Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Это как-то неправильно, кто-то сменил финал.
Ты не веришь ни прошлому, ни приходящим дням.
Твое сердце зачеркнуто. Рядом пометка "хлам",
Текст написанный мною, но автор, отнюдь, не я.

Я ослеп и прозрел в тот же самый короткий миг:
По чернильной душе не прочесть ни один сюжет.
Это как плагиат, вор ушел, никаких улик.
Обращаться в полицию, скажут: "А взлома нет!"

"Изменился, и что?" - говоришь."Если есть мечта!
Остальных на алтарь, если хочешь испить небес.
Наступай на друзей, не гадай, не считай до ста".
Это строки писал не я, это чей-то текст.

Из абзаца в абзац беспокойно, упрямо вверх:
Этот путь - твоя цель, ошибаться - свинец в висок.
Ты стал Богом построчно, до точек, любых прорех.
И таким же пустышкой. Не веришь? Читай меж строк.

Проза жизни смешна, если в цели неверный смысл
Я ослеп и прозрел в тот же самый короткий миг,
Когда понял, что суть - не на счёте в линейке чисел,
Что-то большее в сердце...
Я начал другой дневник.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи