Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мастер (список заголовков)
14:23 

Вдоль струн

Створи мрію і мрія створить тебе
Глава четвертая


    Пригород бил резким запахом бензина, гари и тяжелых облаков, придавливая, сбивая с ног и растаскивая мысли по углам. Руки чуть подрагивали, закопченные волосы падали на лицо, оставляя темные полосы в потеках слез на щеках, а ноги двигались сами собой.

    - Эй, парень, с тобой всё в порядке?

    - А? Да, да, не волнуйтесь.

    Старый усатый ремонтник оперся на огромный молот, которым крошил кусок выщербленного из дорожного покрытия асфальта, покачал головой, провожая паренька взглядом, и вздохнул – его в молодости тоже жизнь потрепала, он тоже никому ничего не хотел рассказывать.

    А паренек всё шел и шел, ведомый каким-то внутренним чутьем, и даже начинал видеть впереди широкую волну из слабо светящихся листьев, что уводила его из промышленной зоны всё ближе к старому району, ютившемуся за заводами и фабриками. Когда дышать стало почти невозможно, он вышел к шоссе. Никогда не любил дорог, а теперь вынужден был как-то пересечь эту реку, гудящую, визжащую, разрывающую воздух резкими звуками – как? Постояв еще немного, мальчишка бросился бегом наперерез несущимся машинам…


@темы: Проза, Мастер

21:51 

Вдоль струн

Створи мрію і мрія створить тебе
Глава третья


    В лесу было темно. Василиса смотрела на нити лишайника, свешивающиеся с ветвей ели, и напевала песню. Ее глаза наполнялись слезами, а пальцы слабо подрагивали, прикасаясь к сплетению паутины, лишайника и палых игл. Она прогоняла слезинки, но они непослушно наворачивались, так и норовили всё испортить. Девушка фыркнула и всё же обернулась.

    - Чего ты хочешь?

    - Ты должна помочь мне.

    - Я не стану этого делать.

    - Тогда я уничтожу твой лес.

    - Мой лес не имеет никакого отношения к той истории, о которой ты говоришь.

    - Ты увидишь, ты еще увидишь, какое отношение он имеет ко всему в этом мире.


@темы: Мастер, Вдоль струн

16:08 

Юстас смотрит в небо

Створи мрію і мрія створить тебе
    Юстас смотрел в небо. Сегодня оно, как и во все предыдущие дни, было темно-синим со слабым розовым отливом по горизонту. Юстас горизонта не видел, но точно знал, как выглядит тонкая тень бледности, стирающая ровный синий цвет над кромкой леса. Юстас смотрел на облака. Только вот сегодня они были совсем не такими, как во все предыдущие дни – они были совершенно одинаковыми: ровными, слоистыми, не меняющими формы. Словно кто-то без устали крутил ручку шарманки небосвода, повторяя один и тот же рисунок облаков. Юстас досадовал на потраченное время и ветер, что так старательно оглаживал небо. Если бы не ветер, то облака застыли бы, и можно было придать своему времени смысл: например, поиграть облаками в шахматы или выложить из ровных слоев причудливый узор. Однако настырный борей уводил облака до того, как возможно было хотя бы раз передвинуть «фигуру». От разочарования хотелось ухватить зубами кусок одного из идеальных облачков и бежать быстро-быстро, чтобы не догнали, чтобы не восстановили идеальный небесный уклад, чтобы хоть одно облако отличалось от другого. И пусть не ему, Юстасу, а кому-то другому, но удастся насладиться совершенным несовершенством.


@темы: Мастер, Проза

01:25 

***

Створи мрію і мрія створить тебе
Плотно сжатые колени,
Пальцы, вены, руки, веки.
Мы – воззванье поколений,
Вы – безмолвные калеки.

Пафос, звон посудной крошкой
И гитарные аккорды –
Нам бы небо черпать ложкой
И судьбу печатать в wordы.

Ждать нам встреч июльско-жадных,
Мчаться бешено по встречной,
Целоваться нам в парадных
И гонимыми быть вечно.

Мы не лучше и не хуже.
Только станет голос звонче –
Словно жизнью ты разбужен,
Словно кожа стала тоньше.

@темы: Мастер, Стихи

09:39 

Вдоль струн

Створи мрію і мрія створить тебе
Глава вторая


    Мужчина лет сорока хлопнул дверцей машины. Привычный писк сигнализации утонул в шуме стройки напротив. Мужчина поморщился и ленивым жестом опустил ключи в карман пальто. Он не любил громких и неприятных звуков. Он не любил пригород, растущий и сливающийся с центром в громадину мегаполиса. Он не любил почти ничего из того, что его окружало.

    Мужчина взглянул на тополь, покосившуюся дверь подъезда, обернулся, вздохнул и вошел в дом. Старые стены встретили его непривычным запахом гнили, ощущением навалившейся тоски и парой десятков кривых ступеней, поднимающихся на второй этаж. Мужчина постучал.


@темы: Вдоль струн, Мастер

21:55 

Вдоль струн

Створи мрію і мрія створить тебе
Глава первая

До диез

    Дом был очень старым, еще довоенной постройки. Два этажа. Деревянные стены. Вокруг них высились новостройки спального района, но покосившиеся двери и подгнивающие рамы все еще гордо косились на бетон и стеклопакеты. У дома рос огромный тополь. Он тоже гордился своими годами, не опадающей едва ли не круглый год листвой и корнями, пробравшимися почти к самому земному ядру. Тополь любил дом, у которого рос, и частенько заглядывал в окна одной из восьми квартир. В квартирке этой всегда было на что подивиться и просто посмотреть на досуге. Вот и сейчас старушка сидела на своей кухне, попивая чай и оглаживая огромный самовар взглядом, а рядом с ней стояла девушка. Красивая, но растрепанная. Маленького росточка. Голос звонкий. Прелесть, не человечек. Солнечный луч заблудился среди многочисленных склянок комнатки и дробился в глазах девушки сотней переливов зеленого. Солнце. Тополь вздохнул, расправив ветви, и потянулся к небу, снова погружаясь в полудрему.


@темы: Мастер, Вдоль струн

18:12 

В лесу родилась ёлочка. Новогодняя сказка.

Створи мрію і мрія створить тебе
Близится Новый год. А что является важнейшим признаком праздника,
кроме конфетти, бенгальских огней и шампанского? Правильно, радостный смех.
Позвольте мне нахулиганить и подарить вам немного веселья,
мои дорогие сообщники.

Все события и совпадения с реальными людьми неслучайны.



Демон стоял у опушки леса и призывно махал сковородкой:

- Народ! Народ! Идея!

- Чего кричишь, зима на дворе, сейчас за шею подержусь! – лисий нос недовольно вынырнул из сугроба. Демон радостно улыбнулся недовольному братишке и продолжил кричать:

- Я придумал! Я придумал такую шнягу!!! Ну наро-о-о-од!

- Не «шняга», - изящная тонкая рука взметнулась в презрительном жесте. – А «вещь», «идея», «соображение».

- Да ладно вам! – Демон почти обиделся, и сковородка как-то поникла в его руках.

- А? Что? Где? – Кошачья мордочка вынырнула из-за спины лиса. – Где пожар? Потоп?

- Не потоп, а Новый год, - наставительно произнес подошедший господин в голубом.

- Новый год? Что, правда, так быстро? Когда успел-то?

- Ну так вот! А я о чем! Я придумал такую ШНЯ…- демон осекся, глядя на точеную тонкую ладошку. – Штуку! Вы все умрете!

- Умрем? – Девушка в красном берете упала в обморок.

- А я нам всем ромашки на могилки буду приносить. – Еще одна девушка расправила складочки на платье.


@темы: Сказки, Мастер

23:44 

Легенда об амаллите

Створи мрію і мрія створить тебе
    Ни один из нападавших не коснулся стопой порога. Светлый плащ давно стал багровым от крови тех, кто пытался пройти к двери. Защитник падал на колени и поднимался. Удары меча уже не защищали, они карали каждого, кто осмелился подойти на расстояние взмаха руки. Десять. Еще один. Кажется, еще. Сколько? Дхарр, сохрани и дай силы! Никто не пройдет. Ни один. Ни один. В глазах темнело. Или это капли крови и слезы, смешавшиеся на ресницах? Чистота и ясность сознания не покидала его, хотя сердце отчаянно взывало к богу, умоляя о прощении. Сколько их еще будет? Сколько смертей еще должна побороть в себе его душа, чтобы не сдаться греху и не отступить от двери? Он не имеет права уйти. Он не имеет права казнить. Он не убивал никогда прежде. Что за сила ведет его руку в очередном замахе? Еще один воин в расшитой серебряным плющом маске упал, судорожно хватаясь за распоротую грудь. Еще одна отсеченная рука. Лязг падающего оружия. Крик и гортанный призыв к отступлению, переходящий в дикий вой ветра, пепельным тайфуном уносящего поверженных. Он сильнее сжал рукоять меча, но оглушающая тишина ослабила его пальцы. Металл растворился, прошив ладонь ядовитой болью, которую ему удалось стерпеть. Мальт медленно повернулся к двери, тяжелый взгляд скользнул по дубовым доскам, сбитым вместе струистым заклинанием, раскрасившимся теперь во все оттенки алого. Кровь. Да простит меня Пресветлая, я делал то, что должен был. Мальт потянулся к плетению, и оно стаяло почти мгновенно. Дверь распахнулась. Книга была не тронута. С уголков переплета стекали светящимися рубинами тяжелые капли.


@темы: Мастер, Проза

14:54 

Фениксу

Створи мрію і мрія створить тебе
Пусть я не вижу вещих снов
И не гадаю по ладони,
В расположеньи облаков
Не узнаю я божьей воли,

Но верю в будущего ток,
В рассвет, закат и бесконечность
Пред нами выстланных дорог,
Бегущих в огненную вечность

Размытых пламенем зеркал
И преломленных отражений,
Где только время правит бал
Средь остановленных мгновений.

Да, не ищу я звездный путь –
Забудь и ты предначертанья!
Кинжал тебе вонзая в грудь,
Я возрожу твое призванье...

@темы: Стихи, Мастер

10:30 

Вдоль струн

Створи мрію і мрія створить тебе
Пролог


До

    Худенький мальчик собирал рассыпавшиеся яблоки. Тонкие его пальцы бережно укладывали ароматные шары в корзину. Отчего-то он сравнил яркий алый цвет яблок с новогодними игрушками, что заботливо развешивал на ёлке отец. Мальчишка сглотнул комок, подступивший к горлу. Отец умер всего три месяца назад. До сих пор каждая, пусть даже незначительная мелочь, напоминавшая о нем, давила на сердце нестерпимо. И почему он сейчас вспомнил об этом? Опять. Так хорошо успокаивала музыка. Он вышел из школы с легким чувством опустошенности и полноты одновременно. Спокойствие. Так еще бывало в гостях у дядьки, когда тот брал в руки гитару и пел свои чуднЫе песни. А сейчас надо было поспешить домой, а тут - рассыпанные яблоки. Почему с ним постоянно что-то такое случается? Сколько же будет это продолжаться? Почему бы всему свету просто не заткнутся и не дать ему дышать?!


@темы: Мастер, Вдоль струн

18:58 

Сто восемьдесят первый

Створи мрію і мрія створить тебе
Круг седьмой

    Я проснулся от детского плача и приглушенных голосов. Непонимающе я спустился, наткнулся на чью-то обувь. На нижних полках мирно спали женщина и, судя по храпу, мужчина, замотавшийся с головой в одеяло. Боковое нижнее было занято парочкой, которая, по всей видимости, предпочитала коротать ночь в разговорах друг с другом. Я ошалело уставился на них, но так и не решился сказать хоть слово, потому что был оглушен шепотом, сопением, угасающими всхлипами ребенка и широкой улыбкой проводника, молодого человека, направляющегося прямо ко мне. Мне захотелось попятиться - такие улыбки бывают у свидетелей Иеговы и торговых представителей.

    - А где Алла?


@темы: Мастер, Проза

12:47 

Сто восемьдесят первый

Створи мрію і мрія створить тебе
Круг шестой


    Я снова и снова перечитывал записку. Не знаю, что было такого в этих строках, на первый взгляд самых обычных: в том смысле, что выведены они были ровной рукой, идеальным почерком, на мягкой бумаге - понимание изложенного, конечно, ускользало, но оторваться я не мог. Холодная оторопь сменилась со временем теплой безнадежностью, потом пылким желанием во что бы то ни стало вырваться из этого поезда. Сказка. Была ли она правдива настолько, что объясняла мне всё происходящее? Или же происходящее настолько странно, что я уже готов принять любое объяснение? Хочу ли я этих объяснений? И время словно бы застыло, утягивая за собой в какой-то растянутый круговорот. Часы стоят. Самое жуткое путешествие в моей жизни. А может, все последние путешествия становятся такими? Последнее. Озноб продрал до костей. Милая моя, милая, что же со мной происходит? Если бы ты могла задержаться, ты непременно бы объяснила мне, что здесь творится. Намеки. Все эти странные люди. Все эти странные встречи. Все эти странные лица. Таких людей вообще не бывает. Они словно кукольные. Фальшивки. Говорящий хомяк. Ага, разбежались! Странный дурдом. На колесиках, еще скажи. И скажу. На колесиках. Что же это значит? Что же…

    «В твоих руках гораздо больше, чем твоя жизнь. В твоих руках гораздо меньше, чем твоя смерть. В твоих руках право дать жизнь. В твоих руках право убить смерть. Тебя ждут фонарщики. Тебя ждут богоборцы. Тебя никто не ждет, пока ты не задашь главный вопрос. Тебя никто не встретит, если не найдешь ответа».


@темы: Мастер, Проза

19:38 

Сто восемьдесят первый

Створи мрію і мрія створить тебе
Круг пятый


    - Господа, прекрасен наш союз!

    - Прекрасен, прекрасен, не размахивай клеткой, болван! В ней вообще-то нахожусь я!

    - Простите великодушно, ваше хомячье величество!

    - Не маши, говорю, клеткой!

    Скоморох манерно раскланивался перед собравшимися, очевидно, вообразив, что клетка - его мушкетерская шляпа. Пера на ней, разумеется, не хватало, зато хомяк, обозленный до предела, наличествовал.

    - Оставь клетку, детище разврата! - приказал отец Дмитрий, однако в тоне его не было ни осуждения, ни презрения, только плохо скрываемый смех.


@темы: Мастер, Проза

11:34 

Cто восемьдесят первый

Створи мрію і мрія створить тебе
Круг четвертый


    Я проснулся от тишины. Глубокая, теплая, мягкая тишина лежала вокруг. Поезд стоял на какой-то мне неизвестной станции. Выглянув в окно, я не увидел ничего, кроме огромных хлопьев снега, ложившихся ровным слоем белой пелены на землю. Они падали строго вертикально; ветра, похоже, не было совсем.

    Не помню, как я спустился со своей полки, уселся ближе к окну и начал смотреть на снег. Он полностью завладел моим вниманием. Не обращая внимания на пустоту вагона, я провожал взглядом вертикальное скольжение и не думал ни о чем, кроме снега. Снег был вокруг. Холодный в теплом молчании. Бесконечный. Я чувствовал себя слабой пульсирующей точкой во все не прекращающемся снегопаде.

    Долго ли смотрел в окно, не знаю. С часами сверяться было бесполезно. Они по-прежнему показывали без четверти одиннадцать. Спрашивать у Аллы мне не хотелось. Мне думалось только о снеге и том, видит ли его та, ради кого я оказался здесь. Идет ли в ее городе снег? Ловит ли она его на тонкие ладошки? Ждет ли утра так же, как я? Собирают ли ее серые глаза свет этого первого почти зимнего снега? Так хочется сказать «да». Так скажи.


@темы: Мастер, Проза

16:02 

НЕистория одного отражения

Створи мрію і мрія створить тебе
Каждая история по-своему тайна. Каждая история – глубокая темная вода. Дно бывает каменистым. Дно бывает илистым. Дно бывает песчаным. У каждой истории есть дно. У каждой. Кроме этой. Эта история – вовсе не история. Она вообще – не. И она совсем не она. Не о том. И не спрашивайте. Если в историях есть ответы, то «не» сторонятся даже вопросов. Не пугайте. Слушайте.

Если долго смотреть в зеркало, в котором отражается обломок окна, костяк люстры и обои, символизирующие вертикальные клеверовые поляны, то тебе начинает казаться, что мир перестает вращаться, время останавливается, а твой глаз проваливается в ртутное зеркальное – и ты уже перестаешь существовать в этой реальности, ты лишь след бледной кожи, не охваченной бесполезным отражением.

Я долго могу забавляться этой игрой своего подсознания, вывернутого наружу моими цепляющимися за череп мыслями. Вот так лежать на кровати и думать о том, что единственно важно. Что важно? Разумеется, мой зрачок. Расширяющийся и сужающийся, повинуясь движению ресниц. Иногда мои зрачки не подчиняются ресницам: когда кончаю, когда вижу красивое или обжигаюсь. Ресницы протестующе хлопают, а какой-то балбес приписал мне привычку моргать, когда я удивлен.

Сейчас я должен сказать, как меня зовут. Кому это интересно? Разве что моей разудалой матушке, озверевшей от количества розового лака на квадратном сантиметре ее тела. Иногда она преподносит мне сюрпризы, вроде внимания к моим волосам или расфокусированному взгляду, на этом наши взаимоотношения прекращают свое бытие до лучших времен, то есть до очередного моего выхода из комнаты. А выхожу я редко. У меня есть зеркало, клеверовые поляны и зрачки.

Кто-то говорит, что опьянение и наркотический экстаз необходим для насыщения организма чувством собственного достоинства. Нет. Достоинство расплывается по венам совсем иным образом. Оно проникает из-за грани зеркала, когда долго рассматриваешь спутанные пучки радужки и черноту зрачка, когда глядишь прямо в свое сердце, играя с зеркалом и душой в поддавки. Можно сколько угодно выкорчевывать свои иллюзии в собственное отражение, но ты не увидишь ничего, кроме беспардонной реальности, склеенной из газетных вырезок, рекламных слоганов и собственных фантазий о том, что ты не причастен к этому миру. Мир вовсе не собирается тебя спрашивать. Он вышвыривает тебя в заброшенный всеми богами город, плюется плохо приготовленным каппучино и редкими минутами уединения.

Когда тишина стала сокровищем? Когда я обрел это сокровище? Когда открыл для себя глубину отраженной черноты, в которой нет ничего, кроме меня самого и тех секунд, что я могу себе еще позволить. Окурки воспоминаний. Я всегда воспринимал прошлое как бесконечно тлеющую сигарету, ранящую чувствительные ноздри, выбивающую слезу из глаз, отраженных в зеркале. Слезы – стаявшие отражения пережитого. Они отражаются и отражают, они бездонны, потому и не привлекают так, как зеркала. Во всяком случае меня. Меня привлекают зрачки. Расширяющиеся и сужающиеся молекулы людского генома, скопление жизни, тухнущее, как только иссякают все слезы.

Ты говорила: «Забудь», а я смотрел, как твои зрачки сужаются, как твои глаза покидает последняя искра понимания происходящего. Ты беспомощно изворачиваешься слезами, но эти капли не имеют никакой ценности, потому что они бездонны, не то, что зеркала. Зеркала рождают веру. Как твои глаза. Если бы ты открыла глаза, я бы утонул в их черной зеркальности и отпустил бы лезвия, крошащие твое тело, но ты предпочла закрыть для меня возможность выйти из этой реальности – и я открыл для тебя дверь в иной мир.

Дно бывает каменистым. Дно бывает илистым. Дно бывает песчаным. У моего зрачка нет дна. У моего сознания нет дна. Есть только отточенные лезвиями углы отражений обломка окна, костяка люстры и обоев, символизирующих вертикальные клеверовые поляны.

@темы: Мастер, Проза

00:59 

Сто восемьдесят первый

Створи мрію і мрія створить тебе
Круг третий


    Сколько бы я себя ни щипал, сон проходить не желал. Напротив, он вырисовывался в реальность всё более ощутимую, но походящую на полный абсурд. Бумага под пальцами была настоящей, она рвалась и скомкивалась, буквы на ней тоже не отличались чем-то волшебным или иррациональным. Обычные уродцы, криво брошенные на лист, продавленный толстым стержнем гелевой ручки. Однако прочесть я их никак не мог. Это кириллица, определенно, запятые, точки, заглавные буквы, но никакого смысла в хаотичном наборе. Оставалось только вздыхать.

    - Что, совсем тяжко? - Хомяк смотрел на меня, как на сумасшедшего. Признаться, выглядел я, должно быть, соответствующе.

    - Да как-то…

    - Ну чего, чего? Прекращай удивляться и читай, что там написано.

    - Я не могу. Бессмыслица какая-то. Просто набор букв.

    - Скажите, пожалуйста! Набор букв. Ну-ка, дай! - Хомяк протянул лапу, вынимая из моих пальцев послание. - Ну, всё понятно.


@темы: Проза, Мастер

17:25 

Сто восемьдесят первый

Створи мрію і мрія створить тебе
Круг второй


    Определенно, это сон. Обычно, когда понимаешь, что спишь, моментально просыпаешься. Сейчас не так. Я с полчаса назад понял, что лежу на верхней полке загадочного пятого вагона не менее загадочного сто восемьдесят первого поезда и вижу вот этот сон. Только он не спешит рассеиваться или хотя бы каким-то образом видоизменяться. Обрывками откуда-то в голове всплывает голос школьной учительницы биологии: «Сновидения длятся секунды». Если этот сон и в самом деле секунда, то что-то не так с местным временем.


@темы: Мастер, Проза

17:35 

К слову о поэзии

Створи мрію і мрія створить тебе
Можно ли научиться писать стихи? Можно ли стать поэтом, не родившись им? А поэтами рождаются? Я не знаю.
Однако я точно знаю, что в любом деле можно добиться совершенства при соответствующем стремлении.
Эта статья о том, как можно сделать свои стихи лучше, чище и ярче.

читать дальше

@темы: В помощь новичкам, Мастер, Статьи

00:02 

Милуй нас...

Створи мрію і мрія створить тебе
Милуй нас, Господи, грешников -
За молитвой молитва с уст -
Береги своих пьяных крестников,
Схорони от страстей и пут.

Разудалые мы да смелые,
Нипочем нам трава-лебеда,
Наши пальцы ломаем белые,
Наша кровь, что святая вода.

Только мало ли в жизни горести?
Упаси нас, молю, Отец…
Я в Каноссу иду из гордости
За мечтания наших сердец.

Верь в нас, Боже, своих апостолов –
За молитвой молитва с уст…
Перекрестки дорог разостланы -
Твоим знаменьем новый путь.

@темы: Мастер, Стихи

16:50 

Сто восемьдесят первый

Створи мрію і мрія створить тебе
Круг первый


    Это был самый странный день из всех, что когда-либо сопровождали мои жизневздохи. Туман был плотным и словно бы живым. Он сглаживал все углы в моем городе, рождая иллюзию мягкости, заглушая шаги, скрывая поребрики тротуаров и рождая периодический мат водителей, недовольных многочасовыми пробками. Унылые и растерянные светофоры никак не могли сообразить, что же им стоит делать в сложившейся ситуации, и ощутимо паниковали, создавая все новые и новые аварийные ситуации. Люди внимательно смотрели под ноги, стараясь не оступиться в стелющейся молочной дымке, постоянно натыкались на коллег по несчастью бродить городскими улицами и тихо чертыхались. Я же старался балансировать на стыке реальности под ногами, мифической природной аномалии вокруг и мечты скорее оказаться там, где должен был быть еще двадцать минут назад. Я катастрофически опаздывал на поезд.



@темы: Проза, Мастер

«Рукописи не горят»

главная