Дамы и господа, возжелавшие вступить на тернистый путь литературы!
Перед вами литературное сообщество, призванное объединить на своих страницах людей,
которым не безразличны сказки во всём их многообразии.
Пишете ли вы фэнтези или фантастику, стихи, рассказы или романы, в них обязательно есть доля сказки,
если вы, авторы, верите в это.
Цель этого сообщества - поделиться своим творчеством, ознакомиться с чужим
и попытаться понять, как избежать тех многочисленных ошибок,
которые делает любой начинающий автор.
Таким образом, здесь у нас Литературный Клуб,
где вы можете узнать «народное» мнение о своих стихах и прозе,
поговорить о любимых книгах и нелёгком деле писательском,
а также оценить другие выложенные здесь работы - помните,
автор в первую очередь должен уметь читать и комментировать прочитанное!


Правила сообщества:

Для тех, что правила не читает из принципа: "шапки" к произведениям запрещены.


Желательно ознакомиться:

Легкими слогами --- Немного о комментариях --- К слову о поэзии

URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
07:48 

Идеи

Mark Shadon

Приветствую всех и прошу относиться с пониманием к тому,
что у меня проблемы со временем, вдохновением, личной жизнью,
творческой самореализацией и психикой;
ах да, и ещё я очень много вру ) Но я вполне мирный и почти вменяемый, честное слово.

1) сегодня я вряд ли смогу что-то обсуждать, но вот завтра - уже пожалуйста.

2) тем не менее, тема создана - жду высказываний по делу. Любых. Но по делу )

3) у меня нет списка требований к предполагаемым членам сообщества,
кроме цивилизованного поведения. Прочее - просьбы и пожелания, но потом.

4) если кто-то хочет здесь просто появляться, говорить об интересных вещах
и обо всем, что наболело, - пожалуйста. Но говорить серьёзно, а не от скуки.

6) всё в процессе, и даже если что-то пойдёт не так сегодня - завтра будет лучше.
Один из моих любимых девизов - «Никогда ничего не поздно».



13:40 

Легкими слогами

Хрупкая и уязвимая помесь тарана и торнадо.

Все собравшиеся на страницах данного сообщества являются писателями и поэтами. Естественно, что все мы новички и само сообщество создавалось с целью обучения, получения определенного опыта и навыков на литераторской стезе. Я не поэт, поэтому вряд ли смогу сказать что-то полезное стихотворцам, но вот с коллегами-писателям­и охотно поделюсь тем опытом, который приобрел с того момента, когда решил попробовать себя в прозе. Да-да, в этом сообществе предполагается делиться опытом и подсказывать друг другу, как избежать тех или иных ошибок. Сразу оговорюсь, что написанное значит, что я это понимаю, но, к сожалению, ещё не в полной мере научился применять.

Писатель.

Если кто-то не совсем понимает смысл этого слова, то я поясню: писатель - это человек, который пишет для читателей. Любой, заявляющий, что пишет для себя – не писатель. Быть писателем – это значит иметь желание и возможность поделиться с читателями своими мирами, мыслями, героями. Ключевое слово – поделиться. А значит, писать для других. Если мы выкладываем наши работы на всеобщее обозрение - неважно, где и как, важно то, что это прочтут другие люди, – это значит, что мы хотим оценки наших работ в том или ином виде. Значит, что нам важно чужое мнение. Это и значит быть писателем.

И если кто-то говорит, что пишет для себя, то он не должен желать этого самого мнения о своих работах, оно не может быть для него важно. У такого человека нет потребности делиться написанным, все свои рукописи он может держать в ящике стола или под подушкой и периодически их перечитывать по собственному желанию. Если же человек заявляет, что пишет для себя, но при этом жаждет быть прочитанным и оцененным, то, увы, это попахивает лицемерием. Писатель в первую очередь должен быть искренним, иначе все его работы будут выглядеть весьма фальшиво, даже если он талантлив.

Стиль и слог.

@темы: Шимрис, Статьи, В помощь новичкам

23:47 

Ашу

Шесть путей дедлайна | Кофейная фея
Надо с чего-то начинать. Пусть начало будет васильковым...

Порой в бессильи расписаться
И ты бываешь не готов.
Так сложно просто затеряться
Во взгляде цвета васильков.

Одним отчаянным движеньем,
Всего - решение и шаг,
Но ты боишься снисхожденья
И сделать что-нибудь не так.

Красивый образ ожиданья
И небо на исходе дня.
Твоим неискренним желаньем
Как боль - касание огня.

Себя обманывать жестоко.
Поверь, не надо - не таков.
Тебе не будет одиноко
Во взгляде цвета васильков...

@темы: Айон Ран

01:52 

Почти сказка

Мэтр Гренар
Всегда есть только одна попытка.
Хотелось первым делом выложить что-то более стоящее. Но, поддавшись на шантаж какого-то типа, выкладываю эту сказку.
То ли ещё будет...

собственно, сказка

@темы: Сказки, Проза, Мэтр Гренар

02:22 

Вместо колыбельной

Створи мрію і мрія створить тебе
Поскольку какой-то тип выудил из меня все стихи, что были достойными,
а новых пока полтора, то выложу сказку. Грустная и почти детская.

читать дальше

@темы: Мастер, Сказки

03:11 

Учитель. Сказка к рождению сообщества.

Мэтр Гренар
Всегда есть только одна попытка.
Решил поздравить глубокоуважаемого RhiSh с возрождением "Рукописей" на просторах @дневников. Сказка посвящается именно ему.


Под кат - "клац"!

@темы: Сказки, Проза, Мэтр Гренар

08:07 

Сказки

Пилите, Шура, пилите.
Доброе утро)

Первая

Вторая

@темы: Сказки, Хенпукумару

15:10 

Сказка

...mirror mirror, what's inside me?.. (с)

Собственно, надо же с чего-то начать.
Весьма и весьма отдалённо основано на кельтских мифах.
Посвящение опускаю, дабы не примазываться к великим.

Рыцарь и его леди


читать дальше

 


@темы: Проза, Рианнон, Сказки

22:37 

Реквием.

Не успела я выложить это на беоне. Но наверстываю здесь.


Я сижу на подоконнике.
Прислонившись к холодному окну, наблюдаю за тем, как капли дождя разбиваются о землю.
Я люблю дождь. Люблю, но когда он идет, мне хочется закутаться в теплое одеяло и плакать…
- Они обжигают… Капли обжигают…
Но ты не отвечаешь. Сидя на полу, продолжаешь играть на клавишах. Странный мотив. Незнакомый мне. Ты, наверное, снова погрузился в свой мир. Когда это с тобой происходит, твои руки живут отдельной жизнью. Имя ей – Импровизация…
- Обжигает не только огонь. Лед тоже может обжигать.
От твоих слов мурашки по коже… Я смотрю на тебя. Голова опущена, волосы закрывают лицо, а пальцы бегают по черным и белым клавишам.
Длинные, тонкие, загорелые и… изящные.
Это преступление! Преступление для парня иметь такие красивые пальцы.
Я начинаю напевать. Мурлычу себе под нос мотивчик Flёur… Ты подыгрываешь мне. Но стоило мне прекратить, как ты вновь возвращаешься к первоначальному мотиву.
Завораживающая мелодия. Мне так нравится голос клавиш…
- Что ты играешь?
Но ты молчишь.
Ветер изменил направление, и капли бьют прямо в стекло.

Когда идет дождь, мне хочется плакать…

Слезинка стекает по щеке и умирает на губах.
- Это Реквием…
- Кому?
- Нам…

Вторая слеза, сорвавшись с лица, разбивается о подоконник.


@темы: Проза, Сатаниэль

18:08 

Сказка о Человеке с фиолетовыми глазами

Створи мрію і мрія створить тебе
...Он каждый день выходил навстречу городу. Бродил по проспектам и переходам в поисках ответа на вопрос, которого он и сам не знал. Просто однажды утром Человек с фиолетовыми глазами проснулся и понял, что должен узнать ответ.

Он искал его в своей пустой квартире, в своей захламленной жизни, но не мог найти. Тогда он и начал встречаться с улицами.
Навязчивый, занудливо звенящий в среднем ухе, ничем иным не выраженный вопрос стучал в виски, выгонял на серые весенние перекрестки, подмигивал косящими светофорами, выкладывался в пунктир пешеходных переходов и мучал.
читать дальше


@темы: Мастер, Сказки

12:39 

Сказка

Створи мрію і мрія створить тебе
Когда-то, много-много месяцев назад одна юная барышня попросила меня написать для нее сказку.
Я ответил, что я вовсе не сказочник и сказки писать не умею. Она смеялась надо мной и настойчиво требовала.
Поддавшись на уговоры, я написал свою первую сказку.
Наивную, о любви и чуть-чуть об Алисе из сказки Кэррола.

читать дальше

@темы: Мастер, Сказки

21:51 

«Сказка про Живой Цветок и Третью Принцессу»

Mark Shadon

   Кхм. Выкладываю на предмет критики выгрызенную из моей книги сказку.

   По-хорошему - мне бы следовало не готовенькое сюда пихать, а написать новую,
тем более что всё равно это делать придётся, - но увы... как-то пока не пишется.

   Так что некое маленькое пояснение: лето, жаркий полдень, луг. Мир не наш,
планета не Земля, девочка одиннадцати лет лежит на сене, мечтает
и вспоминает свою любимую сказку...

экспериментик )

@темы: Сказки, RhiSh

18:57 

Свидетельство о вырождении

Saenhar
А я тоже художник, просто рисую кириллицей...
В ворота небесной канцелярии постучали. Ответом послужила гробовая тишина.
Еще раз. Никого.
Спустя пару минут стук раздался снова, на сей раз - громче. Видимо, посетитель отличался завидной настойчивостью.
Либо просто знал, что сторож любит спать на посту.
Петр потянулся, с наслаждением разминая слегка затекшую спину, и сел, сладко зевнув. В следующую секунду до него дошло, что что-то не так.
В ворота стучали.
Сторож подпрыгнул как ошпаренный, на ходу поправляя хламиду и сбившуюся набок бороду, которую вопреки инструкции он клал не поверх одеяла, а под него. Наводить священное сияние времени не было, да и давно не доводилось. С непривычки можно было и небеса испепелить, всего лишь малость перестаравшись. – «А, сойдет. Не каждый день апостолов видят!»
Страж небесных врат (так значилась должность в давно пропавшей без вести трудовой книжке) отворил чисто номинальный объект охраны и уже было воспрянул духом, но тут же поник.
- А, вы, наверное, к шефу... – устало выдохнул Петр. - Проходите.
- Несомненно, - со всей присущей ему харизмой улыбнулся Люцифер, в миру известный как Адский Сатана.

Сразу за воротами начиналась аллея, затененная густой листвой лип и каштанов. По ней-то и семенил Петр, бренча увесистой связкой ключей. Сзади уверенно шагал Люцифер. Смокинг и галстук ему пришлось снять из-за неимоверной жары - Эдем все-таки.
Вскоре охранник и гость вышли на небольшую лужайку с ухоженным английским газоном. Посредине прямо на сочной зеленой травке стояло два плетеных кресла-качалки. Одно из них временно пустовало, на другом же, сосредоточенно бормоча что-то себе под нос, мерно раскачивался седобородый старец.
- Коль, кого там принесло? – недовольно спросил бородач, не разлепляя веки.
- Шеф, это я, Петр. Николай сейчас отошел, - услужливо застрекотал охранник с подобающей интонацией. – К вам посетитель.
Старец тут же открыл глаза и отпрянул назад. Кресло опасно качнулось.
- Люцифер? Какими судьбами?
Сатана расстегнул еще одну пуговицу у ворота черной, как смоль, рубашки и обреченно вздохнул.
- Обижаешь, коллега. И так редко захаживаю, а ты еще спрашиваешь. Тьма-тьма, какие нравы… - картинно протянул он и поспешно добавил: - Просто в гости зашел, не более.
Старик шумно выдохнул и протер лысину кружевным платочком.
- Ффух, я-то уж подумал! Ну садись, раз так. А ты, Петр, можешь быть свободен, - не переводя взгляд, бросил он. Сторож, не дожидаясь повторного приглашения, поспешно удалился в сторону ворот.
читать дальше

@темы: Проза, Saenhar

01:37 

Пляски.


Пробный.)


Ранней весной быстро темнеет. Выходишь из училища, и видишь: звезды эльфийской пылью сияют на небесах. Под ногами разбитая грязь, тонкая корочка льда. Деревья стоят голые, сонные.

В тот раз была другая дорога. Не по мерзлой скользкой лестнице, а по набережной. Луна смущенно выглянула и, чего-то, устыдившись, спряталась за тучку. Водохранилище казалось черным зачарованным зеркалом.

Голоса. Звонкий смех, пение, подобное дождю. Туда.

Небольшой пляж, окруженный деревьями. Удивительно чистый от мусора пятачок. Движение, почти неуловимое глазу. Смех, смех, смех.

«Что забыл здесь смертный?»

На секунду пляска останавливается. Русалки, водяницы, духи воды, как их только ни называют. Тонкие полупрозрачные тела, волосы нитями света, личики смеющиеся, проказливые. Ни испуга, ни злобы, лишь неуемное любопытство.

«Братишка?» - Удивление рассыпается пониманием. «Потанцуй с нами»

Пляска, пляска, хоровод.

Луна материнской улыбкой освещает нас.

На следующий день лед, сковывающий землю, растаял, выпуская на волю подснежники, а на деревьях появились первые почки.


@темы: Сказки, Шанни

05:51 

Ценить жизнь

Мэтр Гренар
Всегда есть только одна попытка.
Она стояла на перилах, держась рукой за канат. Хрупкая девчушка лет тринадцати, не больше. В её глазах горел огонь безумия.
- Одумайся, дитя! – крикнул старик, делая осторожный шаг. – Нельзя так бездумно обрывать свою жизнь!
- Назад! – взвизгнула она, занося ногу над пропастью. – Ещё один шаг и я прыгну!
Старик попятился, беззвучно открывая рот, стараясь подобрать нужные слова. Успокоить, объяснить, заставить одуматься.
Внизу медленно текла река. Грязного мутно-зелёного цвета. Девчушка окинула взглядом собравшуюся толпу и прошептала:
- Вот теперь вы обратили на меня внимание. Теперь вы заметили меня. Сложно было сделать это раньше? Ничего. Сегодня обо мне будут говорить всюду. И завтра. И, наверное, даже послезавтра. Меня и по телевизору покажут...
- Хочешь, я отдам тебе свою квартиру? – снова крикнул старик. – Хочешь, я отдам тебе всё, что у меня есть? Мне недолго осталось, зачем оно мне? Только не прыгай!
- Ничего мне не нужно! Я уже всё решила!
- Решила – так прыгай уже, - раздался из толпы пьяный голос. – Нечего комедию ломать!
Старик обернулся, выискивая глазами мразь, посмевшую сказать подобное. Парень в джинсовой куртке нагло ухмыльнулся ему в лицо.
- Как ты смеешь, малец?! – старик задыхался от гнева и бессилия. – Как ты смеешь говорить такое?!
- Спокойно, дедуля, - икнул тот. – Решила сдохнуть – пусть сдыхает, какое тебе дело?
- Ты... Ты, подонок...
- Всё! – крикнула девчушка, отворачиваясь от толпы. – Я прыгаю! Прощайте!
Старик почувствовал, что ноги отказываются его держать. Он упал на асфальт, а из его глаз потекли слёзы. Он плакал – впервые со дня смерти своей внучки. Плакал, протягивая дрожащие руки к стоящей на перилах, и шепча слова, которые она не могла услышать.
- Господи... Если ты всё-таки есть... Спаси её. Забери меня... Но её – спаси...
- Ну, чего замерла? – снова захохотал парень. – Слабо, да? Давай, прыгай!
- Молодой человек.
Парень обернулся. Глаза едва успели сфокусироваться на стоящей перед ним фигуре, как сильный удар разбил ему нос и бросил его на асфальт рядом со стариком. Девчушка обернулась и увидела, как из толпы вышел мужчина в тёмных солнцезащитных очках и накинутом на голову капюшоне.
- Не подходите!
- Не собираюсь.
Он действительно шёл не к ней. Он шёл к краю моста, в десятке метров от того места, где стояла она.
Запрыгнул на парапет, балансируя на тонкой грани между асфальтом и пропастью. Глядя прямо ей в глаза.
- Не подходите... – повторила она срывающимся голосом.
Он улыбнулся. Вскинул руки...
И камнем рухнул вниз.
Летел, размахивая руками и ногами, стараясь, чтобы она увидела – в этом нет ничего красивого. Ничего романтичного. Просто глупая смерть. Он даже не задержал дыхание – всё равно удар о воду выбьет из лёгких весь воздух. Не сгруппировался, падал плашмя. Бросил последний взгляд наверх – не прыгнула ли?
Не прыгнула.
Удар.
Холодная грязная вода вокруг. Глубже, глубже. Хочется вдохнуть – но нельзя. Пока – нельзя.
Сделал несколько гребков, стараясь поймать течение, которое унесёт его тело подальше отсюда. Только бы не обнаружили...
Горло стиснули спазмы. Пальцы наконец-то ощутили течение. Только тогда он позволил себе вдохнуть.
Вода ворвалась в лёгкие, и боль вытолкнула его из этого мира, погрузив во тьму.

Пришёл в себя. Грязный берег, плеск воды. С трудом сел, ощущая боль во всём теле. Очки слетели ещё в падении. Чёрт с ними.
Разделся, выжал одежду, достал из кармана джинсов кошелёк, выложил несколько купюр – просушиться. Интересно, далеко ли его отнесло течением? Вечереет – значит, прошло часа четыре, не больше.
Дождался, пока одежда просохнет, оделся и направился к виднеющимся вдали зданиям.

Добрался до дома через два часа. Попутки не желали останавливаться, но но водитель старого «жигулёнка» оказался достаточно сердобольным, чтобы подобрать его. Правда, заломил цену донельзя, но его тоже можно было понять.
Первым делом – в душ. Потом – в холодильник, есть хотелось немилосердно. Взглянул на часы: 22:31.
Через двадцать минут, переодевшись и наевшись, сел за стол и включил компьютер. Достал с верхней полки блокнот, открыл, разложил на столе листки с записями. На одном из них значилось: «Валерия Рунова».
Новостной сайт. С замирающим сердцем открыл последние новости. Прыгнула, или нет?

«Трагедия на пешеходном мосту...»
«Пыталась покончить с собой...»
«Неизвестный мужчина внезапно...»
«Девушка от пережитого шока...»
«84-летний Алексей Вереск оттащил неудавшуюся самоубийцу от перил...»
«Личность мужчины остаётся неизвестной...»

Не прыгнула.
- Спасибо, старик, - тихо сказал он.
Листок с надписью «Валерия Рунова» отправился в нижний ящик стола, где уже лежала внушительная стопка бумаги. Бессмертный улыбнулся, похлопал по ней рукой и задвинул ящик. Ещё одна – спасена.
Блоги, социальные сети, форумы. Он выискивал их – отчаявшихся, разуверившихся, заблудившихся. Собирал о них информацию. Наблюдал за ними.
И спасал. Если нужно – показав на собственном примере всю глупость и ненужность подобной смерти.
Бессмертный слишком ценил жизнь, чтобы позволить им так просто её лишиться.

@темы: Сказки, Мэтр Гренар

14:00 

Сделай выбор.

Ты должен быть сильным, иначе зачем тебе быть? (с) Виктор Цой
Набралась храбрости и все-таки выложила...

Сделай выбор.


Кто сказал, что Питер - серый? Бред. Особенно - осенью. Особенно - здесь.
Я не была в родном городе больше года. Так получилось. Просто жизнь предоставила шанс, от которого нельзя было отказываться.
Родная школа... Здесь все и началось. Здесь мы и встретились...... Я училась тогда в десятом классе. Он был новеньким. Ничего особенного. Просто симпатичный мальчик с большими глазами цвета кофе. Просто еще один поклонник. Ходил за мной по всюду. Цветы дарил, в кино приглашал. В общем, все как обычно. Только сказать, что я ему нравлюсь, никак не мог. Нравился ли он мне тогда? Возможно... Возможно, даже чуть больше, чем все остальные. Только вот его нерешительность меня раздражала. Ну, как так можно?
Это было на большой перемене. Подошла к нему. Разговорились.
- Дим, знаешь, это глупо...
- Что?
- То, что ты боишься сказать, что я тебе нравлюсь.
- Светик... Но ведь это и так ясно, да?
- Мне - да, тебе - да... Но если ты хочешь быть со мной, это должно быть ясно всем.
- Светик...
- Прости, но это так. Или ты продолжаешь молчать и на этом все заканчивается, или... Выбирай!

читать дальше


@темы: Проза, Солл

14:55 

Лабиринт плачущих камней.


Идея легенды не моя. Она принадлежит какому-то из народов, некогда проживавших на территории нынешней Ленинградской области. Там же, где-то недалеко от Санкт-Петербурга, находится лабиринт.



За городом мостов, в лесу, спрятанный от чужих глаз, есть выложенный на земле лабиринт. Кто его построил, не знает никто. Самые разные предположения высказывают люди. Тут и древние народы, и ангелы, и инопланетяне. Говорят, что если пройти по камням от края к центру, сбудется самое сокровенное желание. Не знают люди, что для другого лежат плачущие камни. Забыли, забыли. Но мы помним…

Когда-то, в старую пору, жила на свете девушка. И очень она любила свой край. Ее народ жил недалеко от Холодного моря. Девушка любила выходить на берег и петь песни. Они были грустные и веселые, старые и новые. Даже Королева моря выходила к кромке воды послушать ее.

Огненными конями летели годы. Девушка росла и становилась все прекрасней. И полюбила она юношу, мудрого и прекрасного, как она. Не было красивей пары в этих землях.

Но пришли враги, и юноша ушел на войну. Все мужи того народа полегли в битве. Враги были всё ближе. И тогда девушка, поседевшая от горя, пошла в лес, в самую его чащу. К Богине–Матери. Страшно было идти ей по темному лесу, враждебному людям. Но, наконец, лес расступился, и оказалась девушка на полянке светлой. На поваленном дереве сидела Богиня. Не старая и не молодая, не красивая и не страшная, изменчивая, как река, спокойная, как лес. «Чего хотела ты, дитя?», - спросила Мать девушку. Та, робея, но твердо, рассказала о бедах своего народа. Когда рассказ ее подходил к концу, не смогла она сдержать слез. Упали они росой и обернулись камнями. А от них, будто змейки, побежали другие, складывая узор. Богиня встала, наклонилась к девушке, легонько дунула в лицо и со словами: «Да будет выполнена твоя просьба», - исчезла.

Вернулась девушка в селение, а там праздник, не дошли враги до них, в болотах затерялись.

С тех пор и хранит лабиринт плачущих камней эти земли.

@темы: Сказки, Шанни

22:19 

Ноктюрн

Створи мрію і мрія створить тебе
Лунным молоком
Ночь разливается.
По крыше
Бродит кот и играется
С листьями опавшими
Палевыми,
С мечтами чужими
Опаленными
Ветром зимним,
Костровищем летним,
Взглядом безумным,
Временем вечным;
Растворяется
В ночи
Блеском черным,
Забавляется,
Лапой звезды сбивая.
Прохожий мимо пройдет,
Не задумается,
О чем веселящийся кот мечтает.
По-чеширски улыбаясь,
Кот за небо мрачное
Когтями хватается,
На серпе Луны качается,
И в глубине души кошачьей
Тепла руки ласкающей на шерстке своей
Дожидается.

@темы: Стихи, Мастер

23:20 

Портрет в темно-синей аранжировке

Створи мрію і мрія створить тебе
Новая увертюра. Новая жизнь. Новая любовь. Новые ноты.
Пальцы неуверенно поглаживают клавиатуру. Белое и черное. Теплое. Дерево и лак.
Не нажимая, только касаясь. Дожидаясь вдоха и задерживая его.
Ладони приподнялись, пальцы расслабились.
У самых их кончиков - тяжесть и жар.
Вдох и сила.
Взгляд за грань. Растворение.

Такой была вся его жизнь.
Из последних сил и навзрыд,
вырывая клочки диеза из-под уставших сердец,
пробегая тонкими длинными пальцами по душам, заставляя звенеть струны, ломая напряжение скрипичным ключом.
Всегда - распугивая ровные стайки нот немыслимой импровизацией,
забываясь в звуках и оглушая самого себя чистотой извлекаемого тона.
Безропотно он подчинялся воле темпа, но никогда не следил за дирижерской палочкой.
Сам - потерявшись в сложнейшем аккорде.
Сам - сбившись в спутанном ритме.
Сам - переходя с минора на мажор.
Сам - чувствуя клавиши не пальцами, но сердцем.

Родился и рос. Казался обычным. Тихим и ни в ком не нуждающимся.
Влюбился в звуки рояля и отдал всю свою жизнь натянутым струнам.
Приходили какие-то женщины, оставались, оставались и мужчины - каждый из них был музыкой в его душе.
Кто-то романсом Балакирева, кто-то вальсом Шуберта, кто-то бетховенской сонатой...
Уходили какие-то женщины, уходили какие-то мужчины -
оставались стопки нотных листов, испещренные понятными только ему значками,
сердце, дополненное новой гравировкой режущего фа-диез, ранящего си-бемоль,
и бекар - отменяющий всё.

Порой он не мог играть. Открывал крышку и молча смотрел на клавиши.
Дрожащие руки не могли подняться с колен.
Музыка умирала, тихо дыша там, где только она и может находится - где-то слева в груди.
Закрывал глаза, усилием воли прогонял слабость и играл
сперва хаотично, с болью, в басовом ключе, затем легче, легче и легче, замедляясь, успокаиваясь,
отдаваясь новой, неуловимой, но настоящей любви,
не замечая проносящихся мимо минут, часов, дней, лет -
такой была вся его жизнь,
наполненная музыкой, воспринимаемая как музыка и музыкой являющаяся,
музыкой, созданной тем самым ... Великим Композитором.

@темы: Проза, Мастер

04:10 

Трудовые будни

Мэтр Гренар
Всегда есть только одна попытка.
- Застрелите меня, пожалуйста.
- То есть, выстрелить в Вас?
- Да, выстрелить.
- Вы уверены?
- Конечно. Я больше так не могу...
- Вы понимаете, что назад дороги не будет? Я не промахиваюсь.
- Понимаю. Я давно к этому готовился.
- Ну, Ваша воля. Куда желаете?
- В сердце, пожалуйста.
- В голову надёжнее.
- Нет, в сердце.
- Романтик... Как пожелаете. Желаете оповестить кого-то об этом?
- Нет, прошу, никому об этом не рассказывайте.
- Хорошо. Пожалуйста, подпишите эти бумаги.
- Что это?
- Отказ от претензий. Вся вина за содеянное целиком и полностью лежит на Вас.
- Хорошо...
- И вот тут тоже.
- Угу. Вы гарантируете надёжность?
- Никто не жаловался.
- Неудивительно...
- Когда стрелять?
- Прямо сейчас.
- Нет, простите, на рабочем месте не могу. Давайте сделаем так – Вы отойдёте от офиса на несколько метров, а я выстрелю из окна.
- Попадёте?
- Я же говорил – я никогда не промахиваюсь.
- Тогда... спасибо. Прощайте?
- Да, мы уже не встретимся.
Посетитель встал, вздохнул и вышел за двери. Через несколько минут окно офиса открылось и в нём появился тёмный силуэт. Человек кивнул. Сейчас, или никогда.
Купидон нацелил стрелу прямо в сердце и спустил тетиву. Человек охнул, схватился за грудь... а потом развернулся и побежал. Казалось, он не касается ногами асфальта. На его лице играла улыбка, а глаза лучились любовью.
Купидон отошёл от окна, положил лук на стол и нажал кнопку связи с секретаршей.
- Приглашай следующего посетителя.

@темы: Мэтр Гренар, Сказки, Проза

«Рукописи не горят»

главная