Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Утро скатилось откуда-то с крыши, плюхнулось в лужу, рассыпав лучи.
Зонт, наконец-то, томится в квартире, дождь предпочел отреветься в ночи.
В окнах трамвая - осколочек мира между плечами и чьей-то рукой:
Столб за столбами несётся вдогонку, дом - за домами, мосты - за рекой.

Как-то случилось, что к слову "сегодня" найден был только синоним "вчера".
Вкус "дежа вю" горьковато-лимонный в душу впитался, как дым от костра.
Утренний кофе, опять недопитый, в офис бегом, на привычный маршрут...
Кто-то сказал мне, что вечная спешка не означает, что где-то нас ждут.

Город сият в осенней оправе. Шепчутся листья: "Ты с нами лети!"
Под ноги - взгляд, на асфальтовый панцирь, чтобы с дороги своей не сойти.
В офисе - стопки бумаг и конвертов, вот бы все "надо" развеить, как пыль,
Боссу с улыбкой наврать в "смске": "Болен, сегодня не ждите, простыл".

Друга поймать на пути на работу, за руку - хвать, и бегом на вокзал.
Пальцем ткнуть в карту, билеты до сюда, впрочем, не важно, хоть к черту на бал.
Вкус "дежа вю" пусть останется в кофе, старые тропы порвутся струной.
Слово вчера - не синоним "сегодня". Верь мне, дружище, и едем со мной!

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи