Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
01:09 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Часы по кругу, минуты ниткой, да на мотки.
Прострочен вечер, на черной ткани стежки-гудки.
Как стих изучен привычный номер, набрать и ждать.
Шагами мерить большую клетку... Молчит опять.

Гудки смеются, шакалов стая, к Ней не пройти.
Слезятся окна, в груди остались Его "прости".
Петлёй обвились, и с эшафота - в осенний мрак.
Гудки по следу, бульдожьей хваткой за каждый шаг.

По переходу, в подземный сумрак, под стук колёс.
Слепой цыган на холодных плитах с охапкой роз.
"Купите розу!" В карманах пусто, таков закон.
Но он ответил почти что сразу: "Возьмешь ай-фон?"

Гудки замолкли, в ладонях - розы, к Её дверям.
Она откроет, слегка опешив. Шепнёт: "Адам?"
Его "прости". Абонент доступен... Она простит.
Рассвет впервые за эту осень забыл дожди.

Цыган снял ленту, прозревший сразу, оскалил пасть.
"Твой выигрыш, светлый!" змеиным взглядом отметил масть.
Когда-то в прошлом одно из яблок цыган дал Ей...
На шее старца под ветхой курткой был выбит Змей.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Сказки, Стихи

   

«Рукописи не горят»

главная