[ErikaF]

Ты слышишь песню седого камня, когда бежишь по реке асфальта, и каждый шаг высекает пламя в рассветных лужах пустых дорог?

Решил бежать в этот миг, в апреле, сорвался с места без слов "смогу ли", а кто-то годы лежит в постели, меняя небо на потолок.

Никто не знает, что будет дальше, возможно, ноги сотрёшь до крови иль, становясь с каждым шагом старше, в итоге сменишь привычный путь.

Быть может, в душу залезут страхи, что ты годами бежишь по кругу, под хохот пёстрых дорожных знаков,
у самой цели решишь свернуть.

Рюкзак сомнений мешает бегу, однако мало, таких, кто сбросил, и с каждым шагом он тяжелеет, вбирая горечь и недосып.

Дорога будет петлять верёвкой - конечно, проще мечтать в постели,но только тот, кто надел кроссовки, Взбежать сумеет на свой Олимп.

(с) Deacon

@темы: Стихи

---

***

[Клориан]

В порывах яростного ветра,
Во тьме не ведая путей,
Бредёт униженная жертва
Циничной слабости людей.

Бредёт, не зная направленья,
В тридцатиградусный мороз,
В воображении лелея
Букет кроваво-алых роз.

Он помнит дни и помнит счастье...
Цветок на титульном листе...
Он - расколовшийся на части,
Лишённый крыши, дома, стен.

И образ снова оживает
В непролитых озёрах слёз...
Она... немая, неживая
Идёт с букетом из мимоз.

И снова - время, время, время,
Воды немало утекло.
Его сломало его бремя,
Душа разбилась, как стекло.

Полоска света, тёмный локон,
Глаза, горящие огнём...
Их взгляд, пылающий, глубокий,
Остановившийся на нём.

Отрывок - это всё ж неплохо.
Не напечатан весь роман,
Но разгромил и эти крохи
Известный критик Ориман.

Потом ещё гремел Латунский,
Унизив просто и легко.
Написано-то всё по-русски,
Но непонятно ничего.

А дальше - больше, стало страшно...
И злая тень, и скользкий спрут...
Любовь, роман, и всё, что важно,
Порывы все в душе умрут.

Но грань пришла, боль на пределе
И вся реальность - страшный яд.
Минуты, месяцы, недели
В печи бумагою горят.

Полоска света, тёмный локон,
Цветок на титульном листе,
И взгляд в страдании жестоком -
Всё на единственном холсте.

Потрескивая громче, тише,
Съедал роман в печи огонь,
И сыпался золой остывшей
Ершалаим в Её ладонь.

Теперь он болен, слаб, измотан,
Теперь он меньше, чем никто.
И сорванные для чего-то
Все пуговицы на пальто.

@темы: Стихи

---

[ErikaF]

- Не стоит, маркиз. Уже вечер настал. Позвольте подать Вам ужин?
- Хочу, чтоб вино наполняло бокал...
- Оно не наполнит душу.
- Забавно... Слуга говорит о святом. Тогда расскажи о боли... Как жить в этом доме, увядшем, пустом?
- Как птицы живут в неволе.
- Как птицы - в неволе? Они не живут.Им клетки безумно мало.
- Однажды забудут закрыть. Они ждут.
- А если крыло сломали?
- Крыло заживет.
- Жаль, не больше блохи такая надежда.
- Что же...Тогда в аргументах - мой опыт слуги: от блох избавляться сложно.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

---

[ErikaF]

- Молчалив или очень заносчив, испортит веселье!
- Рождество – это праздник, в который нельзя быть таким! -
И коллеги гадают, кто первый стучит в его двери.
Он не любит декабрь.
- А, может, не будем? Черт с ним?
- Но нельзя не позвать! На банкет - нужно всем коллективом!
- Ну, тогда и зови!
- Не пойду! Почему сразу я?
- А давайте и-мейлом, с какой-то картинкой красивой.
Ну, как в прошлом году!
- Посылай, раз идея твоя.

Он читает и-мейл и насмешливо смотрит на двери:
Молодцы, пригласили, и молятся, чтоб не пришел.
Снег кружит за окном, и он пишет в ответе: «Спасибо.
Жаль, я занят сегодня. Друзья приглашают за стол!»

- У него есть друзья? – начинают хихикать коллеги.
Но уже через час забывают о нём, наконец.
Он ушел незаметно и скрылся под сводами храма.
Взгляд коснулся иконы:
- Минуло столетье, отец!
Я живу по-другому. Молюсь. Помогаю бездомным.
Я пожертвовал денег больнице и детским домам.
У меня живет кот, подобрал его прошлой зимою.
А еще крошки хлеба всегда выношу воробьям.
- Я сумел научиться любить это странное солнце,
А еще этот дождь и какой-то нелепый туман.
Только снег не люблю. Этот звук… Как вчера его помню.
Ты мне веришь, отец? Я исправил свой каждый изъян.

Но в ответ – тишина, лишь метель завывает снаружи.
Его губы дрожат.
- Ну, пожалуйста, я ведь другой!
Он сорвался на крик:
- Прекрати! Не могу это слышать…
Этот снег…
Это небо крошится
Опять подо мной!

Он уходит в метель , молча, ловит такси и рыдает.
Через время шофер тормозит:
- Эй, приехали, друг!
Двадцать пять за проезд... и совет: научись жить, как люди.
Если крошится небо, лишь падшие слышат тот звук.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

---

* * *

[Эол]

Глаза с каждым днем прозрачней
Стекла и зима под кожей
Свернулась в клубок. Мне мрачно?
Ничуть. Мне светло, но все же...
Зима наступила в мире,
Зима охватила город,
Зима нас с тобой помирит,
Метель запихнув за ворот.
Смотрю на страницы блога:
Чужие слова и лица,
Бессмысленно-злые строки,
Пустые от чувств страницы.
Зима обнимала стужу,
Зима выгоняла осень.
Зима закричала: "Нужен!"
Но ветер шепнул: "Не очень".
Бессмысленно злить и злиться,
Декабрь озябший плачет.
Становятся снегом лица
И взгляд - с каждым днем прозрачней.

@темы: Стихи

---

Названия не придумалось

[Enare]

В моем нынешнем мире все девушки поголовно звери.
Мне не хотелось смотреть. А тем паче понять или верить.
Верить, что настолько плохи, как хотят казаться.
Понимать их тоску или боль, обреченных на счастье.
В моем мире совсем молодые и светлые - редкость.
Те, в которых искра и нет места жестокой мести.
те, улыбки кого не пропахли дешевым цинизмом.
Те, кто смело идет вперед, говорит - со смыслом.
в моем нынешнем мире меняют мех на иголки.
Не внутри, как по сути. Снаружи только.
Мои девочки любят язвить и плеваться ядом.
Да и в жизни им больше уже ничего и не надо.
В моем нынешнем мире быть сукой модно:
Считать, что пустые глаза позволяют остаться свободной.
Говорить о личном пространстве, одиночестве, целях.
Прокурить свои песни. Допустить чужих до постели.
В моем нынешнем мире давно уже что-то сгнило.
Но надеюсь, что все же промчится транзитом мимо
Эта мода на стерв, и показная мечта-усталость.
Эта мода на злую, сквозящую фальшью реальность.
В моем нынешнем мире наивные, глупые дети
Вырывают зубами куски своей яркой и быстрой смерти.
Им бы стать поуверенней в собственных силах.
Им бы только понять, что они второпях упустили.
В нашем нынешнем мире давно правят бал инстинкты.
И с хорошей, привольной жизнью правда несовместима.
Где ударить больней знает каждая, как молитву.
Но при случае, с хриплым воем берется за бритву.
В моем нынешнем мире живут с каждым годом все меньше.
Светлые девочки перенимают продажную моду на спешку.
Наивные девочки мечтают стать старше и жестче.
Мои добрые девчоки, курят и пишут стихи о ночи.
В моем нынешнем мире, наверное, все же прекрасно.
Ведь за каждой такой, что гнобит себя понапрасну,
Скрывается где-то внутри тихая, нежная, робкая
Надежда, что жизнь будет именно жизнью. Хоть и короткой.

@темы: Стихи

---

[ErikaF]

Часы по кругу, минуты ниткой, да на мотки.
Прострочен вечер, на черной ткани стежки-гудки.
Как стих изучен привычный номер, набрать и ждать.
Шагами мерить большую клетку... Молчит опять.

Гудки смеются, шакалов стая, к Ней не пройти.
Слезятся окна, в груди остались Его "прости".
Петлёй обвились, и с эшафота - в осенний мрак.
Гудки по следу, бульдожьей хваткой за каждый шаг.

По переходу, в подземный сумрак, под стук колёс.
Слепой цыган на холодных плитах с охапкой роз.
"Купите розу!" В карманах пусто, таков закон.
Но он ответил почти что сразу: "Возьмешь ай-фон?"

Гудки замолкли, в ладонях - розы, к Её дверям.
Она откроет, слегка опешив. Шепнёт: "Адам?"
Его "прости". Абонент доступен... Она простит.
Рассвет впервые за эту осень забыл дожди.

Цыган снял ленту, прозревший сразу, оскалил пасть.
"Твой выигрыш, светлый!" змеиным взглядом отметил масть.
Когда-то в прошлом одно из яблок цыган дал Ей...
На шее старца под ветхой курткой был выбит Змей.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Сказки, Стихи

---

Сон Ци

[Ниэби Оленьи Рожки]

Тень сползла с поломанного стула,
опускаясь на холодный пол.
Не ссылайся на мою сутулость -
я блуждал в плену чужих сапог.

Две подушки в мягком темном кресле
припадают к бедрам. Сгоряча
позвони мне рано утром, если
сможешь разделить мою печаль.

Автомат на улице бессонной
примет недвижимые огни.
Мне общаться с богом не резонно -
ему слишком дорого звонить.

В рукаве червонный звон жетонов,
на нагретой трубке - след руки.
Звук в пустынном храме телефона
навсегда останется таким.

Гул затих. В домах больных пропорций
не отдастся эхом топот ног...
Я смотрел, как умирает солнце,
и ничем помочь ему не смог.

@темы: Стихи

---

Глава первая. Незаконченная

[RhiSh]

    
    Я коснулся его руки. По моим ощущениям, он был абсолютно мёртвым.
    Сидя на корточках, я задумчиво смотрел. Таких… существ?.. явлений?.. не было в моём мире, и я весьма смутно представлял себе, что должен делать далее.
    Моё одиночество нарушилось столь внезапно, что требовалось время привести пошатнувшийся мир в равновесие, и потому я лишь наблюдал, не выпуская безжизненной тонкой руки.
    Когда она шевельнулась в моих пальцах, я не удивился. И много позже, вновь обретя способность ясно мыслить, именно это полное отсутствие удивления счёл в этой истории наиболее удивительным.
    В моём мире - призрачно-узорном и голубовато-снежном сейчас и утешительно одиноком всегда - теперь был этот пришелец… человек… ребёнок?.. Не мёртвый, хотя ещё несколько минут назад все мои чувства (а им я привык безоговорочно доверять) утверждали обратное.
    Откуда среди моих изысканных кружев возник он - живой или нет, - оставалось загадкой.
    Его губы открылись, но звуков не было. Тогда я направился к ближайшему из крохотных живописных озёр и принёс воды. Шагая к нему с бутоном лилии в качестве чаши, я любовался восхитительным контрастом: изящная невесомость легчайших оттенков голубого, сиреневого и лилового - и он, пятно ослепительно-золотое с алым и неистово пламенным… Это было странно и не в моём вкусе, так как я никогда не был сторонником броских тонов; но сейчас выглядело уместным и почти чарующим.
    Уже влив несколько капель в его рот, я задумался, не окажется ли вода моего мира подобна яду для этого явно чужого создания, - но он проглотил, и губы раскрылись вновь; так же вели себя иногда подбираемые мною умирающие гепарды из-за Края, и я решил лечить его, как их, а потому взял на руки и понёс в павильон - отмечая, что даже детёныш гепарда намного тяжелее.
    

Читать далее

    Опустив его на ковёр у камина, я принёс на сей раз не воды, а сока хмеля в чаше с узким носиком, когда-то сделанной для первого найденного гепарда из коры орба - мягкий, но очень прочный материал, который не расколется, если животное прикусит его нечаянно, но и не повредит его зубам. Чаша столь долго хранилась на полке, не используемая по назначению, что за годы кора успела слегка изменить цвет. А он уже открыл глаза и смотрел в огонь так серьёзно, словно в изгибах языков пламени видел картины или предназначенные лишь ему важные послания… впрочем, как и я. Камин был причудой, украшением - для обогрева павильон в огне не нуждался. Да меня холод и не волновал. Но волновала красота, а огонь был красив.
    И человек, разрушивший моё уединение, взирал на мой огонь столь увлечённо, что заметил меня, лишь когда я приблизился вплотную. Взгляд его обратился на меня с тем же серьёзно-отрешённым вниманием; страха я не услышал, и это было хорошо, поскольку страх излечить труднее, чем ранения тела. Но у него не видел я и ранений. Однако по слабому трепету век и полной бездвижности я заключил, что первоначальное моё суждение - мёртвый - было весьма недалеко от истины.
    Я напоил его соком; он послушно глотал, не делая попыток сопротивляться. Сок, помимо прочего, и усыплял, но имея дело с существом более яркой воли, нежели гепарды, я дополнил действие снадобья собственной силой, положив ладони на его виски. Вот тут я ощутил страх… или, быть может, мгновенную вспышку тёмной обжигающей тревоги, но к этому моменту гость успел утомить меня, и я не стал разбираться в нюансах, а лишь окутал его мягкой, шёлковой, властной вуалью сна. И с облегчением ушёл.
    
    Изменяюсь. Дышу. Легко… За что отдал бы я свободу? Нет такого сокровища в этом мире… во всех моих мирах. Нет того создания, кто силой, ложью или нежностью вынудил бы меня лишиться её.
    И лечу. Плыву. Изменяясь снова… смеясь. Смех мой слышен во всем моём мире - шелестом листьев, плеском ручьев, мягким шуршанием падающих снежинок.
    Изменяясь… рыдаю. Долгий, отчаянный крик горя… где-то с гор сходят лавины. Где-то остров уходит на дно океана. Я потерял… когда-то… Но что?
    Неважно. Вот суть моей свободы: я весь - порыв, весь - стремление. Ураган или тёплый ветерок. Тишина или землетрясение. Неважно…
    
    Я изменяюсь - и лежа на спине, закрыв глаза - плыву. И вспоминаю.
    Однажды я пришёл… или был здесь всегда?.. или пробудился, но по сути, это не имеет значения. Я нашёл других, а они нашли меня… но остались чужими, да и не всё ли равно? Лёгкими движениями воли и жажды свободы, как кистями, я перекрашивал облик мира… или - создал его из ничего… из снов, из капель своих миражей. Я люблю лето - и потому моей зимой тепло. Я люблю осень - и потому воздух всегда прозрачен, а рощи - многокрасочны. Я люблю весну, и потому короткие грозы столь неистовы, а сменяющие их радуги пахнут ландышем…
    Я люблю летать.
    И оно синее, моё небо.
    А мои крылья - сияюще-зелены, как первая трава… Или - солнечны и ослепительны, когда мне нравится абсолютное одиночество. Или - лиловые, как грозовое небо… Или, или, или… Но всё это - лишь разные формы моей белизны, впитавшей всё, отвергающей всё. Я белый, белый, цвета моей холодной свободы.

    И я лечу.
    
    И никто не догонит меня.
    
    Спустившись к заснеженной, голубовато-перламутровой роще, я изменился вновь и неторопливо пошёл по узкой тропе, скользя взглядом по живописным зимним кружевам на ветвях деревьев. Откуда здесь зима и снег? Иногда я задумывался об этом… мне никогда не было холодно или неуютно, и свежесть зелени и яркие краски цветов восхищали меня… в памяти всплывали сады, шпалеры роз - от пурпурных, почти черных, до винно-красных… и нежно-розовых. И белоснежных…
    Но я ушёл оттуда, где их красота и ароматы опьяняли меня, и закрылся в безмолвном восхитительном одиночестве снежных кружев.
    Быть может, где-то там одна из роз стала красной от крови насаженного на шип моего сердца?
    Кто знает.
    Я всегда испытывал странное для самого себя стремление разделить. Оно быль столь неясным и мимолётным, что понять его я попросту не успевал: оно окутывало меня ускользающим ароматом цветка, для которого у меня не было названия, и иногда приносило наслаждение, а иногда - боль; но никогда не становилось ясным…
    …и постоянным - тоже. Уходил кто-то, или уходил я… ускользал, улетал. Назад, к своей свободе.
    
    И всегда оставался Край. Интригуя и останавливая. И хотя понятие «страх» знакомо было лишь моему уму - но не чувствам, - отношение к Краю я мог бы назвать словом «страх». И это волновало.
    
    Край… чуждое… непонятно… И тут только я вспомнил о ещё одной «непонятности», оставленной на ковре у камина в моём зимнем павильоне.
    
    Это было настолько смешно, что я невольно хихикнул, как ребёнок (мелкая зверушка, чьё название я никак не мог выучить, хотя когда-то придумал его сам, резво метнулась с плеча на ближайшую ветку, осыпав меня искристым облачком снежинок).
    Но всё-таки мне стоило возвратиться.

    Он лежит на мягком ворсистом ковре, глядя в огонь. Я в одном из кресел, лениво касаюсь струн маленькой лютни; я пою старые (возможно, даже мои) стихи на мелодию, рождённую только что - от зрелища вспышки пламени на фоне переливчато-пастельных оттенков ковра. Мои мысли скользят плавно и поверхностно… да это и не мысли вовсе: я смотрю, я пою, а со стороны слышу и свой голос, и себя - смотрящего… и тот «я» - со стороны - лишь бездумный, беззаботный наблюдатель.
    Лекарство и моя Сила излечивают далеко не сразу; фактически, они всего лишь подталкивают организм к исцелению собственными ресурсами - я противник любого принуждения. Особенно - в случае, когда детали мне абсолютно неизвестны. Я не нажимаю - я лишь легонько касаюсь.
    (И одна из причин - ничто не действует только в одну сторону. Прикладывая Силу, ты всегда получаешь отдачу. Я не трус, но я осторожен. С «отдачей» я знаком не понаслышке, а Сила моя - отнюдь не то, с чем можно шутить).
    Я «со стороны» слушаю свою песню, отрешённо подмечая нюансы: чуть фальшивящий на самых высоких нотах голос, упавшую на лоб прядь волос (руки заняты лютней, и пепельная прядка безнаказанно вносит диссонанс в холодную безупречность выбранного облика), белизну кружевных манжет, спорящую с белизной кожи… мне нравится это обличье - мне-поющему… немного манерному и не чуждому детской тщеславности. А меня «со стороны» это забавляет. В какой из жизней, в каком из забытых снов я был бардом, надменным ироничным певцом с лютней на плече и неизменной рапирой на поясе… и чьим-то страстным любовником однажды, а потом тёмные, тёмные воды сомкнулись надо мною… когда… когда-то.
    И мне «со стороны» слегка смешно видеть блеск слезы, скользящей по подчёркнуто бледной щеке.
    - У какого-то зверя странный мех.
    Я окончил песню, но пальцы по-прежнему перебирали, словно лаская, струны маленькой лютни.
    - Это не зверь.
    Я помолчал, оценивая тот факт, что нежданный гость разговаривает так же, как я. По сути, это не было удивительно: я слушал живых созданий тем способом, который позволял понять любую осмысленную речь, - но сейчас я просто понимал. Он в прямом смысле слова говорил на моём языке.
    И это значит…
    Но нет. Что именно это значит - я обдумаю позже.
    - Это искусственный мех.
    Он немного поворачивает голову; теперь я вижу его глаза - в них отражаются блики огня, пряча цвет.
    - Красивая песня.
    И хотя я мастер в умении расслышать за одними словами другие, но в его словах - именно то, что сказано. И это удивляет… Отчего-то мне казалось, что мой «пришелец» - из тех краёв, где «искусственный» в отношении к меху - полный абсурд… или волшебство.

@темы: RhiSh, Сказки, Смерть Повелителя снов

---

* * *

[Эол]

Змеям зимой тяжело согреться, мерзнут чешуйки, скрипя о снег.
Чтобы любить, пригодится сердце: позже появится человек.
Кровь холоднее январской стужи, больно от собственных мыслей, что ж,
Если ты вдруг никому не нужен, значит, в систему закралась ложь.

Зимняя сказка светлее смерти, мир наряжается белым льдом:
Помнишь, была идиотка-Герда, к полюсу топала босиком?
Сердце звало по дороге страшной, сердце шептало: иди к нему.
Тут, в общем, бестолку ждать отмашку - или тебе, или никому.

Зимние ночи темны и немы, чтобы суметь до весны дожить
Нужно искру уронить в поленья, нужен огонь в глубине души.
Кто-то на страже: прикроет спину, если пойдешь по пути судьбы.
Позже научишься быть любимым, нужно сначала уметь любить.

@темы: Стихи

---

[ErikaF]

Утро скатилось откуда-то с крыши, плюхнулось в лужу, рассыпав лучи.
Зонт, наконец-то, томится в квартире, дождь предпочел отреветься в ночи.
В окнах трамвая - осколочек мира между плечами и чьей-то рукой:
Столб за столбами несётся вдогонку, дом - за домами, мосты - за рекой.

Как-то случилось, что к слову "сегодня" найден был только синоним "вчера".
Вкус "дежа вю" горьковато-лимонный в душу впитался, как дым от костра.
Утренний кофе, опять недопитый, в офис бегом, на привычный маршрут...
Кто-то сказал мне, что вечная спешка не означает, что где-то нас ждут.

Город сият в осенней оправе. Шепчутся листья: "Ты с нами лети!"
Под ноги - взгляд, на асфальтовый панцирь, чтобы с дороги своей не сойти.
В офисе - стопки бумаг и конвертов, вот бы все "надо" развеить, как пыль,
Боссу с улыбкой наврать в "смске": "Болен, сегодня не ждите, простыл".

Друга поймать на пути на работу, за руку - хвать, и бегом на вокзал.
Пальцем ткнуть в карту, билеты до сюда, впрочем, не важно, хоть к черту на бал.
Вкус "дежа вю" пусть останется в кофе, старые тропы порвутся струной.
Слово вчера - не синоним "сегодня". Верь мне, дружище, и едем со мной!

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

---

[Ноябрьская.]

В "избранном" пылится сотни границ
Человеческих неузнанных жизней:
Мысли,фотографии и десятки страниц -
Возьми,может тебе пригодится.
А мне оставь один любимый дневник:
Сборник стихов и чудесатых рассказов -
Там сказка витает,как звездная пыль
Самых дорогих и ценных алмазов.
Там еще живы золотые детские дни,
Запах апельсина и мармелада.
Там я живу,как маленький принц,
А большего мне и не надо.
Там счастье цветет пышным цветом
И мечты претворяются в явь.
Там мысли с каждым прожитым летом
Отдыхают от мира низких забав.

@темы: Стихи

---

[ErikaF]

Тик-так, тик-так, тик-так...Это Знак.
Мало ли вИски иль боль занозила виски?
Доблесть по качеству "Чайна" толкает в овраг.
Страх, не граната, скорей, разорвет на куски.

Ну-ка, малышка, не плачь. Поиграем в лото.
Шкуру мою на чехол захмелевшей косы?
Пуля за пулей, того и гляди, в решето.
Что-то ты мажешь, малышка. Гляди на часы!

Злишься, малышка? Да полно, знакомы ж давно.
Будто не помнишь, как вместе купались в пруду.
Мне было шесть.Ты за шею тащила на дно.
Да, неприятно. Что дальше у нас на роду?

Дальше дорога, два трупа. Родителей нет.
Вдребезги "опель" и что-то в груди пацана.
Сколько мне было? Не больше тринадцати лет.
Больше не страшно, какая тут к черту война.

Таймер считает, уйти не сумею. Да ну?
Дерево - новым щитом на последнем шагу.
Выдох и вдох, отдышаться... Так что на кону?
Жизнь, говоришь? Извиняй, буду снова в долгу.

@темы: Deacon, Стихи

---

[Ноябрьская.]

На вершине холма,как на острие меча,
Стоит путник не добрый,не злой.
Он один пришел в эти земли издалека.
Холодный.Неприступный.Чужой.
В глазах ярость застыла колючим льдом,
Душу его боль сковала цепями.
Стоит он на вершине,опоясанный тьмой,
Овеваемый всеми злыми ветрами.
В своей жизни все потеряв:друзей,
Семью,подопечных - он заплутал
И не смог узнать из всех направлений
То,что Всевышний ему начертал.
Но в миг слабости,издав громкий крик,
Создателя он на помощь призвал -
И в душе на бесконечно долгий миг
Спасительный свет Его засиял.
Взгляд,хранивший лютой ярости след,
Ныне напоен любовью до края.
Смотря уходящим грехам и тьме вослед,
Внутри он пел,Его восхваляя.
На вершине холма,как на острие меча,
Стоит путник не добрый,не злой.
Он один пришел в эти земли издалека.
Теплый.Дружелюбный.Родной.

@темы: Стихи

---

[ErikaF]

Это как-то неправильно, кто-то сменил финал.
Ты не веришь ни прошлому, ни приходящим дням.
Твое сердце зачеркнуто. Рядом пометка "хлам",
Текст написанный мною, но автор, отнюдь, не я.

Я ослеп и прозрел в тот же самый короткий миг:
По чернильной душе не прочесть ни один сюжет.
Это как плагиат, вор ушел, никаких улик.
Обращаться в полицию, скажут: "А взлома нет!"

"Изменился, и что?" - говоришь."Если есть мечта!
Остальных на алтарь, если хочешь испить небес.
Наступай на друзей, не гадай, не считай до ста".
Это строки писал не я, это чей-то текст.

Из абзаца в абзац беспокойно, упрямо вверх:
Этот путь - твоя цель, ошибаться - свинец в висок.
Ты стал Богом построчно, до точек, любых прорех.
И таким же пустышкой. Не веришь? Читай меж строк.

Проза жизни смешна, если в цели неверный смысл
Я ослеп и прозрел в тот же самый короткий миг,
Когда понял, что суть - не на счёте в линейке чисел,
Что-то большее в сердце...
Я начал другой дневник.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

---

Последний закат

[Redricus]

Дни погружаются в тихую воду
Мягкий закат наступает неотвратимо
Ночь приближается медленно. Год за годом
Вьется над домом тонкая струйка дыма
Песок засыпает дороги, дома, машины
В теплом закате видны первые звезды
Ночью на всей земле будет белый иней
Метеоритный дождь это чьи-то слезы?
Вечность раскинула крылья над целым миром
Где-то вдали затихают последние звуки
Волны шумят все тише, становится сыро
Говорят, что ночь это время долгой разлуки
Нагретый солнцем асфальт постепенно стынет
Ветер принес прохладный бриз с океана
В мире стало чуть-чуть холоднее, чем было
Цветы увядают на темных лесных полянах
Механизмы давно уже остановились
Время медленно тонет в морской воде
Травой заросли города на многие мили
Скоро наступит вечная ночь. Везде
Лесные озера сливаются воедино
По гладкой поверхности скользят водомерки
Вечность начнется, все время в мире застынет
Кувшинки цветут, закатное солнце меркнет
В мир пришла долгожданная безмятежность
Долгий день стремится к секунде последней
Волны шепчут “спокойной ночи” невыразимо нежно
Может быть, это последний звук во Вселенной

@темы: Стихи

---

* * *

[Эол]

я сегодня завистлив к успехам других
и измучен ревнивым подтекстом.
обижаюсь на серость ночей городских
и опять раздражаюсь не к месту.

я сегодня смотрю на чужие миры
и хочу утащить пару строчек
из-под чьей-то руки, мне с какой-то поры
не хватает своих двоеточий.

я сегодня виновен, бездушен к борьбе,
не ценю и того, что имею.
я сегодня ужасно противен себе
и признаться об этом не смею.

я сегодня как будто бы вовсе не я,
а двойник - мерзкий злой и несчастный.
хорошо бы ушел он в чужие края
и моей не считался бы частью.

я сегодня ему указал бы на дверь,
пнул под жопу, надежды не чая
его выдворить прочь... не уходит, поверь.
ладно, сволочь, живи.
хочешь чаю?

19.10.12

@темы: Стихи

---

[Ноябрьская.]

Теперь его рядом нет.
Не услышу более знакомый смех.
Не увижу рядом родного лица.
Я хотела бы смерти тех,кто
Был виновником такого конца.
Но это бессмысленно.Ведь
Это не вернет на землю тебя.
Мне не жить одной,не любя.
Поэтому,память,прос­нись и пой
Его голосом:"Я навсегда с тобой!"

Критика приветствуется

@темы: Стихи

---

[Ноябрьская.]

Ты не против,надеюсь,люби­мый,
Если сегодня я украду твои сны,
А на прощание,на память,оставлю цветы?
Ты не против,надеюсь,люби­мый,
Если увидев в грезах тебя вновь,
Я объясню,как на деле понимаю любовь?
Ты не против,надеюсь,люби­мый,
Если в следущий раз я тихо спрошу
Разрешение на еще одну встречу и уйду?
Ты не против,надеюсь,люби­мый,
Если мы встретим вместе яркий закат
И потом медленно спустимся в розовый сад?
Ты не против,надеюсь,люби­мый,
Если в том красивом саду,я тихо скажу,
Что люблю и больше от тебя никогда не уйду?

Буду рада конструктивной критике С:

@темы: Стихи

---

[Ноябрьская.]

Помню,как любила гулять по городу одна,
Смеялась,играла с другими парнями шутя,
Пока однажды,наконец,не повстречала тебя.
И внутри ярко вспыхнуло слово:"Нашла!",
Но во взгляде твоем,тишина отвечала,звеня.
Сейчас высокие горы мне кажутся морем,
Океанские волны - бескрайной равниной,
Зимняя стужа - пеклом нещадным пустыни,
А тепло холодом отдается льдистым.
Все в мире резко сменило свои полюса,
Потому что рядом со мной не будет тебя.
Теперь внутри не заиграет пламя огня
И,вместо света,останется лишь тьма.

@темы: Стихи