• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
00:44 

первая любовь

annaviolonchel
Я так желала всего лишь быть с тобою рядом.
Я так желала всего лишь чувствовать тепло
Твоим спокойным взглядом.
Я так хотела жизнь прожить с тобой.
За что же отрекаюсь быть собой?
Я не та, кем была раньше
Я всего лишь стала старше
Уже не так мне страшно встретить тебя
Уже давно ты изменил меня
И жизнь моя вся изменилась
Спасибо! Что так уж все случилось…
Прощай: моя первая, наивная любовь.

@темы: любовь, Стихи

23:40 

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Люди стремились к богу,
вверх, без воды и хлеба.
Шли, задыхаясь, в гору,
чтобы увидеть небо.

Люди презрели старость,
боль и соблазн пороков.
В гору толпа поднималась
пасть у Eго порога.

Страх позабыв и злобу,
шли друг за другом следом.
Люди стремились к богу
и забывали об этом.

Люди валились наземь
в масле, пыли и мыле.
Бог удивлялся: "Разве
я не давал им крыльев?"

Бог улыбался беззвучно.
Чай остывал. В камине
тихо трещали сучья.
Небо темнело синим.

Прах позабыв земного,
небо увидел каждый.
Люди стремились к богу.
Но умирали от жажды...

@темы: Стихи

02:45 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Знаешь, любимый, а привкус какой-то странный…
То ли вина, то ли кофе, а может, меда…
Первый глоток мне и вовсе напомнил воду.
Как же он назван?
- Без имени. Просто пряный…

- Как безымянный? А кто занимается сбытом?
Англия, вряд ли… Германия тоже… Чили?
Есть ли срок выдержки? Дата, когда открыли?
- Около сотни, а дата, давно забыта.

читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

22:36 

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
А ты не уходишь. Просто
скрипят под ногами доски.
Вздохнут обреченно петли,
и щелкнет дверной засов.

В квартире ни звука, кроме
нечетких шагов часов.

От спертого воздуха душно,
кровь ударяет в уши,
руки немеют, и слева
будто горит ребро.

А я прижимаюсь губами
к стеклянной двери метро.

Взметнутся в испуге птицы,
и вскинут сгоревшие лица
у крашенного подъезда
усталые старики,

услышав надорванный крик:
"Ненавижу твои стихи!"

Но ты не уходишь, просто
так тепло
без твоей
руки...

@темы: Стихи

04:33 

Я никогда не верил в чудеса.

Печорин*
Скучно жить на этом свете, господа.
Мы вечно сидим и жалуемся на то, что жизнь идет не так, как нам нравится. Что мы несчастные, забытые люди. Не все, конечно, настолько сильно себя жалеют, но все же мы все любим погрешить этим.
Этот рассказик о человеке, который потерял последнюю надежду и веру в жизнь. Он утерял смысл и, когда собрался покончить со всем...


читать дальше

@темы: Проза, Печорин

22:18 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Посвящаю...

Когда душа уже пьяна, и вздох особенно глубокий,
Когда пробился солнца луч сквозь темноту бетонных блоков
Вне этих стен уже весна, и небо пахнет пряным мартом,
И есть к твоим дверям ключи - подснежник, скрытый под асфальтом.

Когда заметишь, что мороз на стеклах не рисует сети,
А в бланках, справа, наверху исправят «ноль .второй» на «третий».
Ты вспомни, там есть облака, над низким потолком больницы,
И кроме голоса врача, еще есть щебетанье птицы.

Когда все правила не в счет, и тает снег в зеленой краске,
Когда потрескается лед по волшебству забытой сказки,
Я буду верить, что придешь, и пусть не лгут, что время лечит…
Пообещай же мне дойти, а я пойду тебе на встречу!

(с) Deacon

@темы: Deacon

02:42 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Как известно, поэты - ранимые, тонко чувствующие "шушпанчики", и каждое "фи" колоколом звенит в их голове на протяжении долгих месяцев. Современным Цветикам и впрямь достаётся куда больше, чем доставалось Пушкину и Маяковскому. И слава богу, что в те времена не было интернета, иначе бы стрелялись поэты с критиками после каждого поста. А сейчас интернет - это стрелялка, похлеще "Резидент Ивл". На светлой стороне, конечно же, мы, шушпанчики, на стороне зла - критики и трололо.
Про трололо мы сегодня размышлять не будем. У меня к ним неоднозначное отношение. Про критиков я уже говорила много раз, поэтому не буду повторяться, чтобы читатель не вывихнул себе челюсть, зевая в очередной раз.
Сегодня я буду говорить о шушпанчиках!!! Неожиданно, да??? Тут же у меня каждый второй ПЧ - шушпачик =)) Как, собственно, и я.
читать дальше

@темы: Статьи, Deacon

23:30 

Eternal Wanderer...
Лучший в мире кинозал — это мозг, и ты понимаешь это, когда читаешь хорошую книгу.
Моя первая самостоятельная работа в этом жанре. Ничего серьезного, просто зарисовка. Хотелось бы услышать мнение со стороны и, конечно же, критику.



Ранним весенним утром отец Клиф собирался на службу. Было солнечно, и пели птицы. В небольшой собор маленького городка ходили почти все жители. Отец Клиф был знаком со всеми. К нему часто обращались за разной помощью, но в основном это были просьбы выслушать. Жизнь в городе протекала спокойно и размеренно. Люди ходили на работу, в школу, колледж, смеялись, расстраивались, рождались и умирали. Собравшись, священник пошел в храм и, после всех приготовлений, начал принимать утреннюю исповедь. Люди шли со своими бытовыми проблемами, ничего серьезного не было: ни суицидов, ни воровства. Клифу нравилось такое положение дел. Он всегда был честным и порядочным человеком, даже когда еще не был священнослужителем. Он считал, что в больших и шумных городах сложно сохранить чистоту совести и легче впасть в пучину греха.
читать дальше

@темы: Проза

17:08 

Творчество

Клориан
Миром правит справедливость.
Как краски пляшут по холсту,
Так пляшет мир воображенья,
И наполняет пустоту
Бесперерывное движенье.

читать дальше

@темы: Стихи

23:32 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Я был звездой... И это был мой мир.
Гитарных струн шальная слава опьяняла.
Я был из тех, кого беспечно окрыляла
Внизу дрожащая, влюбленная толпа.
У нас с тобой - не общая тропа,
Тебе лишь пыль с моей большой дороги:
По "за кулисам" до гримерной бога,
Чтоб поднести мне вовремя воды.
Ты был никем... помощником Звезды.

Но вот струна... Охрипла и молчит,
И в коньяке ржавеет больше полугода.
Плевать на день, на месяц, на погоду.
Плевать на всё, что не имеет дна!
Гитара жмется по углам одна.
Дорога Бога резко оборвалась.
Толпа внизу теперь не собиралась,
Лишь на пластинках славы той фантом.
Я стал никем... еще одним шутом.

Зачем ты здесь? Мне нечего сказать.
Мне не подняться больше с пола. Не хочу я!
Пускай теперь другой божок ликует.
А мне давно объявлен шах и мат...
А что в руках? Постой, это контракт?
Сказал, постой... Но как ты это сделал?
- Я говорил, что не сижу без дела.
И те часы, что красил водкой ты,
Я был никем... Помощником звезды!

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

18:46 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Если вслед за тобой неотступно шагает тень,
Если путь обагряется кровью усталых ног.
Я хочу, чтоб ты знал, повторяя, хоть каждый день:
Я держал твою руку и душу твою берёг.

читать дальше

@темы: Стихи

15:57 

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Мое банджо звучало сквозь крики и гром
Над землею летели пули,
И сержант виновато сминал сапогом
Ту стезю, что мы смело гнули.

В очумелых глазах отражалась война.
Банджо пело сквозь слезы и стоны.
Я услышал, как рвется тугая струна,
А вдали полыхали знамена.

Вслед за ней затрещала вторая, и вот
Банджо стонет, как раненый в битве.
Пролетает за годом разодранный год
В пустоте бесполезной молитвы.

Мои пальцы метались по грифу, когда
Обожгло рябоватые руки.
На горящую землю струилась вода,
Заглушая последние звуки.

И как нежно стенала, рыдая, струна,
Одиноко влача свои годы.
Пустота. Лишь на грифе два жирных пятна
У безрукого сына свободы.

На заросшем куске обожженной земли
Зреет рожь и цветет облепиха.
Мое банджо в углу, в тишине и пыли.
И вокруг так пронзительно
тихо...

@темы: Стихи

00:04 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
На шее поправляя бант
Из самой длинной ночи года,
Зима, сетуя на погоду,
Берет такси, и на вокзал.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

12:25 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
В этот раз я публикую не стих, а просто хочу поделиться своей радость. В конце февраля или в начале марта у меня выходит мой первый сборник стихов. Набралось более трехста желающих заполучить мою книжку, и вот я, наконец, созрела =DD Первый тираж, само собой, небольшой, за свой счет, но тем не менее - уже что-то =))
Хочу сказать спасибо тем, кто мне помогал мне, подсказывал и поддерживал!

@темы: Deacon, Стихи

23:54 

Stage 5. Owesome.

Traumschwere [DELETED user]
Я не знаю, сколько времени пробыл здесь, в Центре. Тренировки, занятия и тесты – все слилось в одно, и я уже перестал следить за тем, какой ныне месяц, число и день недели. До отбора осталось всего ничего, и, если бы не напоминания Генриха, я и вовсе забыл бы об этом. Спокойная жизнь с размеренным темпом быстро разбаловала, разучила думать о завтрашнем дне. Два года назад я был более самостоятельным.
читать дальше

@темы: Cyber Drug, Der Anklager, Проза

16:49 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Можешь ли ты, оглянувшись назад
На цепочку шагов, закричать, что ты рад,
Что ты здесь и сейчас в этом месте стоишь?
На ладонях мечты... Отчего же молчишь?
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

22:53 

Я хотела бы знать, что значит твоя любовь

Лори Лу
Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Я хотела бы знать, что значит твоя любовь,
Как сердце бьется о ребра от нежности взгляда,
Как, уходя, возвращаться к ней хочется вновь,
И тихо касаться волос, пахнущих шоколадом.

Как мысли о ней галопом уносятся в даль,
И как ты лелеешь запах ее в кровати,
Как каждую зиму мучительно ждешь февраль,
А саму ее в снах исключительно в белом платье.

Как она в них смеется, в губы твои молчит,
И как просыпаешься ночью от стука сердца,
А оно, обезумев от нежности, так стучит,
Что не знаешь, куда от него этой ночью деться.

Но я ведь не та, кого ты привык любить,
И мне суждено узнать лишь с чужих рассказов,
Как я не старалась тебе всех важнее быть,
Похоже с тобой мы герои из разных сказок.

@темы: Стихи

20:33 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Книги

Мне раньше казалось:
в историях книжных,
есть больше от правды,
чем в той моей жизни,
С которой мирился,
Чертя на картоне
Макет новых крыльев,
Испачкав ладони.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

22:17 

Joker

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Я искал тебя всюду. Искал день за днем.
По следам. По пятам. По строчкам.
И твоя запятая горела огнем
В том костре, где я ставил точку.

Я нашел тебя в недрах пустынной земли
Меж камней и титановой пыли.
Падал мир. Остывали в гробах короли.
Вот и руки твои остыли...

В сотый раз ухожу, ударяя дверьми
О косяк, что прогнил и расшатан.
Только ты недвижим, мутный взор устремив
В небо бывшее небом когда-то.

В своей бешеной жажде смертельной борьбы
Мы терялись в тускнеющих звездах.
Я боролся с тобой до конца,
позабыв,
что я сам же
тебя
и создал...

@темы: Стихи

17:18 

beyourself~
Вчера нахлынуло какое-то странное чувство того, что я хочу что-то написать. Так что вот, мой герой получился собирательным образом размышлений на тот момент. Прошу ^^

Невероятно. Я уже на пути домой. Кто бы мог подумать, что прошло шесть месяцев! Казалось, что это безумно долго. Чтож, ничего подобного. Когда спешишь к родным и любимым, думаешь о них, скучаешь, но в то же время работаешь, стараешься, наслаждаешься моментами, данными тебе… Представьте себе, я приходил домой работы в десять часов, плюхался на кровать, и понимал, что еще один день незаметно промелькнул. И так странно осознавать, что еще сутки назад я думал так же. Вспоминал любимую семью, к которой я скоро вернусь. С каждым днем все ближе и ближе, и к мечте окончить столичный институт, и к родному городку. В большом городе – большие свершения, а хоть и в маленьком – но ничуть не меньшая любовь к близким.
В окне поезда, идущего по маршруту столица-родина, мелькают деревья, виды которых я так прилежно изучаю, птицы, семейства которых уже кажутся не терминами, а прозвищами. Слишком долго сидел на лекциях. В одно ухо одногруппник пытается достучаться до меня, называя дурацким прозвищем, а в другое доносятся слова преподавателя. Наверное, поэтому «вороновые» для меня это скорее кличка вон той черной точки на небе, чем семейство.
И вообще я странный. Все друзья считают романтиком, и не понимают, почему я решил стать биологом. Ну, да, проходил тесты на профориентацию, ну, да, показал он мне, что нужно выбирать творческую профессию. И что, собственно с этого? Когда я кого-нибудь слушал? Разве кто-нибудь из родных одобрял стремление к моей мечте? Правильно, НИК-ТО. А сейчас я студент первого курса МГУ. Наверное, иногда мечта, цель, пусть и самая недосягаемая, важнее, чем здравый смысл, место в жизни, «уготованное тебе судьбой и природой», как говорит моя мама… Главное ведь то, что ты уверен в своих силах, готов жертвовать чем-то, трудиться… Хотя черт его знает.
Семью я не видел полгода. Они не знают, что я приеду. Не знают, что у меня все получается. Знает только сестра, с которой я переписываюсь. Маленький остров по имени «счастье» в моей суматошной университетской жизни. Не знаю я, что такое ссоры и драки с младшей сестрой. Не представляю, почему так обычно бывает у других.
Она говорит, что все ждут меня. Хотя и не получают никаких вестей. А она не говорит ничего обо мне, потому, что я прошу.
День встречи с родными был намечен мной еще при поступлении. Это было моим стимулом учиться. Доказывать и себе и им, что люди способны исполнять свои мечты. Доказывать, что «уготованное», не значит действительно нужное и правильное…

@темы: Проза

«Рукописи не горят»

главная