Мы поем в кружевах интернета
Я помню твое дыхание.
Mark Shadon


Медлительное касание пальцев к коже. От шеи по груди, ниже, к сердцу. Ладонь опускается на трепещущую под тканью мышцу.
Просто греет. Шелковое прикосновение. Дрожь. Вдох-выдох. Тепло. Она немного отклоняет голову, закрывая глаза.

Он далеко, там, в Зазеркалье бьющихся пунктиром строчек.
Она здесь – безголосая, но кричащая душой.
Он называет ее Бегущей по волнам и посмеивается над ее откровенностью.
Она не играет, говорит правду, танцует с газовым шарфом и плетет подрагивающую нить чувства, отрицаемого ею же самой.
За окном весна расползается золотистыми солнечными лучами,
такими же, что она вплела, следуя за своим воображением, в его волосы.
Она даже может коснуться их, вот сейчас, но ладонь у ее сердца так греет, что она не может открыть глаза,
упиваясь с тихим блаженством этим не весенним, чувственным теплом.

«Еще секундочку» - шепчет горячими губами – «еще одну секундочку».

И его ладонь послушно остается там, где сосредоточена вся ее любовь, все ее чувство, вся ее жизнь.

- Чувствуешь?
- Да. А ты?
- Частое и неровное.
- Чувствуешь.

Сложно поверить в произносимое, в воспринимаемое, и она теряет уверенность с каждым вздохом.
Открывает глаза, печатает буквы непослушными пальцами, отгоняет наваждение, призывая разум и логику.
Он только улыбается в звездочках и молчит.

- Почему молчишь?
- А что сказать тебе, Бегущая?
- Что я все делаю правильно.
- Ты делаешь, только сама не веришь в это.
- Что, самый умный?!

Там, в Зазеркалье, он качает головой и с ноткой боли вздыхает, вспоминая ее волнующееся сердце под своими пальцами.
Он совсем не знает, что написать сопротивляющейся, едкой, строптивой и юной Жанне д'Арк, кроме тех слов, что она никогда от него не примет.
Он замолкает, закуривает и всматривается в ее глаза, далекие, черные, но полные самого настоящего света.

- Чувствуешь?
- Да. Не кури сейчас. Не люблю твой дым.

Он тушит сигарету и тихо улыбается, завязывает новый разговор ни о чем, смеется,
венчая догорающий день тонкой ироничностью, которая так ей в нем нравится.

- До скорого?
- Да. До завтра, Бегущая.

Она смотрит, как медленно тухнет голубоватый свет монитора, погружая его и Зазеркалье в темноту наступившей ночи.
Она ложится в постель и закрывает глаза.
Где-то там, у самого сердца, неожиданно разливается сладкой волной теплое покалывание, оно замирает и греет.

- Чувствуешь?
Она тихо вздыхает, накрывает тепло своей ладонью, засыпает и под ритм сердца шепчет:
- Чувствую.