Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Тик-так, тик-так, тик-так...Это Знак.
Мало ли вИски иль боль занозила виски?
Доблесть по качеству "Чайна" толкает в овраг.
Страх, не граната, скорей, разорвет на куски.

Ну-ка, малышка, не плачь. Поиграем в лото.
Шкуру мою на чехол захмелевшей косы?
Пуля за пулей, того и гляди, в решето.
Что-то ты мажешь, малышка. Гляди на часы!

Злишься, малышка? Да полно, знакомы ж давно.
Будто не помнишь, как вместе купались в пруду.
Мне было шесть.Ты за шею тащила на дно.
Да, неприятно. Что дальше у нас на роду?

Дальше дорога, два трупа. Родителей нет.
Вдребезги "опель" и что-то в груди пацана.
Сколько мне было? Не больше тринадцати лет.
Больше не страшно, какая тут к черту война.

Таймер считает, уйти не сумею. Да ну?
Дерево - новым щитом на последнем шагу.
Выдох и вдох, отдышаться... Так что на кону?
Жизнь, говоришь? Извиняй, буду снова в долгу.

@темы: Deacon, Стихи