая мелодия без слов, которые так сбивают с мыслей. Кажется, Моцарт… Люблю классику, она успокаивает.
Все, пора.
Я делаю последний штрих на листе моей любимой главы и переворачиваю лист… А что там?
Там то, что захочу увидеть я, автор этой книги. Там продолжение первого тома. Но я обещаю, что это ненадолго, ведь я уже говорила, что всему рано или поздно приходит конец. Я обещаю, я не стану надолго затягивать свой первый том. Я просто напишу там кое-что еще и все. Правда.
19.08.11
Нашу жизнь можно сравнить с одной большой книгой, авторами которой являемся мы сами. Толстая книга с пустыми страницами, и текста суждено написать только владельцу этой книги. В этой книге Жизни есть отдельный том, под названием «детство». И этот том, несомненно, самый замечательный из всех. Именно в нем заключены самые веселые и светлые воспоминания. В этом томе так нелепо и просто описана жизнь, так легко и беззаботно.
В каждом томе есть свои главы. Каждая глава – эта новая ступень в жизни. Ступень, приближающая нас к концу каждого тома. Окончив очередную главу, мы становимся ближе к тому, к чему так тянемся – взрослению, получению опыта. С каждой главой к нам приходит что-то новое, мы чему-то учимся. Понимаем новые вещи, начинаем по-новому смотреть на мир или на отдельные его составляющие.
Но сейчас речь не об этом.
В первом томе нашей книги Жизни есть такие замечательные главы, которые называются «лето». Таких глав много, но они все отличаются друг от друга. В этих главахвесь мир предстает совсем в другом обличии. Все кажется таким радостным и легким. Все хорошо, все замечательно. В этой главе мы отдыхаем, веселимся и так далее, но всему рано или поздно приходит конец, и глава «лето» не является исключением. Заголовок последнего абзаца этой главы можно озаглавить, как « 31 августа».
Тридцать первое августа. Этот день обозначает одновременно две вещи : начало и конец. Странно, не правда ли? Всего один какой-то день является целым порогом, отделяющим две такие разные вещи : отдых от труда. Тридцать первое августа – день, когда заканчиваются летние каникулы. Лето говорит окончательное «До свидания!» и передает все свои права в руки холодной и дождливой осени. И вот лето уходит под затяжную песню холодного ветра, который приносит на своих крыльях уже заждавшуюся осень. Вместе с летом уходят и теплые дни свободы, долгие протяжные сны до двух часов дня, вечные гулянья… Все это покидает нас тридцать первого числа.
Я вот как-то раз задумалась : а ведь том «детство» когда-то обязательно закончится. А вместе с этим томом уйдет и прежнее видение мира : замечательное и прекрасное. На еще не окрепшие плечи разом навалится столько забот : сначала учеба, занятия, потом работа, семья, дети… Сейчас все это кажется таким далеким и недосягаемым, а оглянуться не успеешь – уже и внуков воспитывать нужно. И как-то раз, в конце августа я поняла, что через пару дней закончится моя любимая глава первого тома. Тогда я, честно признаюсь, испугалась : а что, если эта глава – последняя глава первого тома?
Я взглянула на вечереющее небо, на заходящее багровое-багровое солнце и поняла. Поняла, что первый том подходит к концу, но не сейчас. Я не хочу. Как я уже говорила, авторами своей книги Жизни – являемся мы сами, и автором своей являюсь я.
Мне хотелось продлить первый том еще хоть немножечко, хоть на чуть-чуть. Я не захотела отпускать так просто такие дорогие мне воспоминания.
31.08.11
И вот. Сейчас я сижу и смотрю на часы. Нет, вернее я печатаю и смотрю на часы. Сейчас ровно 23:53. Только-только наступило. Еще секунду назад было 22:52. Я тороплюсь, хочу успеть. Успеть написать то, что думаю.
И вот, подошло к концу мое лето. Замечательное лето, честно. Сейчас, вот уже через какие-то пару минут официально наступит первый день учебы. Первый день долгой, нудной и сложной учебы. Этот год обещает быть сложным – экзамены, экзамены и еще раз экзамены. Но я не хочу сейчас об этом думать. Нету времени. Последние минуты лета вот они – ВОТ! Уходят… как вода в решете… Это навевает тоску. Она глухо отдается где-то внутри… Но не в пустоте. Тоска растворяется в гуще ярких и теплых воспоминаний, греющих, как летние лучи солнца. Частичка лета осталась внутри меня, и она будет согревать мне ноги в холодные ноябрьские вечера. Почему ноги? Не знаю. Первое, что в голову пришло. Второпях потому что. Даже ошибки пропускаю – потом. Сейчас главное – писать.
23:58.
Через две минуты закончится моя глава. Я быстро дописываю последние строчки этой главы. Пишу-пишу-пишу…
23:59.
Еще минутка… еще есть время.
Ну, что еще сказать можно? Через какую-то минуту закончится моя глава. А что после? Что после — я узнаю только тогда, когда закончу первую главу, не раньше. В наушниках что-то из классики. Красивая мелодия без слов, которые так сбивают с мыслей. Кажется, Моцарт… Люблю классику, она успокаивает.
Все, пора.
Я делаю последний штрих на листе моей любимой главы и переворачиваю лист… А что там?
Там то, что захочу увидеть я, автор этой книги. Там продолжение первого тома. Но я обещаю, что это ненадолго, ведь я уже говорила, что всему рано или поздно приходит конец. Я обещаю, я не стану надолго затягивать свой первый том. Я просто напишу там кое-что еще и все. Правда.
суббота, 24 сентября 2011
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Мой милый Август, пожалуйста, не кончайся!
Кутаться в плед не хочу я и пить "Боржоми".
Ты пахнешь пылью, огнями, ветром, зеленым чаем,
Легкой тоской и краской в моем альбоме.
Теплый январь за оконной рамой расстаял.
Яркий июль стал безбожно серым и тусклым.
Знаешь, в моей голове даже после пьянящего мая
Стало противно, жарко и очень пусто.
Август, пожалуйста, будь потеплее немного,
Скоро наступит осень, захочет остаться.
Будем смотреть кино, смеяться, не верить в бога...
Не уходи! Все равно потом возвращаться.
Во мне - октябрь, стихи, поезда, молодые олени.
В тебе уже под поллитра дешевого шнапса.
Я очень люблю сидеть на твоих коленях!
А мимо проходят люди. Годы. И таксы.
На землю выпадет снег и уже не растает.
Сотрутся привычные рамки, законы, запреты...
Бессонные ночи. Снова и снова. Светает.
Мое
с голубыми глазами
любимое
лето.
Кутаться в плед не хочу я и пить "Боржоми".
Ты пахнешь пылью, огнями, ветром, зеленым чаем,
Легкой тоской и краской в моем альбоме.
Теплый январь за оконной рамой расстаял.
Яркий июль стал безбожно серым и тусклым.
Знаешь, в моей голове даже после пьянящего мая
Стало противно, жарко и очень пусто.
Август, пожалуйста, будь потеплее немного,
Скоро наступит осень, захочет остаться.
Будем смотреть кино, смеяться, не верить в бога...
Не уходи! Все равно потом возвращаться.
Во мне - октябрь, стихи, поезда, молодые олени.
В тебе уже под поллитра дешевого шнапса.
Я очень люблю сидеть на твоих коленях!
А мимо проходят люди. Годы. И таксы.
На землю выпадет снег и уже не растает.
Сотрутся привычные рамки, законы, запреты...
Бессонные ночи. Снова и снова. Светает.
Мое
с голубыми глазами
любимое
лето.
Женщины ищут художника,
мастера,
чтобы смог
их посадить у ног
старенького треножника,
чтобы достал холсты,
резко отдернул портьеру,
вселяя слепую веру
водочки дал испить.
И, разливаясь, тепло
уговорило стыдливость
сделать такую милость
и опуститься на дно.
Оттуда же, из глубин,
вынырнула истома,
стала родной, знакомой
студия.
И господин –
Мастер, в пастельных красках
принялся рисовать
тьму, балдахин, кровать,
Их – лицедеек в масках.
Их, чей нелегкий труд -
собой воплощать природу...
Стареют, уходят годы -
Мастера женщины ждут.
Фото: Gunter Rossler
мастера,
чтобы смог
их посадить у ног
старенького треножника,
чтобы достал холсты,
резко отдернул портьеру,
вселяя слепую веру
водочки дал испить.
И, разливаясь, тепло
уговорило стыдливость
сделать такую милость
и опуститься на дно.
Оттуда же, из глубин,
вынырнула истома,
стала родной, знакомой
студия.
И господин –
Мастер, в пастельных красках
принялся рисовать
тьму, балдахин, кровать,
Их – лицедеек в масках.
Их, чей нелегкий труд -
собой воплощать природу...
Стареют, уходят годы -
Мастера женщины ждут.
Фото: Gunter Rossler
И русалочка протянула свои прозрачные руки к Божьему солнышку и в первый раз почувствовала у себя на глазах слезы.
Под черным мраком одеяла
Ты изучаешь млечный путь
Тебе одной планеты мало
Ты уловил немую суть
Под ярким символом познанья
Ты пронесешься сквозь года
Одна слеза из мира камня
Одна сова из стаи воронья
Надежды потеряв в дороге
Ты позабыл про мир и свет
Ступая по пути сомненья
Спокойствия в котором нет
Я по следам пойду холодным
Не из - за цели, за тобой
Твоя душа, твой цвет и запах
заполонили мой покой
Когда нет в мире больше света
Когда нет в людях больше слов
Когда кричит на всех планета
Мы вырываемся из снов
Ты изучаешь млечный путь
Тебе одной планеты мало
Ты уловил немую суть
Под ярким символом познанья
Ты пронесешься сквозь года
Одна слеза из мира камня
Одна сова из стаи воронья
Надежды потеряв в дороге
Ты позабыл про мир и свет
Ступая по пути сомненья
Спокойствия в котором нет
Я по следам пойду холодным
Не из - за цели, за тобой
Твоя душа, твой цвет и запах
заполонили мой покой
Когда нет в мире больше света
Когда нет в людях больше слов
Когда кричит на всех планета
Мы вырываемся из снов