Прочитайте, как обстоят дела у сайта Дневников и как вы можете помочь!
×
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
01:31 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Хочу сигарету. Не важно, что бросил.
Пускай продержался не больше недели.
А то, что мне больно - не видно, не спросят.
Унять бы волненье, что дрожью по телу.

А дождь этот чертов, как глупый истерик,
Захныкал, что стало особенно тошно.
И я, чтоб не мокнуть, остался под дверью -
Назад повернуть мне уже невозможно.

Хороший денек! Ничего тут не скажешь!
Ее потерял, надоев, как игрушка.
И мерзко, когда ее "нового" знаешь...
Еще этот дождь, как дырявая кружка.

Хотя не один я доволен погодой -
Собака уселась со мною. Тут сухо.
Бесспорно, бродяга неясной породы
Ошейника нет, и с разорванным ухом.

И как-то смешно от такого расклада.
Ведь, если подумать мы даже похожи:
Мы брошены оба, обоим не рады,
И кошек теперь ненавижу я тоже.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

15:31 

Посвящение

Enare
Я устал от человеческой подлости и глупости (с)
Тук…
тук…
Отдается в почти тишине.
Тук…
звук
этот стоны мне напоминает.
Тук…
тук…
Сколько радости было в ней…
Тук…
тук…
тихий стук ничего не меняет.
Стук…
вдох…
может быть мне попробовать снова?
Стон…
в кровь
разбиваю костяшки о стены.
Слом
в ней.
Исковеркал до нечто другого…
Кто…
кто…
кто исправить былое посмел бы…
Вдох.
Дрожь.
От искристого непредвкушенья.
Да,
ложь
обнажает не правду – молчанье.
Мой
бог,
разлетались куски оперенья
С плеч,
с глаз,
с новой жизни. Страданье…
Раз,
два.
Помогает не сбиться со счета.
Раз,
два.
Ты стряхни с себя образы-горести.
Раз
два.
Ощущение мысли полета.
Раз,
два.
Новой жизни и новой повести.
Тук…
тук…
по закрытым дверям. Слово за слово.
Тук…
тук…
ото всех закрываясь улыбками.
Тук…
тук…
ничего не бывает напрасного.
Тук…
тук…
подожду. Не ошибся я.

@темы: Стихи

01:23 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Эти двое, как совпадение, с синевой материнских глаз.
С одного родника напоены, сплетены из похожих строк.
Их сердца для охоты созданы, бьются чаще в полночный час,
И ружье хоть лисиц, хоть демонов усмирит у хозяйских ног.

Синеглазый не знает устали, в полнолуние мчится в лес.
Свора псов непослушной челядью рассыпается, кто куда.
Волчий след не дается, путает, то покажется, то исчез,
А во тьме бесконечно круглая наблюдает с небес звезда.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

00:41 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Садись... И сразу же вопрос, чтобы закончить эту повесть.
Часы, разбитые тобой, вчера работали на совесть:
Ты мог прожить такой же срок, с лихвой помножив на четыре,
Однако ты подвел черту, не задержавшись в своём мире...
- Я раньше думал, наша жизнь - не больше, чем песок сквозь пальцы.
Один уходит. Ну и что? Мир примет новых постояльцев.
Я делал ставку лишь на то, что всё случится, как случится,
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

20:20 

Эол
"...Мы не об убийствах молчим часами, просто в тишине хорошо вдвоём. В этом тонкостенном хрустальном храме бесконечной нежности мы умрём." (с) Тара Дьюли
Нота чистого разума в ворохе птичьих перьев -
Я играю с судьбой, улыбаюсь оскалу рока:
Есть же сила страшнее Авады, сильней Империо,
Но о ней не расскажут в книгах и на уроках.

Эти игры еще не запятнаны кровью - ничьей, поверьте,
Этих строк не коснулись напевы судьбы-старухи,
Эта верность еще не доказана чьей-то смертью
И еще не испачканы черным до локтя руки.

В этой книге страниц так немного, мне даже странно:
И однажды придется убить или быть убитым.
Но сейчас просто хочется жить этим летом пьяным
Верить в вечную юность, не думать, что карты биты

И однажды проснуться - внезапно взрослее лета,
Осознать, что сегодня доиграны птичьи ноты
И уйти на войну, чтобы с Меткой - иль против Метки,
Где погибнуть. Но так, чтобы помнили
Тео Нотта.

@темы: Стихи

01:46 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Пусть небо, к черту, на осколки, и на асфальт - не дождь, а перья,
Пусть за дверями - снова двери, и весь твой путь закончен дверью,
И если даже твое сердце выстукивает: «Нет, не верю!»
Ты не имеешь права сдаться.
Молись, цепляйся, но иди!

Пусть город грохнется под землю, и пламя бродит по районам,
Пускай хоть каждый из прохожих под ноги рухнет побежденным,
Тебе нельзя податься страху и стать пустым хамелеоном,
Который станет кем угодно.
Не смей отречься от себя!

Пускай на съезде кукловодов тебя подвесят на веревках,
Пусть тычут пальцем и смеются, и топят мерзостных издёвках,
Смотри на них, как волк на шавок, не опуская глаз неловко.
Я не позволю тебе сдаться.
Ведь сам не сдался для тебя.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

00:57 

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Провидцы
держат мои руки.
Держат мои корни.
Отныне
они больше не видят, но помнят.
Тянут сквозь пальцы нити,
красные, острые - в ножны.
Я так хотел забыть их,
если это вообще возможно.
Провидцы
входят в мои волны,
вносят меня мертвым.
Я остаюсь полным,
я посылаю их к черту.
Слепые провидцы дышат
над темной глухой водою.
Мне их немного слышно.
Мне так безумно душно...

Провидцы
скрутили мои руки,
скрутили мои плечи,
но кто же тогда вечен,
если не я?! Крепче
вяжут мои мысли,
вяжут язык, хурмою, туго вцепившись в спицы.

Мне ведь все это снится
в самом больном из снов.

И однажды в огромном небе в мое окно
постучится
одна
птица...

@темы: Стихи

21:24 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
все четыре части

ПодЕлен город сеткой улиц,
как диаграмма на сегменты.
В квартире шесть считают слитки,
в квартире семь считают центы.
Какой-то демон в куртке "Dolce"
паркует новый "Мозератти"
Какой-то ангел в переходе
играет для людей Вивальди.
читать дальше

@темы: Стихи

22:13 

Я точно знаю: этот день будет лучше, чем какой другой.

Dream about
- "Что объединяет наркомана и хозяина морской свинки?" - "Они постоянно в поисках травы..." © Roulze
Пара дисков в твоем сознании:
"Дождь в Париже", "Небо Берлина".
Нет, Лондон уже не катит. Сейчас не модно слушать Земфиру.
Выпив на завтрак полстакана кефира, захвати с собой сумку.
Иди на улицу. Навстречу толпа.
Все поголовно говорят про Кустурицу.
Нет-нет, это все совсем неважно.
Просто воздух еще недостаточно влажный.

Резким движением закинув
Куртку на спину,
Идешь быстрым шагом. Наушники в уши.
Слушай, слушай, как дождь осколками барабанит по крыше.
Ты идешь. Трек кончается. Звук становится все тише и тише...

Хочется выйти куда-нибудь к морю,
Набрать побольше воздуха и крикнуть:
"Мир, ты меня слышишь?"
Чтобы слова унеслись с волною...
Но вокруг лишь толпа.
Люди снуют, словно серые мыши.

Все куда-то спешат. Бегут, шагают, не оглядываются назад.
Глупые люди! Думают, что идут в ногу со временем,
Но откуда они знают, что время сдохло "н" веков назад?

Сейчас уже все бессмысленно.
Можно даже не пытаться что-то изменить.
Осень засыпала город золотыми листьями
И ушла, оборвав тонкую паутину-нить,

Наполненную теплыми солнечными зайчиками
Или крольчатами, котятами - черт их разберет!
Вон, смотри! Навстречу идут мальчики.
Но все они считают себя взрослыми.
Так нелепо, аж смех берет .

Один из них неумело курит, зачем-то изогнув правую бровь.
Другой (прости, Господи, не знаю имен) девчонку целует.
Та хихикает. Глупая.
Она думает, что это любовь.

Нет, малыш, не будет у вас ни цветов, ни конфет.
Даже не мечтай, голубка.
Да, его руки крепко тебя обнимают,
А глаза уже лезут под чужую юбку.

Впрочем, какая мне до вас разница?
Иди, дружок, иди скорее. Не стой.
Солнце наконец-то показалось. Как же оно приятно греет!
Я точно знаю: этот день будет лучше, чем какой другой.

@темы: Dream about, Стихи

21:11 

Свидание с Летом.

Dream about
- "Что объединяет наркомана и хозяина морской свинки?" - "Они постоянно в поисках травы..." © Roulze
Не смотри так пристально ей вслед
И, прошу, не надо удивляться -
Это Осень, захватив кларнет,
Побежала с Летом забавляться.

Рыжий волос заплетен косою,
Локон непокорный перехвачен лентой.
Притворившись хитрою лисою,
Осень направляется на свидание с Летом.

Сердце замирает в предвкушении встречи...
По тропе извилистой движется карета.
Только раз в году бывает вечер,
Когда Осень золотая видит Лето.

И когда закат прольется алой кровью,
А земля покроется слезами
Осень, скинув маску боли,
С Летом повстречается глазами.

Сменит мироздание наряд,
Пресная вода окажется соленой,
Словно, влившись тонкой струйкой яд,
Карие глаза встретятся с зелеными.

Но увы, свидание не бывает вечным -
Время пожирает бытие.
Как бы ни был голос Осени беспечен,
Все на свете покоряется Судьбе.

А потом останется лишь письма
На листках оборванных писать,
Да опавшие березовые листья
На сырых дорогах подбирать.

Можно составлять из них букеты,
Иль на память в книгу положить,
Чтоб зимою, ежась от пронзающего ветра,
Лето Осень не смогло забыть.

@темы: Стихи, Dream about

20:04 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Ты слышишь песню седого камня, когда бежишь по реке асфальта, и каждый шаг высекает пламя в рассветных лужах пустых дорог?

Решил бежать в этот миг, в апреле, сорвался с места без слов "смогу ли", а кто-то годы лежит в постели, меняя небо на потолок.

Никто не знает, что будет дальше, возможно, ноги сотрёшь до крови иль, становясь с каждым шагом старше, в итоге сменишь привычный путь.

Быть может, в душу залезут страхи, что ты годами бежишь по кругу, под хохот пёстрых дорожных знаков,
у самой цели решишь свернуть.

Рюкзак сомнений мешает бегу, однако мало, таких, кто сбросил, и с каждым шагом он тяжелеет, вбирая горечь и недосып.

Дорога будет петлять верёвкой - конечно, проще мечтать в постели,но только тот, кто надел кроссовки, Взбежать сумеет на свой Олимп.

(с) Deacon

@темы: Стихи

14:23 

***

Клориан
Миром правит справедливость.
В порывах яростного ветра,
Во тьме не ведая путей,
Бредёт униженная жертва
Циничной слабости людей.

Бредёт, не зная направленья,
В тридцатиградусный мороз,
В воображении лелея
Букет кроваво-алых роз.

читать дальше

@темы: Стихи

02:36 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Не стоит, маркиз. Уже вечер настал. Позвольте подать Вам ужин?
- Хочу, чтоб вино наполняло бокал...
- Оно не наполнит душу.
- Забавно... Слуга говорит о святом. Тогда расскажи о боли... Как жить в этом доме, увядшем, пустом?
- Как птицы живут в неволе.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

01:22 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Молчалив или очень заносчив, испортит веселье!
- Рождество – это праздник, в который нельзя быть таким! -
И коллеги гадают, кто первый стучит в его двери.
Он не любит декабрь.
- А, может, не будем? Черт с ним?
- Но нельзя не позвать! На банкет - нужно всем коллективом!
- Ну, тогда и зови!
- Не пойду! Почему сразу я?
- А давайте и-мейлом, с какой-то картинкой красивой.
Ну, как в прошлом году!
- Посылай, раз идея твоя.

читать дальше

@темы: Стихи, Deacon

22:20 

* * *

Эол
"...Мы не об убийствах молчим часами, просто в тишине хорошо вдвоём. В этом тонкостенном хрустальном храме бесконечной нежности мы умрём." (с) Тара Дьюли
Глаза с каждым днем прозрачней
Стекла и зима под кожей
Свернулась в клубок. Мне мрачно?
Ничуть. Мне светло, но все же...
Зима наступила в мире,
Зима охватила город,
Зима нас с тобой помирит,
Метель запихнув за ворот.
Смотрю на страницы блога:
Чужие слова и лица,
Бессмысленно-злые строки,
Пустые от чувств страницы.
Зима обнимала стужу,
Зима выгоняла осень.
Зима закричала: "Нужен!"
Но ветер шепнул: "Не очень".
Бессмысленно злить и злиться,
Декабрь озябший плачет.
Становятся снегом лица
И взгляд - с каждым днем прозрачней.

@темы: Стихи

00:27 

Названия не придумалось

Enare
Я устал от человеческой подлости и глупости (с)
В моем нынешнем мире все девушки поголовно звери.
Мне не хотелось смотреть. А тем паче понять или верить.
Верить, что настолько плохи, как хотят казаться.
Понимать их тоску или боль, обреченных на счастье.
В моем мире совсем молодые и светлые - редкость.
Те, в которых искра и нет места жестокой мести.
те, улыбки кого не пропахли дешевым цинизмом.
Те, кто смело идет вперед, говорит - со смыслом.
в моем нынешнем мире меняют мех на иголки.
Не внутри, как по сути. Снаружи только.
Мои девочки любят язвить и плеваться ядом.
Да и в жизни им больше уже ничего и не надо.
В моем нынешнем мире быть сукой модно:
Считать, что пустые глаза позволяют остаться свободной.
Говорить о личном пространстве, одиночестве, целях.
Прокурить свои песни. Допустить чужих до постели.
В моем нынешнем мире давно уже что-то сгнило.
Но надеюсь, что все же промчится транзитом мимо
Эта мода на стерв, и показная мечта-усталость.
Эта мода на злую, сквозящую фальшью реальность.
В моем нынешнем мире наивные, глупые дети
Вырывают зубами куски своей яркой и быстрой смерти.
Им бы стать поуверенней в собственных силах.
Им бы только понять, что они второпях упустили.
В нашем нынешнем мире давно правят бал инстинкты.
И с хорошей, привольной жизнью правда несовместима.
Где ударить больней знает каждая, как молитву.
Но при случае, с хриплым воем берется за бритву.
В моем нынешнем мире живут с каждым годом все меньше.
Светлые девочки перенимают продажную моду на спешку.
Наивные девочки мечтают стать старше и жестче.
Мои добрые девчоки, курят и пишут стихи о ночи.
В моем нынешнем мире, наверное, все же прекрасно.
Ведь за каждой такой, что гнобит себя понапрасну,
Скрывается где-то внутри тихая, нежная, робкая
Надежда, что жизнь будет именно жизнью. Хоть и короткой.

@темы: Стихи

01:09 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Часы по кругу, минуты ниткой, да на мотки.
Прострочен вечер, на черной ткани стежки-гудки.
Как стих изучен привычный номер, набрать и ждать.
Шагами мерить большую клетку... Молчит опять.

Гудки смеются, шакалов стая, к Ней не пройти.
Слезятся окна, в груди остались Его "прости".
Петлёй обвились, и с эшафота - в осенний мрак.
Гудки по следу, бульдожьей хваткой за каждый шаг.

читать дальше

@темы: Deacon, Сказки, Стихи

23:23 

Сон Ци

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Тень сползла с поломанного стула,
опускаясь на холодный пол.
Не ссылайся на мою сутулость -
я блуждал в плену чужих сапог.

Две подушки в мягком темном кресле
припадают к бедрам. Сгоряча
позвони мне рано утром, если
сможешь разделить мою печаль.

Автомат на улице бессонной
примет недвижимые огни.
Мне общаться с богом не резонно -
ему слишком дорого звонить.

В рукаве червонный звон жетонов,
на нагретой трубке - след руки.
Звук в пустынном храме телефона
навсегда останется таким.

Гул затих. В домах больных пропорций
не отдастся эхом топот ног...
Я смотрел, как умирает солнце,
и ничем помочь ему не смог.

@темы: Стихи

21:28 

* * *

Эол
"...Мы не об убийствах молчим часами, просто в тишине хорошо вдвоём. В этом тонкостенном хрустальном храме бесконечной нежности мы умрём." (с) Тара Дьюли
Змеям зимой тяжело согреться, мерзнут чешуйки, скрипя о снег.
Чтобы любить, пригодится сердце: позже появится человек.
Кровь холоднее январской стужи, больно от собственных мыслей, что ж,
Если ты вдруг никому не нужен, значит, в систему закралась ложь.

Зимняя сказка светлее смерти, мир наряжается белым льдом:
Помнишь, была идиотка-Герда, к полюсу топала босиком?
Сердце звало по дороге страшной, сердце шептало: иди к нему.
Тут, в общем, бестолку ждать отмашку - или тебе, или никому.

Зимние ночи темны и немы, чтобы суметь до весны дожить
Нужно искру уронить в поленья, нужен огонь в глубине души.
Кто-то на страже: прикроет спину, если пойдешь по пути судьбы.
Позже научишься быть любимым, нужно сначала уметь любить.

@темы: Стихи

22:49 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Утро скатилось откуда-то с крыши, плюхнулось в лужу, рассыпав лучи.
Зонт, наконец-то, томится в квартире, дождь предпочел отреветься в ночи.
В окнах трамвая - осколочек мира между плечами и чьей-то рукой:
Столб за столбами несётся вдогонку, дом - за домами, мосты - за рекой.

Как-то случилось, что к слову "сегодня" найден был только синоним "вчера".
Вкус "дежа вю" горьковато-лимонный в душу впитался, как дым от костра.
Утренний кофе, опять недопитый, в офис бегом, на привычный маршрут...
Кто-то сказал мне, что вечная спешка не означает, что где-то нас ждут.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

«Рукописи не горят»

главная