Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Метро


Этот город - не сказка, как впрочем и не кошмар.
На поверхности сотни таких же, из серых глыб.
Говорят, там снуют облака, точно стайки рыб.
Говорят, там слезятся дожди и гуляет март.

читать дальше

@темы: Стихи, Deacon