Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
15:58 

polina-kolpakova
Смотри!
Я меняю окраску,
Чтобы злоба моя
Не казалась моей,
Я сегодня проснулся больным,
Да чего там больным – одержимым!
Словно бесами – именами...
Я рыдал до кровавых соплей,
Я боролся с химерами, снами,
Я стал лишь больней.
Имена...
Расплывается мир, словно контур струны.
Надеваю зловещую маску
Японского бога войны,
Или любого другого
Нездешнего злобного бога,
Не строй из себя недотрогу,
Прикоснись к моему сердцу,
Покрытому чешуёй.
Не верится?
Скользкое, как налим.
Видишь ли ты, как к с клыков моих
Капают едкой слюной
Имена
Тех, кто сделал меня
Таким.

@темы: Стихи

12:45 

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
В водосточной трубе
поездами Москва-Симбирск
однополо гудит
проржавевший усталый ветер.

Он уносит домой
тех, в чьем чреве цветет имбирь,
прижимая к пустой груди.
И они не боятся смерти.

Они темной стрелой
оголтело летят на свет,
уносясь в пустоту
от железной скребущей матки,

чтобы нищий на сорок восьмой
через сотни лет
зарываясь в картонную стынь
обругал их
матом.

Они выпустят воздух,
прощелкав ногтями шприц.
Сняв пальто и ботинки -
прикроют сырые шрамы.

В мире взрослых горят огни.
"Доброй ночи, мой милый принц"
И колеса с собой унесут:
"Доброй ночи, мама"

@темы: Стихи

23:38 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Он живет в алмазной долине и верит, что так будет всегда.
Он не считает время, и календарь худеет, не видя его глаза.
Он собирает крылья из билетов, что оставляют ему поезда,
И острием рассвета выцарапывает алые паруса.

Она живет в городе, где ночуют заблудшие корабли.
Здешний маяк постоянно ворует под вечер у солнца лучи.
Говорят,если мечта падает, то нужно поднимать её с земли,
Отряхнуть и продолжить искать алые паруса в ночи.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

23:04 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Говорит, что будет в четвёртом, и он бросается на перрон.
Извиняется, пропустите, первый, второй, третий, четвертый вагон.
Бесконечные люди мешаются, вырастают, как сотни преград.
А она не приехала... Он опускает взгляд.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

21:22 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
А ты похожа на ту, из прошлого, с кофейным вкусом пустых ночей.
Тогда я верил, что сны не водятся, они лишь в капсулах и у врачей.
В постели месяц спала бессонница, клубком свернувшись, как черный кот.
На кухне шастало одиночество. И я не помнил ни день, ни год.

Явилась осень по расписанию, и тридцать дней под одним зонтом.
Коэльё, Гёте уже прочитаны, от Мураками – последний том.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

20:22 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Мальчик – истерик. Чуть что – сигарета. Кофейная чашка – вторая за час.
В пыли кокаина и клочьях надежды, он ставит на «восемь» еще один раз.
Рулетка-удавка всё туже на шею. Последняя фишка – последней мечтой.
Но стерва-фортуна внезапно смирилась: «Достал» этот номер! Сегодня он твой.

Кругом заголовки, цветные обложки: «Еще один нищий срывает джек-пот».
В цветах фотовспышек, чернильным цементом был мигом построен надежды оплот.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

00:58 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Что ж...Собираются. Небо - их мир, колизей.
Как и должно: будет зрелище, далее "хлеб".
Будут клевать на закате осколки ферзей.
Трусы сбегут и попрячутся, бросив свой герб.

Конь бьет копытом, хрипит и встает на дыбы.
Черная клетка за белой сложились в тропу.
Есть только ты и клочок твоей светлой мечты.
Знаю, погибнешь... Но, может, обманешь судьбу?

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

12:27 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
09.08.2012 в 22:23
Пишет Deacon.:



URL записи

@темы: Deacon, Стихи

03:10 

В Багдаде все спокойно

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Так спокойно и тихо в Багдаде, пестрящем огнями,
и ночная прохлада витает в тумане потухших костров.
Мы идем по песку, утопая в песчинаках ступнями,
сквозь прожженую
кровь.

Тени звезд замирают в воде на изодранном моле.
В моем тихом Багдаде умолкли стенанья и грохот ракет,
и солдат укрывает ладошку ребенка от боли
в своей грубой руке.

На сгоревших ободранных лицах затянутся шрамы.
Наступая на пятки закату, вернемся в туманном бреду.
Засыпай, не пугайся. Послушай, все кончилось, мама -
они больше
сюда
не придут.

@темы: Стихи

20:05 

"Я продал бы дьяволу душу, да он не возьмет..."

Я прОдал бы дьяволу душу, да он не возьмет:
Я сам покупал по-дешевке на рынке, от скуки.
Когда мне придется накладывать тощие руки
На рваное сердце - он вряд ли за мною придет.читать дальше

@темы: Стихи

16:42 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Этой ночью приснился очень интересный сон =))

Игрушка

И вновь две сводные сестры делили новую игрушку.
Одна качала головой: "Я забираю! Мне так нужно!
Вторая хмурилась: "И что? Я уступаю постоянно!
Ты отдаешь мне то б/у, то что-то старое, с изъяном.

- А я хочу! - твердит одна. - Её случайно поломала.
- Раз поломала, значит всё. И обойдемся без скандала...
Теперь смотрели на часы и точно знали, уже скоро,
Отец их, Время, как судья, озвучит строчку приговора.

читать дальше

@темы: Стихи, Deacon

19:26 

Кукла с сердцем человека

Печорин*
Скучно жить на этом свете, господа.
История о молодом человеке по имени Луи, который
занимается изготовлением марионеток. Его друг Александр известный
постановщик спектаклей, с которым паренек знаком практически с самого
детства. На носу новая постановка, которая в итоге неожиданно открывает
истинное лицо каждого.

Глава 1.

читать дальше

Глава 2.
читать дальше

Наши двери всегда открыты для вашей критики.

@темы: Проза

22:50 

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Цепь вагонов уходит на запад, а я остаюсь
в своем пыльном, покорном, пропахшем зимой раю.
Здесь темно, и ветра, надрываясь, хрипя, поют
песнь далеких небес.

Я вернусь через звезды на выжженых парусах,
через свет, через дым, через лапы Большого Пса,
сквозь минутные стрелки в твоих беспокойных часах,
через Южный Крест.

На перроне двенадцать, и мимо идут поезда.
Мятым платьем повисли кометы на проводах.
Я такой же, как был. Ты запомнила? Как всегда -
неделим на века.

Только знаешь, я меркну. Я стал хаотичен и дик.
Я столь многое понял, но лишь одного не постиг -
как забыть догорающий пламенный солнечный диск
у тебя в руках?

Мимо тысчи лун, оставляя дымящий след
мы скитались, десятки и сотни горящих лет.
Но скажи, почему нас по-прежнему просто нет
У конца пути?

И плевать, пусть моря навсегда превратятся в лед!
С черной лентой наперевес я иду вперед.
я не дам умереть надежде. Веди ее
через вспышки в моей груди.

Но ты только свети.
Свети.

@темы: Стихи

19:11 

Поверженный

Кира Блювштейн
вы либо крестик снимите, либо трусики наденьте
Аннотация: Яркие огни ночного города. Дорогие женщины и богатые мужчины. Мир, где правят деньги и сексуальность. Мир, родивший порок. Это всё давно окружает нас и мы настолько привыкли к законам этой жизни, что на вопросы о подлинных чувствах часто не находим ответа. Он точно знает, что такое любовь. Но в его жизни наступил такой момент, когда он многое отдал бы, лишь бы об этом никогда не знать.


Фил.
В свете фонаря серебрились и мерцали крупицы снега. Они вились под лампой так же, как летней ночью мотыльки и прочая мошкара.
«Всё одно», - подумал Фил и перевел свой взгляд на массивную железную дверь популярного в городе ночного заведения.
- И зимой, и летом…- вслух произнес он, доставая из пачки сигарету.
- …одним цветом – доллары! – подхватила с заднего сидения Вера, пьяно хихикнув.
Фил поморщился. Не тот уровень. Не те люди.
Но в последнее время не те люди стали его постоянным кругом общения. Бессменным, родным, любимым и ненавидимым, от которого невозможно было спрятаться.
Бывало, едешь один по городу домой – глаз сразу выхватывает знакомые вывески клубов, баров. Адреса накладываются друг на друга, вплетая в мысли пряные голоса девушек-диспетчеров. Стоит вступить в эту жизнь – уже никуда не денешься. Куда бы ты ни шел, где бы ты не жил.
читать дальше

@темы: Проза

02:57 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Улыбаясь чуть честнее, чем разбитое стекло,
Говоришь, что всё в порядке. Эти роли... не для нас.
Нет ни жертв, ни виноватых. Просто нам не повезло.
Я киваю. Да, в порядке. Жизнь - лишь чертов преферанс.

Поезд тянется улиткой в получасе от Москвы.
На перроне, в серых тучах ищем новые слова.
Все дурацкие "спасибо" не убрать из головы,
А столь нужные обиды вспоминаются едва.

читать дальше

@темы: Стихи

12:08 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Ночь еще красит ресницы, готовится к встрече.
Месяц глядит на часы, раздражаясь немножко.
Шторы заката задернуты. Слишком беспечна -
То опоздает, затем подкрадется, как кошка.

Стрелки часов завершают еще одно сальто.
Месяц опять поправляет серебрянный галстук.
Ночь любит платья чернее сырого асфальта -
Тихо смеется над стилем влюбленного франта.
читать дальше

@темы: Стихи, Deacon

03:05 

Полосатое письмо

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Я никогда не думал, что это окажется таким сложным. Казалось, я всегда буду ребенком, маленьким, беззащитным, готовым познавать каждую новую травинку в бесконечно огромном поле, и бесконечно влюбленным в твои зеленые глаза...
читать дальше

@темы: Проза

14:02 

Слухи

Enare
Я устал от человеческой подлости и глупости (с)
Говорят – не бывает удачи без краха,
Не бывает привязанностей без потерей
Не бывает без боли людей и без страхов,
Без эмоций и чувств, без врагов и друзей.
Говорят слишком много для малого круга.
Окружающий мир подогнав под «устав».
Только крепко вцепившись стоят друг за друга,
Говорившие хором, что «сирый» не прав!
Может, есть в этом все-таки пара грамм соли…
Только вот вспоминается что-то одно:
«Говорят, раз в толпе замираешь от боли,
Одиночество в жилах течет как вино…
То, наверное, в синей безоблачной дали,
Где ведется поступков всех наших подсчет,
Как за два одиночество то принимают,
Как за два один год пустоты там идет».
Я не знаю насколько это может быть правдой,
Я не знаю – а стоит ли это того,
Чтобы кто-то учился жить с этой бравадой:
«Я – один, только я, и не нужен никто!».
И плевать как еще засчитают порывы -
Плюсы-минусы нам в поминальный венок.
Да, стареют глаза, в душу вкрались седины…
Но хотя бы один – ты, ТЫ НЕ ОДИНОК!
Говорят, не бывает удачи без краха.
Говорят, одиночество - хуже всего…
Говорят о любви, снах, потерях и страхах..
Говорят… пусть себе говорят. Все равно.

@темы: Стихи

16:43 

Х: царапина

человек-без-аватарки
Когда я начинал работать с ним, я на такое не подписывался.
«Эксперименты показали, что воздействие Х-излучения губительно для большинства людей, но не вызывает изменений состояния у примерно 40% испытуемых. Подробное изучение субъектов с повышенной переносимостью позволяют сделать вывод, что «иммунитет» к излучению не зависит от физического либо психологического состояния объекта. Скорее всего, «иммунитет» обусловлен генетически, причём едва ли удаётся отследить наследственность»…
Я скидываю перчатки и халат в мусорное ведро. Туда же - пластиковые защитные очки. Респиратор - в специальную камеру, но фильтр выбрасываю. Делаю шаг и отделяю часть коридорчика пластиковым заслоном. Это не герметично, но лучше, чем ничего.читать дальше

@темы: Проза

00:13 

Без названия

Enare
Я устал от человеческой подлости и глупости (с)
Каждый раз забываясь во сне ль, на яву,
На рефлексе к виску сами тянутся пальцы.
Я еще не забыл, все никак не приму,
Не мое, пусть же так. Уходить, оставаться…
Ты решишь за меня, как и сотню раз раньше.
Я не против, куда там? На виток веселей.
Наконец-то отбросили пару грамм фальши,
Мы все больше растем в непонятных людей.
Замирая такими же, как были в прошлом,
Изменяясь снаружи, врастая броней,
Мы наивны, да так, что становится тошно –
От себя, от других, и от веры в покой.
Я боюсь посмотреть на тебя сквозь туманы,
И увидеть потухнувшей, сдавшейся вдрызг,
Просто куклой. Понять как же все-таки странно -
Ты успела забыть наш привычный язык.
И боюсь, что однажды, под терпкую осень
Ты придешь, как тогда, умываясь дождем…
Тишина, тишина… Некто так и не спросит
Что да как, где же все? Почему не сотрем…
Я боюсь, за кого-то ныне вязко чужого,
Потому что так вышло, потому что привык.
И устал, кто бы знал, как устал. И как скоро
Я сверну на прямой, обходя «напрямик»
Моя милая девочка, знала б как глупо
Все кончается в сказке. И теперь отпусти.
Мне уже все равно, столько веского сделал -
Не успел и не смог, не сказал, не простил.

@темы: Стихи

«Рукописи не горят»

главная