• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
21:59 

Твой вкус

Al Hakim
Я боюсь ощутить твой вкус, это давит, как тяжкий груз.
Может терпкий он, как мускат, может быть он, как яд;
может сладок, а может кисл,
или, может быть, всякий смысл
потеряется от того, что попробую я его?
Я твой вкус ощутить боюсь, оттого и не очень рвусь,
ощутить его, даже слегка, даже кончиком языка,
Вдруг из тех он, что не любим?
Вдруг он легок, неуловим,
Или резок наоборот? Или – мед?
Я боюсь, я признаюсь – боюсь испытать, как не вкусен твой вкус.

Фото: Danielle Tunstall

@темы: Стихи

15:35 

Кукла и колдун

Цепной Бес
Несдержанность – это болезнь, а глупость - приговор.
Окутана тьмою любовь колдуна,
Но сердца свобода ему не нужна.
Мечтает увидеть в глазах теплоту
Ее – не скрывавшей пред ним наготу.
Ему было мало ей повелевать,
Хотел смыслом жизни он для нее стать.
Однако жестоко сыграла судьба –
Она не полюбит его никогда.

читать дальше

@темы: Стихи

11:36 

Город и звезды

Redricus
Бейте их обоих - и Мару, и Будду
Вдохновилась Артуром Кларком


Этот город строился очень давно, на заре цивилизации,
Чтоб быть самой большой в Галактике пересадочной станцией.
Веками огромные шпили пронзали синь небосвода.
Млечный путь был как на ладони и люди познали свободу.
Но время шло и цивилизация начала клониться к закату.
Не стало полетов, не стало связи, как было давно когда-то.
Имя родного мира из памяти быстро стиралось,
Время текло, и энергии в Городе не осталось.
И вот сигнал получен впервые за долгие годы,
Но Город забыл, что такое голос и погрузился в воду.
Музыка далекой Земли звучит лишь для рыб и скатов,
А Город лежит на илистом дне, замерзший давно когда-то.
Исчез океан за тысячи лет, остался лишь дном морозным,
В мире пустынном остался лишь мертвый Город. Под звездами.



@темы: Стихи

22:52 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Ну да, сегодня больно. И вроде бы досадно,
Что все опять - ни к черту. А на балкон - прохладно
За долей никотина, по счету - номер восемь.
С рассеянной улыбкой прикуриваешь осень.
А на часах - двенадцать, пора испортить сказки,
Написанные кем-то... Нелепым, в пестрой маске.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

18:59 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Ты вновь один, сидишь на крыше и провожаешь спать закат. Ты высоко, но нужно выше, туда, где звезд ночной парад.
Но странно то, что эти звезды ты доставал уже не раз. Не важно, рано или поздно, ты нес их к нам, чтоб бросить в грязь.
Затем смеялся, как безумный: "А вы не верили в меня. Мне этих звезд совсем не нужно: хотели вы их, а не я. Так получайте, бога ради! Я честно выполнил заказ... Ну, что же вы молчите? Кстати...
Теперь и я не верю в вас.

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

21:09 

Последний день лета.

Печорин*
Скучно жить на этом свете, господа.
Законченный отрывок.

19.08.11

Нашу жизнь можно сравнить с одной большой книгой, авторами которой являемся мы сами. Толстая книга с пустыми страницами, и текста суждено написать только владельцу этой книги. В этой книге Жизни есть отдельный том, под названием «детство». И этот том, несомненно, самый замечательный из всех. Именно в нем заключены самые веселые и светлые воспоминания. В этом томе так нелепо и просто описана жизнь, так легко и беззаботно.
В каждом томе есть свои главы. Каждая глава – эта новая ступень в жизни. Ступень, приближающая нас к концу каждого тома. Окончив очередную главу, мы становимся ближе к тому, к чему так тянемся – взрослению, получению опыта. С каждой главой к нам приходит что-то новое, мы чему-то учимся. Понимаем новые вещи, начинаем по-новому смотреть на мир или на отдельные его составляющие.
Но сейчас речь не об этом.
В первом томе нашей книги Жизни есть такие замечательные главы, которые называются «лето». Таких глав много, но они все отличаются друг от друга. В этих главахвесь мир предстает совсем в другом обличии. Все кажется таким радостным и легким. Все хорошо, все замечательно. В этой главе мы отдыхаем, веселимся и так далее, но всему рано или поздно приходит конец, и глава «лето» не является исключением. Заголовок последнего абзаца этой главы можно озаглавить, как « 31 августа».

Тридцать первое августа. Этот день обозначает одновременно две вещи : начало и конец. Странно, не правда ли? Всего один какой-то день является целым порогом, отделяющим две такие разные вещи : отдых от труда. Тридцать первое августа – день, когда заканчиваются летние каникулы. Лето говорит окончательное «До свидания!» и передает все свои права в руки холодной и дождливой осени. И вот лето уходит под затяжную песню холодного ветра, который приносит на своих крыльях уже заждавшуюся осень. Вместе с летом уходят и теплые дни свободы, долгие протяжные сны до двух часов дня, вечные гулянья… Все это покидает нас тридцать первого числа.
Я вот как-то раз задумалась : а ведь том «детство» когда-то обязательно закончится. А вместе с этим томом уйдет и прежнее видение мира : замечательное и прекрасное. На еще не окрепшие плечи разом навалится столько забот : сначала учеба, занятия, потом работа, семья, дети… Сейчас все это кажется таким далеким и недосягаемым, а оглянуться не успеешь – уже и внуков воспитывать нужно. И как-то раз, в конце августа я поняла, что через пару дней закончится моя любимая глава первого тома. Тогда я, честно признаюсь, испугалась : а что, если эта глава – последняя глава первого тома?
Я взглянула на вечереющее небо, на заходящее багровое-багровое солнце и поняла. Поняла, что первый том подходит к концу, но не сейчас. Я не хочу. Как я уже говорила, авторами своей книги Жизни – являемся мы сами, и автором своей являюсь я.
Мне хотелось продлить первый том еще хоть немножечко, хоть на чуть-чуть. Я не захотела отпускать так просто такие дорогие мне воспоминания.

31.08.11

И вот. Сейчас я сижу и смотрю на часы. Нет, вернее я печатаю и смотрю на часы. Сейчас ровно 23:53. Только-только наступило. Еще секунду назад было 22:52. Я тороплюсь, хочу успеть. Успеть написать то, что думаю.
И вот, подошло к концу мое лето. Замечательное лето, честно. Сейчас, вот уже через какие-то пару минут официально наступит первый день учебы. Первый день долгой, нудной и сложной учебы. Этот год обещает быть сложным – экзамены, экзамены и еще раз экзамены. Но я не хочу сейчас об этом думать. Нету времени. Последние минуты лета вот они – ВОТ! Уходят… как вода в решете… Это навевает тоску. Она глухо отдается где-то внутри… Но не в пустоте. Тоска растворяется в гуще ярких и теплых воспоминаний, греющих, как летние лучи солнца. Частичка лета осталась внутри меня, и она будет согревать мне ноги в холодные ноябрьские вечера. Почему ноги? Не знаю. Первое, что в голову пришло. Второпях потому что. Даже ошибки пропускаю – потом. Сейчас главное – писать.
23:58.
Через две минуты закончится моя глава. Я быстро дописываю последние строчки этой главы. Пишу-пишу-пишу…
23:59.
Еще минутка… еще есть время.
Ну, что еще сказать можно? Через какую-то минуту закончится моя глава. А что после? Что после — я узнаю только тогда, когда закончу первую главу, не раньше. В наушниках что-то из классики. Красивая мелодия без слов, которые так сбивают с мыслей. Кажется, Моцарт… Люблю классику, она успокаивает.
Все, пора.

Я делаю последний штрих на листе моей любимой главы и переворачиваю лист… А что там?
Там то, что захочу увидеть я, автор этой книги. Там продолжение первого тома. Но я обещаю, что это ненадолго, ведь я уже говорила, что всему рано или поздно приходит конец. Я обещаю, я не стану надолго затягивать свой первый том. Я просто напишу там кое-что еще и все. Правда.

@темы: Проза, Пастух я

22:56 

Августовское

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Мой милый Август, пожалуйста, не кончайся!
Кутаться в плед не хочу я и пить "Боржоми".
Ты пахнешь пылью, огнями, ветром, зеленым чаем,
Легкой тоской и краской в моем альбоме.

Теплый январь за оконной рамой расстаял.
Яркий июль стал безбожно серым и тусклым.
Знаешь, в моей голове даже после пьянящего мая
Стало противно, жарко и очень пусто.

Август, пожалуйста, будь потеплее немного,
Скоро наступит осень, захочет остаться.
Будем смотреть кино, смеяться, не верить в бога...
Не уходи! Все равно потом возвращаться.

Во мне - октябрь, стихи, поезда, молодые олени.
В тебе уже под поллитра дешевого шнапса.
Я очень люблю сидеть на твоих коленях!
А мимо проходят люди. Годы. И таксы.

На землю выпадет снег и уже не растает.
Сотрутся привычные рамки, законы, запреты...
Бессонные ночи. Снова и снова. Светает.
Мое
с голубыми глазами
любимое
лето.

@темы: Стихи

22:23 

Женщины ищут художника

Al Hakim
Женщины ищут художника,
мастера,
чтобы смог
их посадить у ног
старенького треножника,
чтобы достал холсты,
резко отдернул портьеру,
вселяя слепую веру
водочки дал испить.
И, разливаясь, тепло
уговорило стыдливость
сделать такую милость
и опуститься на дно.
Оттуда же, из глубин,
вынырнула истома,
стала родной, знакомой
студия.
И господин –
Мастер, в пастельных красках
принялся рисовать
тьму, балдахин, кровать,
Их – лицедеек в масках.
Их, чей нелегкий труд -
собой воплощать природу...
Стареют, уходят годы -
Мастера женщины ждут.

Фото: Gunter Rossler

@темы: Стихи

12:17 

искатель истины

LennyBion
И русалочка протянула свои прозрачные руки к Божьему солнышку и в первый раз почувствовала у себя на глазах слезы.
Под черным мраком одеяла
Ты изучаешь млечный путь
Тебе одной планеты мало
Ты уловил немую суть

Под ярким символом познанья
Ты пронесешься сквозь года
Одна слеза из мира камня
Одна сова из стаи воронья

Надежды потеряв в дороге
Ты позабыл про мир и свет
Ступая по пути сомненья
Спокойствия в котором нет

Я по следам пойду холодным
Не из - за цели, за тобой
Твоя душа, твой цвет и запах
заполонили мой покой

Когда нет в мире больше света
Когда нет в людях больше слов
Когда кричит на всех планета
Мы вырываемся из снов

@темы: Стихи

20:56 

Название не придумалось

Enare
Я устал от человеческой подлости и глупости (с)
Я помню, как все это будет:
Ты спрячешь улыбку в ладонях,
Да, мы в чем-то схожие люди.
Лимит на сей раз переполнен.
Ты скажешь, что все не напрасно,
Что стоило наших усилий -
Увидеть касание в красках,
Понять что забыли, простили.
Развить в ком-то нечто иное,
О чем не задумались прежде.
Вот только зачем нам с тобою
Творить им шальную надежду,
Когда мы и сами не верим,
Что может быть как-то иначе,
Чем метод ошибок и знанья.
Наш долг в этот раз переплачен.
Я помню, как все это будет:
Ты солнечно мне улыбнешься.
И в чем-то похожие люди,
Согреют дыханьем ладошки.
Мы снова составим программу,
На что обратить их вниманье.
Возможностей их панораму,
Покажем игрой каждой грани.
И снова каленым железом,
Проплавим черту «не соваться».
Мы спрячем там, что бесполезно…
Оставим девиз «не сдаваться!»
Я выведу рваные строчки…
И в чем-то похожие люди,
Глазами попросят помочь им.
Я помню, как все это будет.

@темы: Стихи

18:55 

Печорин*
Скучно жить на этом свете, господа.
Ночное небо, несомненно, завораживает.




Ночное небо, несомненно, завораживает.


Как-то раз сидела вечером перед ноутбуком в своей любимой Богом забытой, деревушке в предвкушении одновременно и радости и печали. Тогда на листе календаря было 18 августа, а это значило, что до конца лета оставалось ровно тринадцать дней. Эта новость одновременно и радовала, и заставляла сердце сжаться от тоски.
«Всего тринадцать…»,
Пронеслось тогда у меня в голове. Я задумалась, рассуждая о том, как прошло мое лето. Придя к фразе «ну, в целом, не так уж и плохо», невольно улыбнулась. Улыбку вызвали мысли о том, что скоро я наконец-то смогу вернуться, обратно, в Москву. Смогу увидеть свою любимую сестренку, дорогую подругу, знакомых… Ох, как же я по ним тогда соскучилась, не представляете. Уже заранее распланировала с кем и когда я встречусь, в каком порядке. В какие магазины я поеду с подругой, что буду покупать… Замечательные воспоминания.
Почти две недели отделяли меня от начала, но в то же время и конца. И я была этому рада, честно.
В тот вечер я, как и большинство вечеров до этого, сидела на кухне с ноутбуком, попивая при этом уже третью кружку теплого чая. Мама уже давно спала, а мне не хотелось. Писать тянуло шибко. Тогда, еще не так давно, в мае, я увлеклась написанием рассказов, даже не подозревая о том, что это дело настолько затянет меня. Замечательный огромный мир открылся мне тогда.
Иногда вот сижу и думаю: столько всего в мире нового и неизведанного, а то, что по душе, то, что действительно твое из этого огромного мира – лишь единицы, а порой и вовсе что-то одно.
В тот вечер, помню, я опять, как и большинство вечеров до этого, открыла новую страничку ворда, готовясь что-то написать. Рассказ или стих, я уже не помню, что хотела, но помню, что, когда уже занесла руки над белыми кнопочками клавиатуры, не смогла выжать из себя даже строчки. Тогда хотелось писать, но что – я не знала.
Знаете, у начинающих (и не только) писателей довольно-таки часто бывают такие моменты, когда и хочешь что-то написать, внутри все прямо парит, летает, просится наружу, а что с этим сделать, как выпустить – не знаешь. Вот у меня такое часто бывает. И тогда было то же самое. Хотела, а не знала, как найти выход всему, что тогда было внутри меня. Тогда, по обыкновению, чтобы выиграть немного времени (хотя у меня и была целая ночь впереди), я потянулась к своей кружке наполовину наполненной чаем и поднесла ее ко рту. Мне так думалось легче (собственно, поэтому за вечер и выпивалось примерно по четыре чашки). Отглотнув немного теплого напитка, я поняла, что он не такой сладкий, как обычно.
«Не хватает четвертой…»,
Тут же сообразила я и потянулась к сахарнице, которая стояла неподалёку. Насыпав недостающую ложку сахара, размешала ее. Попробовала чай снова.
«Вот это я понимаю»,
И довольно улыбнулась. Но даже четвертая ложка сахара не помогла мне тогда. В голову все равно ничего не шло. Решила немного проветриться и вышла на улицу.
У нас в деревне свой домик с просторный двориком, колодцем и сараями… Романтика для городского жителя.
Я вышла на улицу, обулась в резиновые шлепки и села на деревянный потрескавшийся порог дома. Любимая собака тут же поднялась со своего теплого места и подошла ко мне, пытаясь засунуть свою морду мне под локоть. Она всегда так делала, когда хотела, чтобы ее погладили. Я почесала ее за ухом и посмотрела на небо. Ночные просторы небес всегда завораживали меня. Столько звезд, их так много и они так далеко. Всегда кажешься себе такой маленькой, когда смотришь на ночное небо. Когда смотришь на то, что тебя окружает, когда оно такое необъятное и огромное поневоле ощущаешь себя маленьким. И тогда я опять почувствовала, какая же я на самом деле крошечная по сравнению со всем этим. А иной раз так посмотришь, кажется, что нету ничего больше и необъятнее просторов обычного моря, ну, или поля на крайний случай.
Еще я очень часто думаю о том, что кто-то сейчас точно так же, как и я, сидит, например, на пороге своего деревянного домика с любимой собакой в ногах, смотрит в ночное небо и, точно так же, как и я, думает о том, что на него кто-то смотрит так же, как и он сам. Меня всегда посещают эти мысли, когда, закинув голову, я стою и смотрю на ночные просторы неба.
И в ту ночь я точно так же сидела и размышляла о том, как огромна и безгранична наша вселенная. Опомнилась только, когда холод уже начинал потихоньку сковывать все мое тело, да и назойливые комары уже искусали все ноги. Собака уже давным-давно спала, устроившись у меня в ногах, и мне очень не хотелось будить ее тогда, но проклятый морозец ночи подступал все ближе и ближе. Я взглянула еще раз на небо и улыбнулась.
«Красиво»,
Вернувшись в теплый дом, я взяла в руки небольшой блокнотик, в котором записывала короткие фразы на протяжении всего лета. Чтобы в один из холодных ноябрьских вечеров взять его в руки, открыть наугад страничку и вдохнуть по еще разок теплый воздух лета. Взяв этот блокнотик, ручку и сев за стол, записала там по обыкновению лишь одну короткую фразу.
Ночное небо, несомненно, завораживает.
И все. Эти несколько слов полностью отобразили все то, что я тогда не смогла напечатать.
Вот так странно. Всего каких-то пара слов в сочетании могут совершенно точно выразить все, что хочет сказать человек.

@темы: Проза, Пастух я

23:28 

«…Последний вздох и порыв эмоций».

Печорин*
Скучно жить на этом свете, господа.
Вокруг темнота и ничего больше нету.
Все куда-то исчезло, бесследно пропав.
Я хочу затянуться, подкурив сигарету,
Я вижу кровь на своих руках.
Я слышу во тьме какие-то фразы.
Мне кажется, кто-то меня зовет.
«Бесполезно» скажу я вам сразу,
Ведь рассказчик стиха очень скоро умрет.

Задымился табак.
Огонь зажигалки
Мне слепит глаза
Своим светом ярким.

Руки дрожат и в глазах темнеет,
Сердце стучит с каждым разом все реже.
Попробовав раз, никто не сумеет
Вернуть себе даже обрывков надежды.
Моя жизнь давно превратилась в ад,
Состоящий из одних только из ломок.
И теперь ничего не осталось вообще,
Кроме парочки жалких осколков.

Родной никотин
Проникает внутрь,
И идет до боли знакомым маршрутом.

Темнота поглощает меня всего,
Но я совсем не чувствую боли.
Я давно потерял над собою контроль,
И убил свою силу воли.
В голове нету мыслей, ведь та наркота
Что когда-то давно попала мне в вену,
Постепенно сожгла все внутри дотла
И ушла с опустевшей сцены.

И, забыв про все,
И, закрыв глаза,
Выдыхаю дым,
Но уже навсегда.

Последний раз я слышу стук сердца,
Последний раз ощущаю себя.
Потому что меня почти поглотила
Леденящая душу собой темнота.
Последний вздох и порыв эмоций
Остатки мыслей вместе с душой,
Все это разом уходит навеки
Смешавшись сразу с пустой темнотой.

@темы: Стихи, Пастух я

19:43 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
по мотивам притчи "Окно"

Оказались во тьме, задыхаясь в руках серой смерти.
Бог забрал у нас шанс, и судьба нам могилы начертит.
В коридорах больниц за квадратом двери будет выход,
Только нам эта дверь не поддастся и будет закрыта.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

09:41 

Свет

LennyBion
И русалочка протянула свои прозрачные руки к Божьему солнышку и в первый раз почувствовала у себя на глазах слезы.
Горячими песками в легких
Ты поражаешь мою плоть...
...остатки отблесков нечетких
в сознании нужно распороть

Прощаньем красного заката
Ты разукрасишь небеса,
Не слышно звуков циферблата -
За жизнь проходит полчаса

Я слышу теплые движенья
Ты проникаешь в мою кровь
...цветов израненных сплетенья...
Ты превращаешь мир в любовь

@темы: Стихи

08:34 

Невинность

Al Hakim
Сделай милость - даруй невинность;
Оформи подарок в любовь, упакуй
И подари лишь тому, кому снилась;
Не в спешке, прошу я, не всуе.
Сделай милость – не трать напрасно,
Не торопись! Не спеши!
Не продавай! И на простыни красным
Возлюбленному распишись.

Автор фото не известен. Модель Asya Arteyeva

@темы: Стихи

16:08 

Эвридика

Redricus
Бейте их обоих - и Мару, и Будду
Собственно, это самое начало то ли длинного рассказа, то ли небольшой повести.
Оно еще совсем сырое по форме и содержанию. Хотелось бы понять, в правильном ли направлении я двигаюсь.

Мы заблудились в этом свете.
Мы в подземельях темных. Мы
Один к другому, точно дети,
Прижались робко в безднах тьмы.

По мертвым рекам всплески весел;
Орфей родную тень зовет.
И кто-то нас друг к другу бросил,
И кто-то снова оторвет...

Бессильна скорбь. Беззвучны крики.
Рука горит еще в руке.
И влажный камень вдалеке
Лепечет имя Эвридики.


Впервые Костя увидел ее выходящей из вод Индийского океана на песок Шри-Ланки.
Над головой раскинулись застывшие фейерверки созвездий, волны лениво наползали на песок, а воздух так пах солью, что кружилась голова.
читать дальше

@темы: Проза

15:38 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Подайте вина, а металлу подлейте огня.
Пусть кубки мечей наполняет сегодня Гефест.
В стенах городов уже шепчется слово "Война",
А перья поэтов рифмуют чернильный протест.

Сегодня - туман, это призраки бывших вояк.
Не видно луны, но волкам - темнота, словно мать.
Я знаю, ты тоже сейчас у окна... Ищешь знак.
Но небо не скажет, когда суждено умирать.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

12:33 

Истинная любовь

Al Hakim
Ты была составлена из фраз, что нашептывало «alter ego»,
Ты была весной чернее снега, ты стояла на распутье трасс.
А любовь… любовь была, как дань - ты ее взымала каждой ночью,
Как проценты долга, без отсрочек (вместо пени – ПМС и брань).
Ты была готова поглощать, словно рак, сожравший эгоиста,
Ты была баяном гитариста, не настроенного зазвучать.

Но однажды, мой услышав слог, им разбуженная поздним утром,
Ты познала силу древней сутры, ты прониклась верой, что любовь –
Это не название задачи, это – шаг за шагом, каждый день,
Сквозь себя, сквозь эго и сквозь лень, получая, отдавать на сдачу
То, чего не в силах описать самые искусные поэты…
(Невозможно написать в либретто: «ночью конвульсирует кровать»).

Ты была составлена из фраз, пересудов, искаженных рипов,
Чьих-то слов, цитат, стереотипов, временами с ссылкой на маразм.
Ты почти не слышала творца, в унисон с душою не дышала,
Знала о себе настолько мало, что боялась смерти, как конца.
Но, оставив в прошлом скорбь ума, пиксельную скудость восприятья,
Ты, готовясь к череде зачатий, поняла, что нужно отдавать.

Фото: Aaron Nace

@темы: Стихи

02:20 

Raider Song

RhiSh
«Великий вопрос жизни - как жить среди людей»

Ты знаешь два пути - я знаю третий,
Путь, озарённый пламенем пожаров,
По волоску над бездной - в полусвете
Звезды во мгле и лезвия кинжала…

Мой путь отмечен выжженной травою,
Но я смеюсь - кому по нраву стоны?
Ты не найдёшь меня среди героев.
И среди павших. И среди влюблённых.

Я странник Между. Эхо. Шинигами.
Танцор на грани вымысла и были.
Но я коснусь - горячими губами,
А не бесстрастным ветерком от крыльев.

Ты не успеешь удержать виденье,
И песню тени - не живым подслушать.
Я появлюсь, как призрак, на мгновенье,
И ускользну, забрав на память душу.

Лиловым ветром в волосы подую,
Погладит щёку шёлк туманной пряди…
В стилетной вспышке стали - околдую.
В кровавом вихре танца - жар объятий.

Путь крови, и надежды, и обмана.
Ночные битвы. Ранние дороги.
Не ангелы - мы рыцари тумана,
И сумерек, и Вечности в итоге.

Однажды танец оборвётся в бездну,
И некому поймать. И нечем клясться.
И мне не надо белизны помпезной -
Её так просто сделать серо-грязной…

Ты не подаришь мне любви мгновенье,
А я не врежусь сталью в твое сердце.
Я знаю путь сквозь пламя и сквозь время,
Короткий - вечный - контрданс со смертью.




(Пояснение: Шинигами - Shinigami - в японском фольклоре боги смерти.
Здесь: заимствовано из сериала «Yami No Мatsuei», где Шинигами - люди, которые умерли, не успев завершить очень важное дело, и теперь, не вполне живые, но и не мёртвые, выполняют роль «полиции загробного мира», следящей, чтобы умершие души по каким-то причинам не «застревали» в мире живых).


@темы: RhiSh, Стихи

22:34 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Это азартно – быть другом, но другом нечестным,
Другом, который оставит в лавине тревог.
Да, мы враги. Нам обоим прекрасно известно
Как чертят люди развилку из общих дорог.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

«Рукописи не горят»

главная