Прочитайте, как обстоят дела у сайта Дневников и как вы можете помочь!
×
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: deacon (список заголовков)
18:39 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Простывший город, коробки, соты, и где-то неба седой платок. Дороги льются бесцветным камнем, кресты и петли кладут у ног. Шагая в пропасть, мы видим сказку, забытый кем-то обрывок снов, и только сердце быстрее бьется меж крупных гаек больших часов.

Мельчает город в туманной дымке, и с каждым вздохом в нас больше сил. Сквозняк остался в проемах улиц, сочится в щелях, гоняет пыль. А с нами – ветер, лихой, свободный, носящий в ранце морскую соль, и, может, где-то видавший парус, который ждет по утрам Ассоль.

Мы стали старше, и в этом странность, что мы не можем служить камням. Наш мир ломают, куют из стали законов, правил, цветных реклам. Сбежавших мало из этих тюрем, приятен уху монетный звон, настолько сладок, что мы не видим ряды решеток поверх окон.

Мы оба знаем, что город ищет - нельзя оттуда вот так уйти, печатной краской кричит «Пропали!», и эхо трудно сбивать с пути. И всё же верим в свое «иначе», без вечной спешки, долгов, угроз. Сейчас лишь нужно дойти до нити, туда, где травы – соседи звезд.

И, может, позже, сквозь сотни вёсен и миллиарды бегущих дней, хоть кто-то спросит про нас, пропавших, вернулся ль кто-то под тень камней? И эти сказки в старинных книгах, они забыты, но всё же, чьи?

И почему-то болтливый камень впервые в жизни в ответ молчит.

(с) Deacon

@темы: Стихи, Deacon

00:00 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Зачеркнувший еще один город, записавший в забытые сны...
По квадратам домов, по дорогам, по крючку отощавшей луны
Ты судил этот мир и смеялся, и кричал, что уродливей нет,
И бежал по струящимся рельсам в колыбель, где зевает рассвет.

Город тонет засвеченной пленкой, и ты ставишь еще один крест.
Раз не вышло сбежать по-английски, не найдется других таких мест,
Где удастся закрыть свое сердце и заставить его замолчать.
Раз решил, то беги, свои тропы умножая на слово «опять».

За окном пролетают картины, а поверх – отражением ты.
Поезд мчится по нитям железа в сочиненные кем-то мечты,
Проводник по фамилии Время улыбнется, ключами звеня:
Ты на кладбище карты крестами отмечаешь все бывшие «я».

Этот город распят по привычке на еще одном свежем кресте.
Пахнет деревом, краской и болью, и пролитым вином на постель,
Сквозняком за захлопнутой дверью и проглоченным залпом «прости».
Но я знаю, что где-то ты просишь…
Не икону….
Меня.
Отпустить.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

23:40 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
За нить горизонта уходит закат, впитаются краски в седые сугробы.
Безликие льдины вчерашних зеркал узорами трещин совьют наши тропы.
Не вышиты вереском наши луга, не плавятся листья оранжевой бронзой.
Тепло только в волчьих янтарных глазах…
не в пепельном солнце.

Наш мир непонятен, пришедшим с югов, он кажется чуждым, скупым, одиноким.
И страх заполняет их грудь сквозняком под сводами храма белесого Бога.
Гитарной струною звенит тетива, и пущена в небо молитва метели.
По библии вьюги глава длится день,
Но чаще - недели…

Не важно, крестьянин иль сын короля, охотник иль кто-то военного ранга,
Для них северянин – такой же дикарь, что гонит пески под копытом мустанга.
А нам не понять дешевизну тепла, когда наши дети уходят безмолвно,
А там, вместо них, созревает в лучах,
Беспечный подсолнух…

Южане гордятся, что алый рассвет отметил их флаги, щиты и доспехи,
Что солнце налило в их жилы вина, и войны с Иными – всего лишь потеха.
Их львиное сердце так жарко горит, что гаснет быстрее в холодный осколок,
Такая война не под силу тем львам,
Но, может, под силу быть волку…

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

23:12 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Рассвет приходит по спящим крышам, неся в корзине нам новый день.
Под дверью ставит то дождь угрюмый, то лёд освоит твою ступень.
Бывает, всё же оставит солнце, но завтра может его забрать.
Рассвет шуршит в календарных листьях и что-то пишет в свою тетрадь.

Рассвет приходит всегда нежданно, под самый сладкий и крепкий сон,
Когда не хочешь вставать с постели, из пледа вытряхнет лишь ОМОН.
Во сне ты строишь миры и замки, рассвет их рушит, но лишь затем,
Чтоб ты поднялся и начал стоить, быть может, малый, но свой Эдем.

Рассвет приходит всегда с подарком, несёт в корзине нам новый шанс.
В тумане, в солнце, в дожде и снеге он каплю счастья дает в аванс.
И если сможешь найти ту каплю, в такой обертке, как снег весной,
Твой мир из сна станет чем-то большим, и ты увидишь его в окно.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

23:15 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Провода

Я ждал эту осень. Смеркается рано и плавится чувство вины,
Что мир поместился в оконную раму, уткнулся в четыре стены.
Не хочется видеть ни небо, ни лужи, в златом оперенье листву.
Лежу на постели, считая минуты...
Гадаю: живу - не живу?

Я знаю, что болен каким-то недугом: врачи мне не могут помочь.
Мое исцеленье приходит под вечер, точней, приходило...под ночь,
Оно доставлялось по небу и ветру, сквозь сети чужих городов,
На пару часов, вместо капельниц в вену...
По струнам тугих проводов.

Мой друг говорил, это тот же наркотик, завязывать нужно к чертям.
А мы продолжали встречаться ночами, гуляя по тем проводам.
С рассветом прощались, и солнце мне стало казаться бледнее луны.
Но вот уж неделю наш провод оборван...
Обрезан с твоей стороны.

Вопрос: "Почему? Почему не приходишь?" опять не находит ответ.
Мне страшно, что это зовется любовью, которой на свете-то нет.
В насмешку судьбе провода милосердны. Они мне не скажут о том,
Что девушка в платье полночного неба...
Недавно разбилась в авто.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

19:16 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Метро


Этот город - не сказка, как впрочем и не кошмар.
На поверхности сотни таких же, из серых глыб.
Говорят, там снуют облака, точно стайки рыб.
Говорят, там слезятся дожди и гуляет март.

читать дальше

@темы: Стихи, Deacon

23:33 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Проснувшись утром, готовлю кофе, немного зябну, немного сплю.
Будильник снова звонил истошно, ему не скажешь: перезвоню.
Из всех желаний "обратно в спальню" привычным делом возглавит чарт
А там, снаружи,в метели серой, гуляет хмурый, простывший март.

Весна, чертовка, зашла к подруге, сидят, смеются и пьют чаи,
Прислала март, набросав записку: "приду попозже, оставь ключи".
В итоге - ветер вцепился в ворот, а в рукавах поселился снег.
И не напишешь: "весна-то с браком, хочу другую, возьмите чек".

читать дальше

@темы: Стихи, Deacon

23:05 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Сегодня снова во всех газетах - инспектор Рейвен:
"Раскрыто дело! Детей пропавших вернули близким.
Маньяк был пойман. Смотрите фото чуть-чуть левее."

Инспектор Рейвен сидит на кухне, глотая виски.

Ему плевать на газетный шелест и крики "браво".
Плевать на то, что галдят коллеги в его отделе:
- Ну да, чудак!
- Сторонится дружбы.
- С дурацким нравом,
- И что смешнее, кулон с драконом всегда на шее!

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

01:31 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Хочу сигарету. Не важно, что бросил.
Пускай продержался не больше недели.
А то, что мне больно - не видно, не спросят.
Унять бы волненье, что дрожью по телу.

А дождь этот чертов, как глупый истерик,
Захныкал, что стало особенно тошно.
И я, чтоб не мокнуть, остался под дверью -
Назад повернуть мне уже невозможно.

Хороший денек! Ничего тут не скажешь!
Ее потерял, надоев, как игрушка.
И мерзко, когда ее "нового" знаешь...
Еще этот дождь, как дырявая кружка.

Хотя не один я доволен погодой -
Собака уселась со мною. Тут сухо.
Бесспорно, бродяга неясной породы
Ошейника нет, и с разорванным ухом.

И как-то смешно от такого расклада.
Ведь, если подумать мы даже похожи:
Мы брошены оба, обоим не рады,
И кошек теперь ненавижу я тоже.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

01:23 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Эти двое, как совпадение, с синевой материнских глаз.
С одного родника напоены, сплетены из похожих строк.
Их сердца для охоты созданы, бьются чаще в полночный час,
И ружье хоть лисиц, хоть демонов усмирит у хозяйских ног.

Синеглазый не знает устали, в полнолуние мчится в лес.
Свора псов непослушной челядью рассыпается, кто куда.
Волчий след не дается, путает, то покажется, то исчез,
А во тьме бесконечно круглая наблюдает с небес звезда.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

00:41 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Садись... И сразу же вопрос, чтобы закончить эту повесть.
Часы, разбитые тобой, вчера работали на совесть:
Ты мог прожить такой же срок, с лихвой помножив на четыре,
Однако ты подвел черту, не задержавшись в своём мире...
- Я раньше думал, наша жизнь - не больше, чем песок сквозь пальцы.
Один уходит. Ну и что? Мир примет новых постояльцев.
Я делал ставку лишь на то, что всё случится, как случится,
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

01:46 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Пусть небо, к черту, на осколки, и на асфальт - не дождь, а перья,
Пусть за дверями - снова двери, и весь твой путь закончен дверью,
И если даже твое сердце выстукивает: «Нет, не верю!»
Ты не имеешь права сдаться.
Молись, цепляйся, но иди!

Пусть город грохнется под землю, и пламя бродит по районам,
Пускай хоть каждый из прохожих под ноги рухнет побежденным,
Тебе нельзя податься страху и стать пустым хамелеоном,
Который станет кем угодно.
Не смей отречься от себя!

Пускай на съезде кукловодов тебя подвесят на веревках,
Пусть тычут пальцем и смеются, и топят мерзостных издёвках,
Смотри на них, как волк на шавок, не опуская глаз неловко.
Я не позволю тебе сдаться.
Ведь сам не сдался для тебя.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

01:16 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
А ночь на крыши - безликой тенью, скатилась наземь и по дворам.
Часы за полночь толкнули стрелки,считают солнце по фонарям.
Дежурный врач омывает руки, в мечтах - лишь ужин, да на постель,
Забыть, как ужас, когда "уходят", прощаясь больше шести недель.
Колес фортуны, точней покрышек в больничных стенах - на всех по сто.
А под халатом: палач и пастырь, и что-то бьется в груди пустой.

читать дальше

@темы: Deacon

21:33 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Бесспорно, я стану таким же, как ты,
Неправильным, дерзким, запретно-свободным.
Творить не в угоду, а то, что угодно
Не целому миру, а мне.

Забравшись на небо и сгинув на дне,
Смогу на любую проблему с усмешкой
Ответить: 《Да ну, производства издержки》,
И также как ты вскинуть бровь.

На что ты молчишь, только щуришься вновь,
Затем достаешь из кармана визитку.
Беру, от волненья не с первой попытки
Сумел прочитать пару строк.

читать дальше

@темы: Deacon

02:36 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Не стоит, маркиз. Уже вечер настал. Позвольте подать Вам ужин?
- Хочу, чтоб вино наполняло бокал...
- Оно не наполнит душу.
- Забавно... Слуга говорит о святом. Тогда расскажи о боли... Как жить в этом доме, увядшем, пустом?
- Как птицы живут в неволе.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

01:22 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Молчалив или очень заносчив, испортит веселье!
- Рождество – это праздник, в который нельзя быть таким! -
И коллеги гадают, кто первый стучит в его двери.
Он не любит декабрь.
- А, может, не будем? Черт с ним?
- Но нельзя не позвать! На банкет - нужно всем коллективом!
- Ну, тогда и зови!
- Не пойду! Почему сразу я?
- А давайте и-мейлом, с какой-то картинкой красивой.
Ну, как в прошлом году!
- Посылай, раз идея твоя.

читать дальше

@темы: Стихи, Deacon

01:09 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Часы по кругу, минуты ниткой, да на мотки.
Прострочен вечер, на черной ткани стежки-гудки.
Как стих изучен привычный номер, набрать и ждать.
Шагами мерить большую клетку... Молчит опять.

Гудки смеются, шакалов стая, к Ней не пройти.
Слезятся окна, в груди остались Его "прости".
Петлёй обвились, и с эшафота - в осенний мрак.
Гудки по следу, бульдожьей хваткой за каждый шаг.

читать дальше

@темы: Deacon, Сказки, Стихи

22:49 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Утро скатилось откуда-то с крыши, плюхнулось в лужу, рассыпав лучи.
Зонт, наконец-то, томится в квартире, дождь предпочел отреветься в ночи.
В окнах трамвая - осколочек мира между плечами и чьей-то рукой:
Столб за столбами несётся вдогонку, дом - за домами, мосты - за рекой.

Как-то случилось, что к слову "сегодня" найден был только синоним "вчера".
Вкус "дежа вю" горьковато-лимонный в душу впитался, как дым от костра.
Утренний кофе, опять недопитый, в офис бегом, на привычный маршрут...
Кто-то сказал мне, что вечная спешка не означает, что где-то нас ждут.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

23:24 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Тик-так, тик-так, тик-так...Это Знак.
Мало ли вИски иль боль занозила виски?
Доблесть по качеству "Чайна" толкает в овраг.
Страх, не граната, скорей, разорвет на куски.

Ну-ка, малышка, не плачь. Поиграем в лото.
Шкуру мою на чехол захмелевшей косы?
Пуля за пулей, того и гляди, в решето.
Что-то ты мажешь, малышка. Гляди на часы!
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

03:02 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Это как-то неправильно, кто-то сменил финал.
Ты не веришь ни прошлому, ни приходящим дням.
Твое сердце зачеркнуто. Рядом пометка "хлам",
Текст написанный мною, но автор, отнюдь, не я.

Я ослеп и прозрел в тот же самый короткий миг:
По чернильной душе не прочесть ни один сюжет.
Это как плагиат, вор ушел, никаких улик.
Обращаться в полицию, скажут: "А взлома нет!"

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

«Рукописи не горят»

главная