Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Метро


Этот город - не сказка, как впрочем и не кошмар.
На поверхности сотни таких же, из серых глыб.
Говорят, там снуют облака, точно стайки рыб.
Говорят, там слезятся дожди и гуляет март.

За обедом - безмолвно, вопросы - под знак "запрет".
Мой отец не желает рассказов о прошлых днях.
Рано утром сжигали книги о тех годах,
Если прошлое тает, нельзя отправляться вслед.

А в друзьях - только стены, и вечно закрыта дверь.
Мы живем под охраной, отец мой - почти король.
Он был тем, кто создал некий вирус "12.0",
И в последней войне - лишь у нас никаких потерь.

Брат сегодня шепнул, чтоб на ужин его не ждал.
Раз за разом идет наверх, в города отцов.
Что он хочет найти, я не знаю. Там нет жильцов.
Я пошел бы за ним, только брат говорит, что мал.

Из туннелей метро он уходит под яркий свет .
Не прощался с отцом, не обнял, не подал руки.
Лишь сказал: "нам за вашу войну не отдать долги".
Но винтовка зачем? Мне сказали, живых там нет!

(с) Deacon

@темы: Стихи, Deacon