Я уходил на рассвете и сыпались
Звезды из сердца, насквозь пробитого,
Мчались к земле ярко-белыми искрами
И прогорали чьей-то молитвою.
Кто-то над телом рыдал, мной оставленным,
Кто-то вино моей кровью разбавил.
Всем по кусочку от плоти достанется –
Плата за то, что я жил против правил.
Я забывал про закон невмешательства:
Больно, когда ничего не исправить.
Верил в одно: люди лучше, чем кажутся.
Видел другое: гордыню и зависть.
Я приходил возлюбить их всех искренно,
Сердцу на это хватит ли прочности?
Я на рассвете убит был не выстрелом:
Мне ни любить, ни жить здесь не хочется.
***
Кровь на серых плитах. Мертвым глазам
Вечно в небо смотреть!
Что же, пророк, неужели не знал
Как свою примешь смерть?
Что же молчишь ты теперь? Говори
О доброте богов!..
Темная кровь льется с каменных плит.
Нет доброты иной.
Я восхищался тобой, как и все,
Я же – тебя убил.
Тот, в кого верил, не мог умереть.
Ты им не был. Прости.