Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Садись... И сразу же вопрос, чтобы закончить эту повесть.
Часы, разбитые тобой, вчера работали на совесть:
Ты мог прожить такой же срок, с лихвой помножив на четыре,
Однако ты подвел черту, не задержавшись в своём мире...
- Я раньше думал, наша жизнь - не больше, чем песок сквозь пальцы.
Один уходит. Ну и что? Мир примет новых постояльцев.
Я делал ставку лишь на то, что всё случится, как случится,
Но я надеялся в конце...
- Тот путь закрыт самоубийцам!
- Я знаю! Здесь, как на войне. А дезертир везде без чести.
Но что б ты сделал, коли сам стоял со мной, а лучше вместо?
Ведь в тот момент не до того: большой ли памятник воздвигнут?
На размышления - лишь миг. Взорвётся, значит, все погибнут.
- Но ты ж надеялся, что цвет для твоих крыльев будет белым?
Ты знал, что жертвуя собой,ты поступаешь очень смело.
Тебя внизу зовут "Герой, что уподобился Иисусу"...
- Давай вернемся к "наверху". Герой? Смешно! Но дело вкуса.
Для крыльев - хаки бы хотел, легко стирать, и цвет практичный.
А если черный... Что ж, пускай. Блондин в нём смотрится отлично.
- Я вижу грусть в твоих глазах, но ты пытаешься смеяться.
Солдатик, Возраст 22, Девчонки нет, лишь письма в ранце...
Возьми в той чаше пропуск свой. Да нет, не тот, пусть будет белый...
Ну, что ж, еще один такой - уж точно выгонят с отдела.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи