Habit made me do it
Я люблю ходить по метро. Просто ходить и смотреть на людей. Такие разные, и всё же собираются в одном месте, чтобы потом разойтись по своим делам. Может быть, именно поэтому свидания девушкам я всегда назначал в метро. А они соглашались, хотя я и слышал их удивленные голоски по телефону. И мы ходили по метро, переходили с одной станции и линии на другую и разговаривали. Во время свиданий я никогда не лез к девушкам под юбку, не приглашал их домой, даже не целовал их. В метро они все менялись, словно показывая свою истинную сущность, и я упивался ею. Выпивал, как вампир, до последней капли, а взамен дарил что-нибудь другое. Сказки, стихотворения… В моей памяти всегда сохранялось что-то такое. Правда, ни один из подобных романов дольше двух месяцев не держался, ведь мне было интересно только с теми, кто способен оценить, что я дарю им больше, чем кольца и украшения, - свои сказки. Другим было интересно только то, что я довольно обеспечен…
И поэтому я опять и опять ходил по улицам и всматривался в лица девушек. Иногда знакомился, приглашал на свидание, просил телефон, и где-то глубоко-глубоко в душе зажигалась искорка: «Вот она! Вот она! Именно она, именно эта девушка различит среди роя рассказываемых тобой сказок ТВОЮ!» Очень часто я ошибался…
А еще в метро мне нравились музыканты. Я уж не знаю, много ли денег можно получить, играя в переходе или на станции, но играли они всегда от души. Что хрупкая, тоненькая, словно невесомая девочка-флейтистка, что два парня в грязной одежде, игравших свои песни на гитарах. И поэтому я спускался в метро еще из-за них.
В этот раз я опять назначил свидание девушке. Я нашел ее у художественной лавки, где она покупала мольберт. Помог донести до дому; разговорились. Купил ей букет, пригласил в кафе. А потом - в метро. Приятная была девушка, жаль только, что приглашение приняла с большим натягом, очень ей туда не хотелось.
Я стоял посреди станции, держа в руках большой букет красных роз, и разглядывал толпу, пытаясь найти ее миловидное личико. Прождал пять минут, семь, десять… Ее всё не было, и люди начинали смотреть на меня, как на сумасшедшего. Я позвонил ей.
- Здравствуй. Ты меня не забыла? - спросил я, перекрикивая шум поезда.
- Не забыла. Знаешь, у меня тут небольшие проблемы возникли, не смогу прийти, - сказала она напряженным голосом. Я сник.
- Может, я чем-то могу помочь?
- Давай договоримся встретиться чуть попозже. Послезавтра там же, в то же время. Идет? - спросила она, игнорируя мой вопрос. Я согласился, попрощался с ней и сел на скамеечку. Где-то играла гитара. Было невообразимо грустно. Знать бы еще, отчего она…
Подошла старушка с большой сумкой, и я торопливо поднялся, уступая место. Потом подумал, разделил букет на две неравные части, в меньшей из которых были две розочки, и протянул старушке.
- Возьми, бабуль. Они красивые, совсем как ты в молодости, - неловко сказал я. Старушка словно потеряла дар речи. Она молча смотрела на букет роз, и лишь через несколько секунд робко протянула руку, как будто боясь, что я сейчас отберу их и оскорблю ее. Лишь когда розы легли к ней на колени, она застенчиво покраснела, как будто на первом свидании, и сказала срывающимся голосом:
- Спасибо, сынок…
На меня напала волна добродетели. Я вытащил из кармана свою визитку и строго наказал бабуле звонить мне в любое время дня и ночи, если появится какая-нибудь проблема. Люди, стоявшие вокруг, смотрели на меня со смесью недоумения и восхищения, а я вдохнул воздух метро, прикрыл глаза, и побрел к переходу, путаясь в мыслях и образах. Одну розу я подарил проходившей мимо девушке в очках, с дешевеньким дипломатом и со сбившейся прической. Она смущенно улыбнулась, поправила волосы, и пробормотала мне вслед слова благодарности. Уверен, домой она попала, наполненная чувством собственного достоинства.
Мне очень хотелось позвонить другу, попросить его приютить меня на ночь и совершить что-нибудь безумное. Но он был далеко отсюда, и мне приходилось идти почти вслепую, наталкиваясь на людей, и прижимая к груди одну-единственную розу.
Гитара звучала в ушах всё более настойчиво, и я с трудом вырвался из жалости к самому себе и посмотрел на исполнителя. То была девушка с обкромсанными волосами и старенькой гитарой через плечо. Пела она с закрытыми глазами, чуть выпячивая вперед подбородок, когда пела значимые строчки, и еле заметно улыбалась. Стоящий перед ней гитарный футляр был практически пуст: в нем лежала всего пара монеток. Люди проходили мимо нее. Старики неодобрительно перешептывались, молодежь на секундочку прикрывала глаза и мечтательно улыбалась.
Я простоял неподалеку от нее минут десять. Она пела песни, одну за другой, с простыми, казалось бы, текстами, но неизмеримо большим смыслом. Когда она закончила очередную песню, я подошел к ней и опустил розу в футляр. Она посмотрела на меня снизу вверх и благодарно улыбнулась.
- Спасибо. Самая неожиданная плата за мою игру.
- Да не за что. У тебя песни красивые. Сама сочиняешь? - спросил я, разглядывая ее. Она снова улыбнулась, подняла розу и осторожно понюхала. Потом заправила за уши обкромсанные волосы.
- Я не играю свои. Только бардовские. Свои я не хочу разменивать на переход в метро. Не слушают…
Я понимающе улыбнулся.
- Ты занята? Сходим в кафе?
- А как же… - она неопределенно повела рукой, явно имея в виду переход.
- Сделай перерыв. Он ведь никогда лишним не бывает, а руки отдохнут. Давай, пойдем же!
Она постояла немного в нерешительности, потом выгребла мелочь из футляра, спрятала гитару и закинула ее на плечо.
- Пойдем? - слегка дрожащим голосом спросила она. Я кивнул, мягко взял ее холодную ладошку в свою и повлек к выходу из метро. Она постоянно шла на шаг позади и с таким интересом смотрела на прохожих, здания и киоски, как будто в городе была впервые. Прохожие ей таким же интересом не отвечали и словно смотрели сквозь нее. Только идущие нам навстречу люди периодически наталкивались на ее гитару плечом и тихонько ругались сквозь зубы.
Я привел ее в одну из моих любимых кафешек. Огромное окно выходило на канал, солнышко грело девушке лицо, и ее каштановые волосы стали почти рыжими, как у Христа на иконах. Я невольно залюбовался ею, и поэтому прослушал вопрос вышколенного официанта, что мы будем есть. Она тронула меня за руку, я встрепенулся и попросил повторить вопрос. Официант услужливо улыбнулся и снова спросил, что нам принести. Я заказал салат, свежевыжатый апельсиновый сок и мороженое в высоком бокале.
Когда официант ушел, она повернулась к окну и тихо проговорила:
- Я никогда не пила свежевыжатый сок.
- Тебе понравится, обещаю. А почему не пила?
- Денег на него нет. Я же на университет хочу заработать, только вот копить, похоже, буду очень долго…
Она оперлась подбородком на сведенные домиком руки и облизала пересохшие губы. В мягком вечернем свете солнца ее глаза показались мне совсем уставшими и слишком взрослыми.
Когда принесли заказ, сок из высокого тонкого стакана она выпила практически залпом и неуверенно улыбнулась.
- Очень вкусно…
Подошедший официант наполнил ей стакан снова, и время за едой мы посвятили разговорам. Болтали о песнях, о гитарах, о судьбах бардов…
Когда мы вышли из кафе, уже был вечер. Играть в переходе она не стала, объяснив это тем, что уставшие люди не любят, когда им что-то мешает думать, и засобиралась домой.
- У меня перед домом площадь, я там по вечерам играю. Там и денег больше, и мне иногда ребята из соседних домов помогают. Спасибо тебе за кафе… - пробормотала она, развернулась и почти побежала в противоположную сторону.
- Стой!!! - крикнул я, бросаясь за ней. Она повернулась.
- Пойдем со мной, - выпалил я. - У меня большая квартира, переночуешь, а потом решим, что делать с твоим университетом…
Она попятилась, расширив глаза от страха. Мысленно я проклял себя за неудачные слова и протянул ей руку.
- Прости, прости меня, я глупость говорю!
- Т - ты… Я думала, ты хороший, - прошептала она. Ее глаза заблестели. Я вытащил какую-то бумажку из кармана, огрызком карандаша нацарапал там свой телефон и практически силой впихнул этот листок ей в руку.
Когда я дотронулся до нее, она вздрогнула, по лицу потекли слезы, и губы предательски задрожали. Она неосознанно стиснула листочек в кулаке, и прежде чем я успел открыть рот, она убежала. Убежала, прежде кинув мне под ноги розу.
Я поднял ее, взвесил в руке. Цветок ровным счетом ничего не весил, даром что лепестки перевешивали стебель. Как это могло быть, я не понимал. Точно так же я не понимал, как мог разорвать тончайшую паутинку кружева всего несколькими словами. Я вздохнул.
Дома я поставил розу в самую красивую вазу для одного цветка, какую смог найти, поставил ее на телевизор в своей спальне, и провалялся несколько часов, прихлебывая любимый кофе и смотря лишенный смысла боевик. Время медленно подбиралось к полуночи, и я заснул.
Проснулся от ощущения того, что попал под холодный душ: я опрокинул кофе себе на грудь, и он капал на простыню, попутно нещадно холодя кожу.
Пока я отмывался в душе, у меня взорвался мобильный. Я не знаю, почему мне взбрело в голову поставить на звонок Вивальди, отчетливо понимая, что это не слишком-то и красиво, и теперь любимая мелодия «Времена года - Зима» уже с минуту сообщала мне, что я кому-то нужен. Пока я, чертыхаясь, выбирался из душевой кабинки и обматывался полотенцем, телефон замолчал. Я похолодел. Я думал, что звонила та самая девочка, что она больше не обижается, а я не взял трубку.
Я рванул в комнату, поскользнулся на кафеле, ударился головой и в комнату прибежал с назревающим синяком на лбу. Как и ожидалось, звонил незнакомый номер. Я набрал «повторный вызов». После трех гудков я услышал старческий голос.
- Алло, алло, вы меня слышите?!
- Да-да, слышу. Кто вы?
- Сынок! - закашлялась трубка. - Ты мне розу подарил…
Моя собеседница резко замолчала.
- Д - да… Я помню… - протянул я, в самом деле вспоминая бабульку с сумками. Она часто задышала в трубку.
- Ты говорил звонить, если помощь понадобится… - забормотала она. - Ты извини, я бы никогда не позвонила, я бы тут с сыном, но, понимаешь, сын в командировке, а ты…
- Чего ты хочешь, мать? - спросил я, придавая своему голосу максимальную мягкость, и поглаживая синяк. Она запнулась.
- Ты бы… Не мог отвезти меня в больницу?.. Ну, помочь до метро дойти, - всполошилась она, - у меня с сердцем плохо, вдруг что случится, а у меня кошка…
- Где ты живешь? - спросил я, одной рукой придерживая трубку, а другой пытаясь нашарить под кроватью джинсы. Она назвала адрес. Я пообещал, что буду через десять минут, и чтобы она ждала меня у подъезда. Она согласилась и быстро повесила трубку. Кажется, старушка заплакала…
У меня есть машина. Удобная, красная, небольшая. Выбирал ее несколько часов, и потом столько же выбирал ее цвет. И практически на ней не ездил… Садился в нее, только когда добраться нужно было быстро, не размениваясь на разглядывание девушек и не вслушиваясь в музыку. Такое случалось редко - обычно я бездельничал и прожигал родительские деньги, как заявляла мать. Теперь ей уже было глубоко все равно - она припеваючи жила то ли во Франции, то ли в Америке с бойфрендом младше ее лет на двадцать и сыну уделяла столько же внимания, сколько ценитель орхидей уделяет кактусу.
Старушка садилась в машину осторожно. Я придержал дверь, помог ей сесть, включил кондиционер, и мы поехали. Все это время она благодарила меня, украдкой вытирала слезы и рассказывала про своего сына, почти постоянно живущего в Европе.
- А как же его жена? - спросил я, останавливаясь на светофоре и пытаясь сообразить, как можно бросить собственную мать.
- Он не женат… Разведен, - сказала старушка, грустно улыбаясь.
- Так… Мать, ты что, одна живешь? - неприятно удивился я. Она на заднем сиденье вытерла глаза платком и кивнула. Белый платочек на ее голове вдруг показался мне ужасно жалким, очки - мутными, а сумочка облезлой и неимоверно старой.
В больнице ей делали какой-то тест, связанный с сердцем, и вышла она нескоро. Я поднялся ей навстречу.
- Что-то серьезное?
- Нет, сынок, не беспокойся, - кротко улыбнулась она. - Просто через недельку нужно будет результаты забрать…
Пока мы ехали обратно, я убеждал ее переехать ко мне. Я приводил неоспоримые доводы, говорил, что ей там будет лучше, что даже ее кошке будет там уютно. Старушка пугалась, махала на меня руками и тотчас же сжимала их в замочек, словно боясь, что если она будет махать руками, случится авария.
Когда мы подъехали к ее дому - обшарпанной пятиэтажке с отсутствующими дверьми в парадные, из-за соседнего дома вышел пьяный в хлам парень лет шестнадцати. Он подошел к моей машине, нагнулся и согнутым пальцем постучал в стекло.
- Клевая тачка, командир! - ухмыльнулся он. - Прокатишь?
Старушка сжалась на заднем сиденье и зашептала слова молитвы. Я резко обернулся к ней, обозленный всем, что видел вокруг себя, и крикнул:
- Мама, хочешь жить с ВОТ ЭТИМ?!
Она замотала головой, заплакала и сквозь слезы прошептала:
- Поехали… Поехали к тебе, сынок…
Я вышел из машины, отправил парня отдыхать в соседние кусты и повел старушку собираться. Квартира была маленькая. Просто микроскопическая. Жилого пространства почти не было, на кровати лежала худая кошка, похожая на скелет в классе биологии. Мне стало горько и противно, что когда я шлялся по метро, пытаясь найти нереальную девушку, эта кошка ела раз в два дня, и хозяйка уговаривала ее потерпеть еще недельку до пенсии.
Собралась она быстро. Я пообещал ей, что мебель я отсюда заберу, и она собрала только лекарства, одежду и две рамочки с фотографиями. Кошку она любовно замотала в платочек, прижала к груди, и я услышал робкое, тихое мурлыканье. В носу защипало, и я торопливо подхватил сумку и заспешил вниз по лестнице. Бабуля осторожно спускалась следом.
Вечером, когда она разложила вещи в светлой комнате с мягчайшим бежевым ковром на полу, и я до отвала накормил ее, кошку и, казалось, даже мух, я почувствовал, что почти счастлив. Старушка сидела рядом со мной, смотрела новости и охала, когда говорили про беспорядки во Франции.
В соседней комнате зазвонил телефон. Я машинально потер синяк, который успешно до этого скрывал под челкой, перешел в гостиную и закрыл дверь.
- Алло… - прозвучал плачущий женский голос в трубке. Звонила гитаристка…
- Где ты?! - закричал я.
- Я… Я дурой была, прости. Я думала, ты меня изнасиловать хочешь, а теперь подумала… прости, прости меня, пожалуйста, я такой дурой оказалась…
- Господи, да ничего страшного… Как ты, где ты?
- Не важно… Уже не важно. Живи счастливо, ладно?
В трубке раздались частые гудки - она повесила трубку. Я упал в кресло, машинально сжимая телефон, продолжавший отвратительно пищать. У правой ноги заколебался воздух, и ко мне на колени тяжело запрыгнула кошка. Она коротко мяукнула и уткнулась носом мне в живот. Я аккуратно спустил кошку на пол, быстрым шагом прошел в коридор и начал судорожно одеваться; перепутал правый и левый ботинки, кошелек попытался запихнуть за ремень…
Уже через несколько минут я был у того перехода, где впервые встретил гитаристку. На ее месте стоял парень с длинными, давно не мытыми волосами, и возился со скрипкой. Я подошел к нему, схватил его за руку и заглянул ему в глаза.
- Эй, мужик, да ты чего?! - перепугался парнишка.
- Здесь до тебя девушка стояла, гитаристка. Где она?
- Гитаристка? - ошалело воззрился на меня парень. - Здесь отродясь гитаристок не было, я здесь уже год, а до этого мужики с военки…
Я отпустил его руку, и почувствовал, что комок в горле становится все больше, а сердце колотится все быстрей. Парень, увидев мое состояние, доверительно поманил меня к себе, призывая нагнуться.
- Ты это, командир… Есть девчонка тут одна, на гитаре бренчит… Только она на конечной, и не в почете у нас - дура, каких мало. Больше гитаристок здесь нет…
Я судорожно кивнул головой, и ринулся к платформе, к которой как раз подходил поезд…
Только даже на конечной я не нашел ее. Там стояла высоченная девушка с плечами шире, чем у меня, и я даже подходить к ней не стал - раз больше нет, значит, нет…
Целую неделю я ездил в тот переход, и караулил. Скрипач, приходивший по вечерам, странно на меня косился и даже стал обходить стороной. Мне было всё равно, мне нужна была гитаристка с чудесными волосами, и торчащими из-за ушей прядками.
Через месяц, когда я совсем забросил ходить по метро, старушка пришла домой и кинулась ко мне на кухню.
- Сынок, сынок!
- Что случилось?
- Я тут возьму мяска для кошечки, ладно?
- Бери, кто ж не дает-то? Только а как же корм? Я вчера покупал.
- Да не моя кошечка, прибилась! - запричитала старушка. - Я подхожу к дому, а там кошечка - маленькая, перепуганная, шерстка торчит, как обкромсанная… В футляре от гитары сидит, представляешь? Так я возьму мяска, ладно?
У меня в мыслях словно что-то переклинило, и я кинулся на улицу как был - в домашних тапочках и старой рубахе. И впрямь, совсем рядом, в кустах, лежал футляр от гитары, а в нем маленький, перепуганный котенок. Шерстка по бокам головы была неровно обрезана, лапки то впускали, то выпускали маленькие коготочки, а глазенки смотрели на меня испуганно и как будто извиняясь.
Я подошел поближе, сел на корточки, и осторожно, одним пальцем провел по миниатюрной лапке. Котенок дернулся, а потом прильнул к моей руке, и довольно замурчал. И лишь когда я поднимался в квартиру, правой рукой держа котенка, а левой придерживая футляр, я понял.
Мягкая шерстка каштанового цвета, совсем как на иконах.
И поэтому я опять и опять ходил по улицам и всматривался в лица девушек. Иногда знакомился, приглашал на свидание, просил телефон, и где-то глубоко-глубоко в душе зажигалась искорка: «Вот она! Вот она! Именно она, именно эта девушка различит среди роя рассказываемых тобой сказок ТВОЮ!» Очень часто я ошибался…
А еще в метро мне нравились музыканты. Я уж не знаю, много ли денег можно получить, играя в переходе или на станции, но играли они всегда от души. Что хрупкая, тоненькая, словно невесомая девочка-флейтистка, что два парня в грязной одежде, игравших свои песни на гитарах. И поэтому я спускался в метро еще из-за них.
В этот раз я опять назначил свидание девушке. Я нашел ее у художественной лавки, где она покупала мольберт. Помог донести до дому; разговорились. Купил ей букет, пригласил в кафе. А потом - в метро. Приятная была девушка, жаль только, что приглашение приняла с большим натягом, очень ей туда не хотелось.
Я стоял посреди станции, держа в руках большой букет красных роз, и разглядывал толпу, пытаясь найти ее миловидное личико. Прождал пять минут, семь, десять… Ее всё не было, и люди начинали смотреть на меня, как на сумасшедшего. Я позвонил ей.
- Здравствуй. Ты меня не забыла? - спросил я, перекрикивая шум поезда.
- Не забыла. Знаешь, у меня тут небольшие проблемы возникли, не смогу прийти, - сказала она напряженным голосом. Я сник.
- Может, я чем-то могу помочь?
- Давай договоримся встретиться чуть попозже. Послезавтра там же, в то же время. Идет? - спросила она, игнорируя мой вопрос. Я согласился, попрощался с ней и сел на скамеечку. Где-то играла гитара. Было невообразимо грустно. Знать бы еще, отчего она…
Подошла старушка с большой сумкой, и я торопливо поднялся, уступая место. Потом подумал, разделил букет на две неравные части, в меньшей из которых были две розочки, и протянул старушке.
- Возьми, бабуль. Они красивые, совсем как ты в молодости, - неловко сказал я. Старушка словно потеряла дар речи. Она молча смотрела на букет роз, и лишь через несколько секунд робко протянула руку, как будто боясь, что я сейчас отберу их и оскорблю ее. Лишь когда розы легли к ней на колени, она застенчиво покраснела, как будто на первом свидании, и сказала срывающимся голосом:
- Спасибо, сынок…
На меня напала волна добродетели. Я вытащил из кармана свою визитку и строго наказал бабуле звонить мне в любое время дня и ночи, если появится какая-нибудь проблема. Люди, стоявшие вокруг, смотрели на меня со смесью недоумения и восхищения, а я вдохнул воздух метро, прикрыл глаза, и побрел к переходу, путаясь в мыслях и образах. Одну розу я подарил проходившей мимо девушке в очках, с дешевеньким дипломатом и со сбившейся прической. Она смущенно улыбнулась, поправила волосы, и пробормотала мне вслед слова благодарности. Уверен, домой она попала, наполненная чувством собственного достоинства.
Мне очень хотелось позвонить другу, попросить его приютить меня на ночь и совершить что-нибудь безумное. Но он был далеко отсюда, и мне приходилось идти почти вслепую, наталкиваясь на людей, и прижимая к груди одну-единственную розу.
Гитара звучала в ушах всё более настойчиво, и я с трудом вырвался из жалости к самому себе и посмотрел на исполнителя. То была девушка с обкромсанными волосами и старенькой гитарой через плечо. Пела она с закрытыми глазами, чуть выпячивая вперед подбородок, когда пела значимые строчки, и еле заметно улыбалась. Стоящий перед ней гитарный футляр был практически пуст: в нем лежала всего пара монеток. Люди проходили мимо нее. Старики неодобрительно перешептывались, молодежь на секундочку прикрывала глаза и мечтательно улыбалась.
Я простоял неподалеку от нее минут десять. Она пела песни, одну за другой, с простыми, казалось бы, текстами, но неизмеримо большим смыслом. Когда она закончила очередную песню, я подошел к ней и опустил розу в футляр. Она посмотрела на меня снизу вверх и благодарно улыбнулась.
- Спасибо. Самая неожиданная плата за мою игру.
- Да не за что. У тебя песни красивые. Сама сочиняешь? - спросил я, разглядывая ее. Она снова улыбнулась, подняла розу и осторожно понюхала. Потом заправила за уши обкромсанные волосы.
- Я не играю свои. Только бардовские. Свои я не хочу разменивать на переход в метро. Не слушают…
Я понимающе улыбнулся.
- Ты занята? Сходим в кафе?
- А как же… - она неопределенно повела рукой, явно имея в виду переход.
- Сделай перерыв. Он ведь никогда лишним не бывает, а руки отдохнут. Давай, пойдем же!
Она постояла немного в нерешительности, потом выгребла мелочь из футляра, спрятала гитару и закинула ее на плечо.
- Пойдем? - слегка дрожащим голосом спросила она. Я кивнул, мягко взял ее холодную ладошку в свою и повлек к выходу из метро. Она постоянно шла на шаг позади и с таким интересом смотрела на прохожих, здания и киоски, как будто в городе была впервые. Прохожие ей таким же интересом не отвечали и словно смотрели сквозь нее. Только идущие нам навстречу люди периодически наталкивались на ее гитару плечом и тихонько ругались сквозь зубы.
Я привел ее в одну из моих любимых кафешек. Огромное окно выходило на канал, солнышко грело девушке лицо, и ее каштановые волосы стали почти рыжими, как у Христа на иконах. Я невольно залюбовался ею, и поэтому прослушал вопрос вышколенного официанта, что мы будем есть. Она тронула меня за руку, я встрепенулся и попросил повторить вопрос. Официант услужливо улыбнулся и снова спросил, что нам принести. Я заказал салат, свежевыжатый апельсиновый сок и мороженое в высоком бокале.
Когда официант ушел, она повернулась к окну и тихо проговорила:
- Я никогда не пила свежевыжатый сок.
- Тебе понравится, обещаю. А почему не пила?
- Денег на него нет. Я же на университет хочу заработать, только вот копить, похоже, буду очень долго…
Она оперлась подбородком на сведенные домиком руки и облизала пересохшие губы. В мягком вечернем свете солнца ее глаза показались мне совсем уставшими и слишком взрослыми.
Когда принесли заказ, сок из высокого тонкого стакана она выпила практически залпом и неуверенно улыбнулась.
- Очень вкусно…
Подошедший официант наполнил ей стакан снова, и время за едой мы посвятили разговорам. Болтали о песнях, о гитарах, о судьбах бардов…
Когда мы вышли из кафе, уже был вечер. Играть в переходе она не стала, объяснив это тем, что уставшие люди не любят, когда им что-то мешает думать, и засобиралась домой.
- У меня перед домом площадь, я там по вечерам играю. Там и денег больше, и мне иногда ребята из соседних домов помогают. Спасибо тебе за кафе… - пробормотала она, развернулась и почти побежала в противоположную сторону.
- Стой!!! - крикнул я, бросаясь за ней. Она повернулась.
- Пойдем со мной, - выпалил я. - У меня большая квартира, переночуешь, а потом решим, что делать с твоим университетом…
Она попятилась, расширив глаза от страха. Мысленно я проклял себя за неудачные слова и протянул ей руку.
- Прости, прости меня, я глупость говорю!
- Т - ты… Я думала, ты хороший, - прошептала она. Ее глаза заблестели. Я вытащил какую-то бумажку из кармана, огрызком карандаша нацарапал там свой телефон и практически силой впихнул этот листок ей в руку.
Когда я дотронулся до нее, она вздрогнула, по лицу потекли слезы, и губы предательски задрожали. Она неосознанно стиснула листочек в кулаке, и прежде чем я успел открыть рот, она убежала. Убежала, прежде кинув мне под ноги розу.
Я поднял ее, взвесил в руке. Цветок ровным счетом ничего не весил, даром что лепестки перевешивали стебель. Как это могло быть, я не понимал. Точно так же я не понимал, как мог разорвать тончайшую паутинку кружева всего несколькими словами. Я вздохнул.
Дома я поставил розу в самую красивую вазу для одного цветка, какую смог найти, поставил ее на телевизор в своей спальне, и провалялся несколько часов, прихлебывая любимый кофе и смотря лишенный смысла боевик. Время медленно подбиралось к полуночи, и я заснул.
Проснулся от ощущения того, что попал под холодный душ: я опрокинул кофе себе на грудь, и он капал на простыню, попутно нещадно холодя кожу.
Пока я отмывался в душе, у меня взорвался мобильный. Я не знаю, почему мне взбрело в голову поставить на звонок Вивальди, отчетливо понимая, что это не слишком-то и красиво, и теперь любимая мелодия «Времена года - Зима» уже с минуту сообщала мне, что я кому-то нужен. Пока я, чертыхаясь, выбирался из душевой кабинки и обматывался полотенцем, телефон замолчал. Я похолодел. Я думал, что звонила та самая девочка, что она больше не обижается, а я не взял трубку.
Я рванул в комнату, поскользнулся на кафеле, ударился головой и в комнату прибежал с назревающим синяком на лбу. Как и ожидалось, звонил незнакомый номер. Я набрал «повторный вызов». После трех гудков я услышал старческий голос.
- Алло, алло, вы меня слышите?!
- Да-да, слышу. Кто вы?
- Сынок! - закашлялась трубка. - Ты мне розу подарил…
Моя собеседница резко замолчала.
- Д - да… Я помню… - протянул я, в самом деле вспоминая бабульку с сумками. Она часто задышала в трубку.
- Ты говорил звонить, если помощь понадобится… - забормотала она. - Ты извини, я бы никогда не позвонила, я бы тут с сыном, но, понимаешь, сын в командировке, а ты…
- Чего ты хочешь, мать? - спросил я, придавая своему голосу максимальную мягкость, и поглаживая синяк. Она запнулась.
- Ты бы… Не мог отвезти меня в больницу?.. Ну, помочь до метро дойти, - всполошилась она, - у меня с сердцем плохо, вдруг что случится, а у меня кошка…
- Где ты живешь? - спросил я, одной рукой придерживая трубку, а другой пытаясь нашарить под кроватью джинсы. Она назвала адрес. Я пообещал, что буду через десять минут, и чтобы она ждала меня у подъезда. Она согласилась и быстро повесила трубку. Кажется, старушка заплакала…
У меня есть машина. Удобная, красная, небольшая. Выбирал ее несколько часов, и потом столько же выбирал ее цвет. И практически на ней не ездил… Садился в нее, только когда добраться нужно было быстро, не размениваясь на разглядывание девушек и не вслушиваясь в музыку. Такое случалось редко - обычно я бездельничал и прожигал родительские деньги, как заявляла мать. Теперь ей уже было глубоко все равно - она припеваючи жила то ли во Франции, то ли в Америке с бойфрендом младше ее лет на двадцать и сыну уделяла столько же внимания, сколько ценитель орхидей уделяет кактусу.
Старушка садилась в машину осторожно. Я придержал дверь, помог ей сесть, включил кондиционер, и мы поехали. Все это время она благодарила меня, украдкой вытирала слезы и рассказывала про своего сына, почти постоянно живущего в Европе.
- А как же его жена? - спросил я, останавливаясь на светофоре и пытаясь сообразить, как можно бросить собственную мать.
- Он не женат… Разведен, - сказала старушка, грустно улыбаясь.
- Так… Мать, ты что, одна живешь? - неприятно удивился я. Она на заднем сиденье вытерла глаза платком и кивнула. Белый платочек на ее голове вдруг показался мне ужасно жалким, очки - мутными, а сумочка облезлой и неимоверно старой.
В больнице ей делали какой-то тест, связанный с сердцем, и вышла она нескоро. Я поднялся ей навстречу.
- Что-то серьезное?
- Нет, сынок, не беспокойся, - кротко улыбнулась она. - Просто через недельку нужно будет результаты забрать…
Пока мы ехали обратно, я убеждал ее переехать ко мне. Я приводил неоспоримые доводы, говорил, что ей там будет лучше, что даже ее кошке будет там уютно. Старушка пугалась, махала на меня руками и тотчас же сжимала их в замочек, словно боясь, что если она будет махать руками, случится авария.
Когда мы подъехали к ее дому - обшарпанной пятиэтажке с отсутствующими дверьми в парадные, из-за соседнего дома вышел пьяный в хлам парень лет шестнадцати. Он подошел к моей машине, нагнулся и согнутым пальцем постучал в стекло.
- Клевая тачка, командир! - ухмыльнулся он. - Прокатишь?
Старушка сжалась на заднем сиденье и зашептала слова молитвы. Я резко обернулся к ней, обозленный всем, что видел вокруг себя, и крикнул:
- Мама, хочешь жить с ВОТ ЭТИМ?!
Она замотала головой, заплакала и сквозь слезы прошептала:
- Поехали… Поехали к тебе, сынок…
Я вышел из машины, отправил парня отдыхать в соседние кусты и повел старушку собираться. Квартира была маленькая. Просто микроскопическая. Жилого пространства почти не было, на кровати лежала худая кошка, похожая на скелет в классе биологии. Мне стало горько и противно, что когда я шлялся по метро, пытаясь найти нереальную девушку, эта кошка ела раз в два дня, и хозяйка уговаривала ее потерпеть еще недельку до пенсии.
Собралась она быстро. Я пообещал ей, что мебель я отсюда заберу, и она собрала только лекарства, одежду и две рамочки с фотографиями. Кошку она любовно замотала в платочек, прижала к груди, и я услышал робкое, тихое мурлыканье. В носу защипало, и я торопливо подхватил сумку и заспешил вниз по лестнице. Бабуля осторожно спускалась следом.
Вечером, когда она разложила вещи в светлой комнате с мягчайшим бежевым ковром на полу, и я до отвала накормил ее, кошку и, казалось, даже мух, я почувствовал, что почти счастлив. Старушка сидела рядом со мной, смотрела новости и охала, когда говорили про беспорядки во Франции.
В соседней комнате зазвонил телефон. Я машинально потер синяк, который успешно до этого скрывал под челкой, перешел в гостиную и закрыл дверь.
- Алло… - прозвучал плачущий женский голос в трубке. Звонила гитаристка…
- Где ты?! - закричал я.
- Я… Я дурой была, прости. Я думала, ты меня изнасиловать хочешь, а теперь подумала… прости, прости меня, пожалуйста, я такой дурой оказалась…
- Господи, да ничего страшного… Как ты, где ты?
- Не важно… Уже не важно. Живи счастливо, ладно?
В трубке раздались частые гудки - она повесила трубку. Я упал в кресло, машинально сжимая телефон, продолжавший отвратительно пищать. У правой ноги заколебался воздух, и ко мне на колени тяжело запрыгнула кошка. Она коротко мяукнула и уткнулась носом мне в живот. Я аккуратно спустил кошку на пол, быстрым шагом прошел в коридор и начал судорожно одеваться; перепутал правый и левый ботинки, кошелек попытался запихнуть за ремень…
Уже через несколько минут я был у того перехода, где впервые встретил гитаристку. На ее месте стоял парень с длинными, давно не мытыми волосами, и возился со скрипкой. Я подошел к нему, схватил его за руку и заглянул ему в глаза.
- Эй, мужик, да ты чего?! - перепугался парнишка.
- Здесь до тебя девушка стояла, гитаристка. Где она?
- Гитаристка? - ошалело воззрился на меня парень. - Здесь отродясь гитаристок не было, я здесь уже год, а до этого мужики с военки…
Я отпустил его руку, и почувствовал, что комок в горле становится все больше, а сердце колотится все быстрей. Парень, увидев мое состояние, доверительно поманил меня к себе, призывая нагнуться.
- Ты это, командир… Есть девчонка тут одна, на гитаре бренчит… Только она на конечной, и не в почете у нас - дура, каких мало. Больше гитаристок здесь нет…
Я судорожно кивнул головой, и ринулся к платформе, к которой как раз подходил поезд…
Только даже на конечной я не нашел ее. Там стояла высоченная девушка с плечами шире, чем у меня, и я даже подходить к ней не стал - раз больше нет, значит, нет…
Целую неделю я ездил в тот переход, и караулил. Скрипач, приходивший по вечерам, странно на меня косился и даже стал обходить стороной. Мне было всё равно, мне нужна была гитаристка с чудесными волосами, и торчащими из-за ушей прядками.
Через месяц, когда я совсем забросил ходить по метро, старушка пришла домой и кинулась ко мне на кухню.
- Сынок, сынок!
- Что случилось?
- Я тут возьму мяска для кошечки, ладно?
- Бери, кто ж не дает-то? Только а как же корм? Я вчера покупал.
- Да не моя кошечка, прибилась! - запричитала старушка. - Я подхожу к дому, а там кошечка - маленькая, перепуганная, шерстка торчит, как обкромсанная… В футляре от гитары сидит, представляешь? Так я возьму мяска, ладно?
У меня в мыслях словно что-то переклинило, и я кинулся на улицу как был - в домашних тапочках и старой рубахе. И впрямь, совсем рядом, в кустах, лежал футляр от гитары, а в нем маленький, перепуганный котенок. Шерстка по бокам головы была неровно обрезана, лапки то впускали, то выпускали маленькие коготочки, а глазенки смотрели на меня испуганно и как будто извиняясь.
Я подошел поближе, сел на корточки, и осторожно, одним пальцем провел по миниатюрной лапке. Котенок дернулся, а потом прильнул к моей руке, и довольно замурчал. И лишь когда я поднимался в квартиру, правой рукой держа котенка, а левой придерживая футляр, я понял.
Мягкая шерстка каштанового цвета, совсем как на иконах.
-
-
02.11.2009 в 23:27Задам вопрос прямо: почему она стала кошкой? В этом есть какой-то смысл?
-
-
03.11.2009 в 01:26скажу вот о том, что бросилось в глаза при первом прочтении.
Букет цветов и свидание в метро с незнакомкой. Либо букет был не настолько шикарен и состоял всего из трех цветов,
либо стоило описать, куда делись остальные.
Немножко провисает вот этот момент с отказом первой девушки от свидания. Если она не важна, настолько,
чтобы нагнетать вокруг нее таинственность, то стоит все же как-то обозначить в тексте причину ее отказа
или привести мысли героя по этому поводу, чтобы поставить точку.
Машина. Красная. Ну нонсенс.)) Мужчина, уж конечно, обозначит модель в первую очередь, а не цвет. Марка, коробка передач, легкость в управлении, как с места принимает, как набирает обороты, какой салон, музыка... а потом уже цвет.)) Проконсультируйся с кем-нибудь не предмет этого описания, не погрешишь против психологии)
Все-таки стоит, мне кажется, и прояснить вот этот момент с гитаристкой-кошкой. Понимаем, что с ней произошло,
как и почему, знаем эту легенду о душах и приблудившихся кошках, но все-таки. Почему позвонила? Ушла ли из жизни?
Несколько слов, но прояснится до конца линия.
И вот еще... Сравнение девушки, косвенное, лишь по цвету волос, но с мужчиной... Не самый приятный оборот.
Цветов и на других иконах достаточно, чтобы сравнить, но не с Христом, достаточно и женских образов в этой
живописи, полазай по инету, поищи. Сравнение будет не столь спорным, имхо.
Теперь пряники) Пряников будет много. Мне история очень понравилась.
Очень вкусный финал, хорошо построенный сюжет, за исключением маленьких помарочек,
оговоренных выше, сама по себе задумка очень хорошая и светлая.
Этакий Онегин, Андерсен и Робин Гуд в одном флаконе. Интересный персонаж.
Интересна эта самая гитаристка. Правда почти не раскрыта, но в этом только плюс образа вижу.
Сам рассказ затягивает, погружает в себя. Отлично.
Хорошая работа.
-
-
03.11.2009 в 13:58Современная сказочка. Такого не бывает, но, наверное, очень хочется.
Теплая сказка. С ,по-своему, счастливым концом.
Мне понравилось. Очень. Очень естественно выглядел момент с убеганием девушки, предварительно швырнув розу под ноги "незадачливому ухажору". Есть в девушках такой момент - узреть в сказанном то, чего нет. Очень правдоподобно получилось.
Хорошая работа.
А теперь достаем сачок с жучками. Багами.
И поэтому я спускался в метро еще из-за них.
Если перестроить на "Поэтому спускался в метро еще и из-за них", то получится именно то, что ты хотела сказать. Без спотыкания.
В этот раз я опять назначил свидание девушке.
Так-так, а в другой раз он назначал свидания парням?)) Смысл фразы, что теперь он решился на свидание уже с девушкой. Словно раньше предпочитал другой пол. Или женщин. "В этот раз я опять назначил девушке свидание" - всего лишь переставить слова, и смысл другой. Правильный.
Старушка словно потеряла дар речи.
Просто - потеряла дар речи. Без "словно". Лишнее слово, не дающее совершенно ничего.
как будто боясь, что я сейчас отберу их и оскорблю ее. Лишь когда розы легли к ней на колени, она застенчиво покраснела, как будто
Одно из "как будто" смени на "словно", убранное из "потери дара речи". Тогда будет и ровно, и смысл тот же, и без повтора.
с дешевеньким дипломатом и со сбившейся прической
Не уверен, но "со" кажется лишним.
То была девушка с обкромсанными волосами и старенькой гитарой через плечо.
Визуальное восприятие "гитары через плечо" - в чехле за спиной. Попробуй перефразировать. Хотя, нужно ли подобное уточнение вообще?
Пела она с закрытыми глазами, чуть выпячивая вперед подбородок, когда пела значимые строчки
Повтор. Доходила до значимых строк? Ищи замену.
Я простоял неподалеку от нее минут десять. Она пела песни, одну за другой, с простыми, казалось бы, текстами, но неизмеримо большим смыслом. Когда она закончила очередную песню, я подошел к ней и опустил розу в футляр. Она посмотрела на меня снизу вверх и благодарно улыбнулась.
Слишком много "она". И последнее предложение в итоге воспринимается так, что это роза, положенная в футляр посмотрела на героя.
поставил розу в самую красивую вазу для одного цветка, какую смог найти, поставил
Опять повтор. Ищи замену.
Насчет машины уже сказали. Тем более красный цвет... маленькая машина красного цвета? У него что, кризис среднего возраста? Поверь, красные, и вообще, яркие машины мужчины приобретают исключительно для выпендрежности и привлечения женского пола. Но твой герой использует, по его же словам, машину как раз как средство передвижения, а не «ловли девиц». Так что весьма неуместно смотрится "маленькая (спортивная?) красная машина" у такого персонажа.
Ты пытаешься писать от лиц мужчины. Текст изобилует моментами, на которые мужчина внимания не обратит и не заметит. Поэтому повествование слегка вышибает читателя из правильного восприятия. Нет, он у тебя не женственный, не в этом дело. Но попахивает таким метросексуализмом, что сложно принимать героя, как романтика, рассказывающего сказки и стихи девушкам на свидании. Такой скорей уместно будет смотреться на тапцполе модного клуба.
в светлой комнате с мягчайшим бежевым ковром на полу
И прочее из разряда "ах, как у меня все красивенько, чистенько и дорого". Нет, такие мужчины, конечно же, есть. Но они точно не водят девушек на свидание в метро. Что получается? А получается, что образ не выдержан. Либо у него прогрессирующая шизофрения, и он то "рыцарь в сияющих доспехах, светоч метрополитена", то "инфатильный самолюбователь".
-
-
03.11.2009 в 14:10Есть в девушках такой момент - узреть в сказанном то, чего нет. Очень правдоподобно получилось.
С автора же и списано.)
Master Fi , большое спасибо. Приятно слышать.
Цветов и на других иконах достаточно, чтобы сравнить, но не с Христом, достаточно и женских образов в этой
живописи, полазай по инету, поищи. Сравнение будет не столь спорным, имхо.
А вот это уже случай из жизни, который я намеренно вставила сюда. Просто однажды, когда я зашла с подругой в магазин купить какое-то там мороженое, продавщица прицепилась ко мне с вопросом: "Девушка, а у вас свой цвет волос?". Я ответила, что да, и продавщица сообщила, что у меня цвет волос, как у Христа на иконе. Вот, собственно говоря.)
Etrange Desert , обычно души людей перерождаются в кошек, чтобы приность счастье родным людям. Спасибо.
-
-
03.11.2009 в 14:18Но вот лично мне оно кажется не самым уместным.
-
-
03.11.2009 в 14:23Уверен, чуток внимательности и упорства, и тебя начнут получаться выдержанные харАктерно работы. А вот с интересностью сюжетов и идей у тебя все в порядке. Интересные истории пишешь.
-
-
03.11.2009 в 14:34Да, я уже об этом подумала... Спасибо за замечание.
Шимрис , будем учиться.)
-
-
03.11.2009 в 17:39Спасибо за чудо. Сегодня вечером будет немножко теплее.
-
-
03.11.2009 в 17:54-
-
03.11.2009 в 17:55Но если ты их не видишь...
Знаешь, мы все тут начинающие литераторы. Да, теплые слова, это необходимо. Но неужели нельзя их сочитать с помощью и подксазками?
Это же медвежья услуга, сказать, что "нет здесь багов". Автор же посчитает, что их таки нет. И в дальнейших работах будет допускать такие же промахи, просто не считая их ошибками. Потому что никто не сказал, что это ошибки.
Да, я пришел и отловил их. Потому что мне не безразличны работы Француженки. Я со своим сачком ей скоро буду сниться в кошмарах.
И все же при написании новой работы в ней будет срабатывать "ага, мне за такое сделали замечание, значит, так нельзя". И постепенно она научится писать так, что все ахнут. Да, я вижу в ней ахренительный потенциал. Поэтому и трачу всегда не пару минут на отзыв, а занимаюсь разбором.
И меня реально бесит, когда о том, что Спасибо за чудо. Сегодня вечером будет немножко теплее. пишут восемь слов. Ты оценила чудо, которое тебе подарило тепло в восемь слов? Что же тебя так согрело в этом чуде? Что за скупость в отзывах?
-
-
03.11.2009 в 18:05-
-
03.11.2009 в 18:09-
-
03.11.2009 в 18:17-
-
03.11.2009 в 22:55В метро они все менялись, словно показывая свою истинную сущность, и я упивался ею. Выпивал, как вампир, до последней капли, а взамен дарил что-нибудь другое.
И что же, после этих свиданий девушки оставались без своей истинной сущности, зато со стихами? «Упиваться сущностью» - ещё куда ни шло, но вот «выпить сущность до капли» - как-то совсем не очень.
Именно она, именно эта девушка различит среди роя рассказываемых тобой сказок ТВОЮ!
Выделять подобным образом какую-либо часть текста – не литературный приём, как ни жаль. Вообще, лучше попытаться составить предложение так, чтобы читателю сразу было понятно, на что именно вы хотите обратить особое внимание, чем делать это с помощью капса, курсива и тому подобного.
Я нашел ее у художественной лавки, где она покупала мольберт.
Придирка, конечно, но лучше, наверное, либо «Я нашел ее в художественной лавке, где она покупала мольберт», либо «Я нашел ее у художественной лавки, где (в которой) она купила мольберт». Иначе создается впечатление, словно она покупала этот мольберт возле лавки на улице.
сбившейся прической
Сбившаяся шляпка – могу представить, но причёска?.. В словаре Ушакова «сбиться» - сорваться, скривиться, сдвинуться с места. Куда могла сдвинуться (тем паче – сорваться) причёска?
Но он был далеко отсюда, и мне приходилось идти почти вслепую, наталкиваясь на людей, и прижимая к груди одну-единственную розу.
Читается примерно так: мне приходилось идти вслепую, т.к. мой друг был где-то далеко.
наталкивались на ее гитару плечом
Вы любите это «наталкиваясь». И если в случае с людьми это выглядит нормально, то натолкнуться на гитару – это странно.
Я невольно залюбовался ею, и поэтому прослушал вопрос вышколенного официанта, что мы будем есть. Она тронула меня за руку, я встрепенулся и попросил повторить вопрос. Официант услужливо улыбнулся и снова спросил, что нам принести.
Повтор. И ещё, если герой прослушал вопрос, то откуда узнал, о чём он? Я понимаю, что официант, он на то и официант, чтобы о еде спрашивать, но получается повтор на повторе. Попробуйте что-то вроде «Я невольно залюбовался ею, и поэтому даже не услышал вышколенного официанта. Она тронула меня за руку, я встрепенулся и попросил повторить вопрос. Официант услужливо улыбнулся и снова поинтересовался, что нам принести»
Я вытащил какую-то бумажку из кармана, огрызком карандаша нацарапал там свой телефон
Логика. Да за что ж вы её так? Бабульке в метро он даёт визитку. А вот потом у него (у обеспеченного молодого человека) находится в кармане бумажка (что она там делает?) и огрызок карандаша (как много людей вообще носит карандаши в карманах?). И девушка, испуганная перспективой быть изнасилованной, терпеливо стоит и ждёт, пока он всё это из кармана вытащит, нацарапает номер мобильного (одиннадцать цифр), и сунет ей в ладошку.
Потом подумал, разделил букет на две неравные части, в меньшей из которых были две розочки, и протянул старушке.
Ты мне розу подарил…
Цифры. Но уже сказано.
жить с ВОТ ЭТИМ?!
Опять капс. Здесь вполне достаточно знаков препинания. Если не достаточно, то «… вскричал я», ну или что-то подобное.
Я машинально потер синяк
Издеваетесь над персонажем. Повреждения на лбу, в силу немалого количества нервных окончаний и кровеносных сосудов, там расположенных, весьма болезненны и заживают медленно. Упав, он просто обязан был обзавестись нехилой шишкой, весьма неприятственной в плане ощущений. Но он её зачем-то трёт, мало того, ещё и машинально.
Как можно на автомате потереть свеженький синяк на лбу?
Это всё, что бросилось в глаза.
Ну, и мимо психологии не могу пройти.
На создание мужского полу не тянет.
Дело не только в «моментах, на которые мужчина внимания не обратит и не заметит», но и в лексике. Стиль речи абсолютно и с головой выдаёт вас. Много того, что с мужчиной вообще не вяжется, не только плещущая через край романтичность, вкупе с самолюбованием, но сам ход мыслей. И логика женская, и словарь странный (ну не разговаривают так мужчины!), и рассуждения какие-то нестройные. «Игрушечный» мальчик получился, ненастоящий.
А! Вот оно! Слишком сентиментальный.
Ладно, там, девушки, старушки, кошки, с кем не бывает…
Но вот в том-то всё и дело, что не бывает! Маловато парней, которые бы истерически восклицали бы «Мама, хочешь жить с ВОТ ЭТИМ?!». (К слову, почему обращение к старушке то «бабуль», то грубоватое «мать», то вообще не пойми откуда взявшееся «мама»?)
А ещё почти не бывает тех, кто охотно признаёт, что жалеет сам себя (опять странно: «я с трудом вырвался из жалости к самому себе», но до этого в тексте мы не видим ничего особо жалостливого).
И такого в тексте много. (Простите, что без примеров, но я просто не в состоянии найти все противоречия.)
Может, ваш герой – именно такая чувствительная редкость, но очень уж ненатуральная.
Что нужно – разобраться в мужской психологии.
www.humanities.edu.ru/db/sect/248 - доклады по гендерной психологии. Самое нормальное, что там есть, по-моему, www.humanities.edu.ru/db/msg/46945 (Гендерные аспекты самоактулизации личности. Доклад)
www.ido.rudn.ru/psychology/psychology_of_person... - статейка о половых различиях, идентификации и чём-то ещё.
biblios.newgoo.net/forum-f25/ - тут можно скачать книгу Ш. Берна «Гендерная психология», если вдруг интересно.
www.lib.vsu.ru/project/golossary.phtml - длиннющий глоссарий, однозначно полезно.
Надеюсь, поможет.
А сама идея очень даже ня. Свежо и неизбито. История, как уже было сказано, затягивает. Герой ваш, хоть и немного «не в образе» вызывает симпатию. Девочка-гитаристка – неимоверно светлый и милый образ.
Романтика в чистом виде.
-
-
03.11.2009 в 22:57А баги, мерси господину Шимрису и господину Мастеру, уже все до меня и выловили... Как текстовые, так и сюжетные.
С "немужественным" героем ты что-то действительно того, и обидно того. Согальда такого писала, а тут вдруг красные машинки всплыли.
Неожиданная такая концовка. Переворачивающая рассказ. Была реальность, а в последних нескольких абзацах вдруг обернулась сказкой.
А я думаю и не могу понять, хорошо это или плохо. Сама не могу понять, вот что самое обидное... Правильная ли - неожиданность? Или нужно дать какие-то предпосылки, что не "жестокая реальность", а таки сказка? Хотя, с другой стороны, предпосылки в том же главном герое есть. Сказочник ведь...
Подытоживая - более чем неплохо пишешь. Пиши, самое главное - пиши. Руку набивай.
При работе над своим афигительным потенциалом будешь радовать нас вкусностями.)
Дописала и поняла, что не помню, на "ты" мы или на "вы"... Ну ладно, если что - пусть уж так будет, простишь? Сообщники, в конце концов...)
-
-
03.11.2009 в 23:02Образ главгероя очень заинтересовал. Опять же, удивил он меня со старушкой... да и девушка вышла интригующая. Но вот что мне показалось. Некоторая недотянутость. Мастер уже отметил, что превращение девушки в котенка осталось слишком уж непонятным... Но мне вообще увиделась тут недосказанность в структуре всего рассказа... начиная с момента, как герой берет к себе старушку, - ждешь ещё чего-то... основательного. И от героя, и от старушки, и от девушки, не пришедшей на встречу - от нее вообще ждешь очень много... и конечно, от гитаристки. Признаться, я думал, что с момента, как старушка обосновалась у героя в квартире, - самое-то интересное и начнется. А тут...
Конечно, это только личное мнение. Но мне кажется, что сам ход повестования - не «рассказный». Пусть маленькая, но повестушка. Уж слишком много непонятных интересностей нам подбросили, слишком нетипичен герой, выламывается из структуры рассказа. Ведь не ходят по улицам нашей столицы такие вот «Рыцари Метрополитена». А раз не ходят, то возникает вполне законный вопрос: а кто он, герой?
Рассказ ведь чем сложен: он не только ставит вопрос, он на него отвечает. Он обязан быть цельным. А тут - все-таки чувство, что из повести выпало несколько глав. Не хватает цельности... по моему скромному мнению.
-
-
03.11.2009 в 23:06Rhiannon , спасибо.) Буду набивать, куда деваться-то?) Мне тут баги вылавливают, я на них смотрю, и жутко досадно - глупость ведь несусветная, а я ее пропустила...
Да плевать, какую букву первой печатать, но буковка "т" теплее получается. )))
-
-
03.11.2009 в 23:11-
-
04.11.2009 в 14:39Прочитала с большим интересом, тем более что рассказ заставил кое о чем задуматься.
В том числе - и о Герое.
Не только о герое (как персонаже) данного рассказа, но и ОБРАЗЕ того, кого мы вообще делаем действующим лицом своих произведений.
Герой - именно так, с большой буквы - вообще "птица редко встречающаяся" в литературе. Мало того, что трудно подобрать тот набор качеств, которые делали бы из него не только "изрекателя" правильных идей и борца за светлое будущее, но и живого, понятного нам своими чувствами и устремлениями человека, а не супермена, превосходящего нас по всем статьям на целый порядок. Нужно ведь его еще и каким-то важным и нужным делом занять, где он мог бы проявить свое "геройство", а это тоже не всегда получается... ))
Но – ведь интересны не только какие-то выдающиеся личности, но и простые, живущие рядом с нами люди!
Мечтающие о чем-то, чем-то занятые, совершающие какие-то поступки… В которых, возможно нет ничего героического, но, тем не менее, они заставляют нас уважать героя, сочувствовать ему, прониматься к нему симпатией.
Легко быть Героем на белом коне. А вот быть героем серых буден?..
Просто поступать по совести, не отворачиваться от несправедливости, не проходить мимо тех, кто нуждается в помощи?.. Разве это легко?
Поэтому герой «Истины…» сразу чем-то привлекает.
Может быть, есть в нем некоторая наивность, но – и наивность в наше время, согласитесь, – не такое уж плохое качество… Поэтому хочется верить герою, его бескорыстным и «непрактичным» поступкам, хочется верить в щедрость и искренность.
Другое дело, что есть детали, которые этот образ нарушают.
Немного резанула слух вот эта фраза: «…обычно я бездельничал и прожигал родительские деньги, как заявляла мать».
Понятно, что это дано мнение матери, которая совсем ничего не знает (и не хочет знать) о своем сыне. Но – ничего этому мнению и не противопоставлено! Мне кажется, тут словно не хватает маленького кусочка мозаики, какого-то пусть даже маленького эпизода или фразы, чтобы развеять это впечатление. Или же вообще сказать это другими словами. К примеру: «Мать всегда считала меня немного не от мира сего. Мы с ней не понимали друг друга, так как она была совершенным прагматиком, а во мне находила слишком много ненужного, по ее мнению, романтизма. Когда наши разногласия пролегли между нами глубокой пропастью, я счел за лучшее уйти из дома и снимать собственное жилье. Сначала она бесилась, требовала вернуться домой. Но потом остыла. Ведь на самом деле она делала это не потому, что я оставил ее в одиночестве, а от того, что просто не могла смириться с тем, что я пошел против нее».
Вы ведь именно это имели в виду? Вот где-то в таком плане и нужно дать читателю понять, что перед нами - не «маменькин сынок», не прожигатель жизни и родительских денег, а человек с убеждениями и совестью.
Теперь еще об одном «перекосе». Только теперь не в образе, а в самом рассказе.
«Тематическое метание».
Начинается он у Вас как рассказ о непонятой творческой натуре, ищущей по жизни свою «вторую половинку».
Потом переходит на тему о бескорыстии и добрых поступках.
А заканчивается уходом в мистику.
Все это можно очень хорошо сочетать, ведь в любом произведении могут быть и побочные линии, и лирические отступления. Но вот ОСНОВНУЮ линии все-таки следовало бы прорисовать четче. Просто определиться, ЧТО ИМЕННО для Вас тут главное.
Рассказ и сейчас интересен, но, мне кажется, если над ним немного поработать он, НЕСОМНЕННО, выиграет! У Вас получится!
А это просто вычитка по тексту:
"шебуршавчики"...
-
-
04.11.2009 в 15:35Шебуршавчики непременно поправлю, и за их замечание вами огромное вам спасибо! Вы даже не представляете, как приятно видеть такие отзывы на свою работу.
Это даже в дурных поликлиниках быстрее делается!
Моей бабушке делали почти две недели.)
А почему «тяжело»? Она же была оголодавшая, худенькая… М.б., просто запрыгнула?
Ну дык объелась же, пузо тяжелое, прягать тяжело...)
-
-
04.11.2009 в 17:09Эгеш! Я так и поняла! )) Тогда, знаете, можно это тоже как-то обыграть, "уделив" кошке немного внимания. )
Например: "на колени ко мне тяжело запрыгнула кошка, после еды ставшая больше похожей на баскетбольный мяч..." Ну или что-то в этом роде. ИМХО!
А про памятник... повеселило. )))
Знаете, почему-то вспомнила фильм "Тот самый Мюнхгаузен". Помните его отношение к таким вот "монументам"? )))
Удачи Вам!!! И вдохновения!!! Обязательно приду читать "Из огня да в воду"!
Ой, чуть не забыла! Если будете усиливать "линию метро", как, вероятно, и задумывали в самом начале, обратите внимание на название! Мне кажется, Риш-сан придумал просто гениальное название: "Рыцарь Метрополитена"!!! Я бы к нему присмотрелась хозяйским взглядом... )))
-
-
04.11.2009 в 18:49О да )))
Мне кажется, Риш-сан придумал просто гениальное название: "Рыцарь Метрополитена"!!! Я бы к нему присмотрелась хозяйским взглядом... )))
Да, наверное, все таки стоит...)
Удачи Вам!!! И вдохновения!!! Обязательно приду читать "Из огня да в воду"!
С нетерпением и замиранием буду ждать!
-
-
04.11.2009 в 18:53А почему - "с замиранием"?.. Неужели меня все так боятся? ))) Что же я за монстр такой... )))
-
-
04.11.2009 в 19:01*перепуганно машет руками* Вы что, какой монстр?! Вы даже не представляете, как приятно видеть такие отзывы на свою работу.
-
-
04.11.2009 в 19:05Не только из-за ответа, а еще потому, что у Вас кошки на аватарках совершенно замечательные!
А у меня тоже есть несколько забавных котят, только я не знаю, как их в окошечке аватарки менять... Не подскажете?.. Дикий оффтоп...
-
-
04.11.2009 в 19:10Нужно загрузить нравящиеся вам аватарки, и поставить галку на «использовать случайный аватар из имеющихся у вас». Тогда дайр будет выбирать случайную. Лично у меня - платный аккаунт, около 70 загруженных аватарок, и свобода выбора - сама выбираю, какая авка вывалится.
Жуткий оффтоп...)))
-
-
04.11.2009 в 19:13Я с компьютером не очень, и сама бы вряд ли разобралась...((
-
-
06.11.2009 в 10:49Только рядом со мной в кофейне сидела не рыжая, а брюнетка, но локоны, выглядывающие из-под шапочки, очень нопомнили описание девушки с гитарой. И те же руки домиком... Все было очень похоже.
Создавалось такое впечатление, что мы каким-то волшебным образом (не очень звучит, но оно именно так и есть) попали на страницы, написанные твоей рукой, и стали героями чего-то необыкновенного... Во всем этом было былое некое подобие сказки. Такое со мной впервые! Жаль, у меня при себе не оказалось рассказа (надеюсь, ты не станешь ругаться, если человек, о котором ты слышишь впервые, прочтет эту восхитительную историю?). \
Ну а завершился вечер чуть иначе, не так, как у тебя. Ты уж прости, но здесь мы от твоего сюжета отошли)) Хотя... Смысл остался таким же. Нам все равно не быть вместе. Но все же хочется надеяться на сказку!
-
-
06.11.2009 в 12:54-
-
14.11.2009 в 03:22Я хочу более понятного финала....Даже не так. Более раскрытых персонажей, чтобы вопрос о финале не вставал поперек горла.
Много моментов откровенно провисающих, много странного. ....Почему она стала кошкой? Откуда это вообще?
Каким боком там девушка-художница, зачем было заострять на ней внимание, если она просто "проходной" персонаж? ...А то я долго ждал ее появления аля черт из табакерки. По принципу "если в начале рассказа на стене висит ружье. то в конце оно должно выстрелить".
А вот замес хорош. Начало - в особенности. Я сам часто езжу в метро с целью на людей поглядеть. Правда. я не замечал в них никаких скрытых сущностей, но это может быть результатом моей невнимательности ; )
Так вот, описание атмосферы подземки - просто оляля! Слов не хватает, очень четко все схвачено.
Также мне более чем понятен порыв добродетельности главного героя. признаться, я сам таковым иногда подвержен.
И со стилем, языком проблем нет. Но вот все равно - недосказано, недописано. Ощущение такое. И совсем уж неожиданно ее превращение в кошку.
Не объяснено и не обосновано.)
Хотя в целом задумка свежа и интересна.)