Прочитайте, как обстоят дела у сайта Дневников и как вы можете помочь!
×
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
16:35 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Пятьдесят две формулы успеха
и всего одна колода карт.
Сделать ставку и остаться нищим?
Крылья сдать за доллары в ломбард?
Головой качает хитрый недруг:
«Что же ты не слушаешь совет?
Надо туз червей вернуть в колоду,
пусть в руках останется валет!"
читать дальше

@темы: Стихи, Deacon

16:08 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Город-старец - в сетке улиц, в паутине проводов,
Пленник стали и бетона, весь в царапинах мостов.
Серый, хриплый, дребезжащий, да в лохмотьях суеты,
По тропе тысячелетий волочится без мечты.
Бродит в шляпе туч дождливых и в промокших сапогах,
Вертит спичку горизонта он в мозолистых руках.
Раз прикурит, вспыхнет солнце, после тлеет угольком,
Дым расстелится под ноги шерстяным половиком.
читать дальше

@темы: Стихи, Deacon

14:33 

Костер

Enare
Я устал от человеческой подлости и глупости (с)
Холод, кажется, поселился глубоко в позвоночнике,
А ты все так же пахнешь для меня только осенью.
Листы покрываются кардиограммами-строчками,
Не разберешь, но и что там было - не спросишь ты.
Пишу, что придется, пока в конец не развеялось,
На колено обрывок салфетки – вперед, дорогой!
Столько времени ни на что оказалось потеряно,
Столько времени запрещали себе быть просто собой.
Я смотрю на «вокруг» как и в юности, так же внимательно,
И стараюсь запоминать в мельчайших деталях лица.
Чтобы в новый раз поделать могли с этим хоть что-то мы,
Чтобы в новый раз что-то нужное дольше могло продлиться.
Ты улыбаешься своим мыслям нежно-раскованно,
Сидишь, расслабленная где-то в своем, мне неведомом.
А я стараюсь гнать от себя все эти глупые «Сколько нам?..»
Наше яркое детство не ограниченно и не отмерено.
Мне осталось немного пространства на мятой бумаге,
На каких-то от силы три строчки, ни больше, ни меньше.
А потом, пошипит и остынет. Уложились, да, в трафики?
Посмеюсь над собой, что поделаешь, грешен я, грешен.
Не могу успокоиться, плавится лед под страницами,
И мое, и твое - наше странное/ яркое/ серое прошлое,
Наконец-то сошли с установленных нами позиций…
И, кажется, больше никому ничего и не должен я.

@темы: Стихи

23:50 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Дано: Майский вечер, накидка на плечи, короткая встреча и белый нарцисс. Полно суеверий, теорий и мнений, о том, что он – Тени слуга и маркиз. Похвастаться нечем: подумаешь, вечер, подруги ж – дар речи теряют, узнав. Они не похожи, как пара прохожих, у них даже, может, на встречу нет прав. Есть общие темы, но есть и дилемма: он всё-таки демон, а ангел – она.
Найти: теорему, как выбросить время и сеть глупых мнений, чьих дочка – вина.
Решение: Ценность. Бесспорно, Их верность, не так, чтоб примерно, а точно - к мечте. Быть чуточку сильным, а новые крылья - под грифельной пылью на белом листе. Запомнить нелишне: хоть фразы, хоть вишни, но всё в нашей жизни, по сути, базар. Валеты и дамы хотят мелодрамы, но мнение – самый дешёвый товар. Не нужно быть пешкой, и плюйте с насмешкой, на роль, что Вам в спешке даёт Варьете. Ответ очевиден, никто не в обиде, есть путь – так идите. И всё, ч.т.д*

*Что и требовалось доказать

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

22:12 

Ветер, который сказал мяу
Что, мне предлагается доказать, что я не лошадь? Прошу, я не лошадь. И вы это знаете. А если не знаете, то вы идиот. (с)
А он идет, босоногий мальчик, по лужам мчится, считая сны, ловя улыбки чужих знакомых, прохожих и остальных чужих. А он идет, голубей считая, кидая солнечным зайцам смех. Он верит – чудо случится к маю, он верит крепче, сильнее всех. И по весне еще будет время сложить ей гимном капельным стих, и он смеется, и знать не знает, что он живее здесь всех живых.
И он смеется, и мчит по лужам, янтарный шарик в руках держа, осколки чуда на пол просыпав и собирая его в витраж.
И, будто краской облив прохожих, рисует солнце на всех домах, витринам строит смешные рожи и бьет кривые все зеркала.
И светит солнце, смеются люди, почти растаял холодный снег…
…А он идет, босоногий мальчик, и свое сердце несет весне.

@темы: Ллаэлас, Стихи

22:50 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Садись... И сразу же вопрос, чтобы закончить эту повесть:
Часы, разбитые тобой, вчера работали на совесть.
Ты мог прожить такой же срок, с лихвой помножив на четыре
Однако ты подвел черту, не задержавшись в своём мире...
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

14:24 

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Прости мне все сомненья и утраты,
они померкнут в хороводе дней.
Прости за все дороги без возврата
и маяки без путевых огней.

Прости за все обиды и признанья,
что не проникнут за пределы губ.
Прости, что не хочу и не сыграю
ноктюрн на флейте водосточных труб.

Прости прикосновения и взгляды,
что по ошибке отдала другим.
Прости, что не могу быть просто рядом,
когда ты умираешь молодым.

Когда твоей гитары смолкнут струны
и мир наполнит пасмурная тишь,
Я знаю, пусть и будет очень трудно,
но точно знаю, ты меня простишь.

Простишь мне все сомненья и утраты,
что угасают в хороводе дней.
Обиды и дороги без возврата
и маяки без путевых огней.

Пойми, ведь я совсем я не виновата,
что с каждым днем люблю тебя сильней...

@темы: Стихи

23:22 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
- Но для чего?
- Ни для чего. Всего лишь выбор.
- Это глупо. Что кроме рваного тулупа ты получил за этот шаг? Мне не понять тебя никак! Твоя награда - инвалидность, а после - общая забытость. Мне не понять тебя, мой друг!
- И не поймешь, держа медали моих бессмысленных заслуг.
- Бессмысленными стали вдруг твои призы, олимпиады и имя лучшего пловца?
- И без лаврового венца цветы весны не потускнели. И птицы вроде так же пели...
- Зато не можешь ты ходить. Прошел бы мимо в тот сентярь. И тут же к чёрту всё забыть!
- Но после надо дальше жить... И засыпать и просыпаться. И даже подходить к воде. И кролем - к финишной черте... И называться "Номер первый". Ты знаешь сам ответ, наверно. И всё же споришь ни о чем. Когда троллейбус рухнул в воду, поверь, плевал я на погоду, на грязь, осколки, да на всё! Я был им нужен. Вот и всё!
- Ты не боялся?
- Было страшно. В воде не видно ничего. Мне приходилось лишь на ощупь искать её или его. Раз вынырнул... в руках - подушка. Цена ошибки - чья-то жизнь. Кругом лишь водяная синь, что стала для меня ловушкой... Я часто видел их во сне. Наверно, по моей вине, не смог домой вернуться кто-то. Какие тут медали к черту? Они не стоят ничего...

(с) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

20:46 

Петру I

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Мой мальчик, проснись,
ты давно уже взрослый и нервный.
И заря догорела в окне. И в тебе. И во мне.
Eсли быть, то ты есть и ты первый, конечно же, первый
и единственный в зыбком тумане и едком огне.

Ты мой царственный демон,
настойчиво пахнущий дымом.
Возвышается в низком проеме могучая грудь.
На холстах корабли. Волны бьются о борт недвижимо.
Eсли быть, то ты будь, умоляю, пожалуйста, будь.

Обжигающий свет.
Мерный шепот, улыбка Мадонны.
На твоих парусах в белизне расцветает покой.
Засыпай, милый мальчик в тиши колокольного звона.
Я касаюсь копыта из меди
продрогшей
холодной
рукой...

@темы: Стихи

03:00 

Людям в очках посвящается

ozolizoli
всегда чуточку больше

@музыка: Nouvelle Vague – Our Lips Are Sealed

@темы: Стихи

12:23 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Исписанный лист, как стена между нами.
Последняя строчка, но в подписи прочерк.
Ещё одна сказка распята гвоздями
Сухих многоточий.

Сокрытая правда - под мантией страха.
Запрятаны мысли в чернильных осколках.
читать дальше

@темы: Deacon, Стихи

00:39 

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Мгновение
сеткой окна на стене и
тысячами секунд замирает в молчании.
Путаясь в свете луны
пьяной зеленой феей,
уставшей гулять ночами,
Тянется, словно затмение,
только медленнее.

Психосоматика
бьет напрямую в голову.
Сгораешь, как томик стихов в руках математика,
застывшего у стола,
растерянного и голого,
под крики летящего вниз солдатика
из чистого олова.

В камине
тихо трещат дрова,
вот уже сотни лет покрываясь инеем.
К нёбу смолой и медом
липнут немые слова,
а небо такое синее,
что никогда не бывало синим.
Лишь только алела трава...

@темы: Стихи

02:33 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Давай на «ты» сегодня, ладно? Ведь не сложно.
Один денёк на рынке жизни – за бесценок.
Оправим шпаги на покой, запрячем в ножны,
А слово «вы» прибережем для общей сцены.

Ты удивлен? Я удивлен, поверь, не меньше.
Застать тебя наедине с бутылкой рома…
Моим врагом ты был вчера и так в дальнейшем,
Но не сегодня, не сейчас, когда ты сломан.

Я не намерен быть ни другом, ни жилеткой.
Не подхожу на роль встревоженного братца.
Скажу лишь то, что наша жизнь – это рулетка,
Пока ты жив, есть вероятность отыграться.

(c) Deacon

@темы: Deacon, Стихи

14:57 

Каждому из нас это знакомо.

Печорин*
Скучно жить на этом свете, господа.
Не то место и время. Как раз приходит оно...




читать дальше

@темы: Статьи, Печорин

21:57 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Мой лорд, сегодня на часах – обрывки ночи.
Свечу позволите зажечь? Здесь слишком мрачно.
Один, на скрипке сквозняков, молитву «Отче…»
Вы повторяете опять, и это страшно.

Мой лорд, поесть бы Вам чуток, в вине нет истин.
Под звон хрустальной тишины, за что Вы пьёте?
Сейчас весь Лондон за окном в осенних листьях,
А Вы всё августом потерянным живете.

Мой лорд, набросьте же камзол себе на плечи
Здесь слишком холодно внизу, в подвальной пыли
Бывает, жизнь вонзает нож, но время лечит,
И даже рваная душа имеет крылья.

Мой лорд, и мне знаком горчащий вкус потери,
Клинок судьбы убьет одних, других лишь ранит.
Неужто, Вы сдались, мой брат? Не верю!
В груди монарха должен биться только камень.

(с) Deacon

@темы: Стихи, Deacon

00:11 

Из старого

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Такое бывает, знаешь,
Как-будто бы в первый раз
Зажжёшься, искришь, сгораешь
И вот уж совсем погас.

В огонь подливая масла,
Ты жги меня, не жалей!
Я тоже давно угасла
В дымящей тоске своей.

Тебя подожгут - ты светишь,
Задуют - потухнешь. Дым...
И снова один на свете,
Легко умирать молодым.

Огня моего увяданье...
Лишь станет темнее идти.
В тебе еще есть дыханье,
Гори и свети, свети!

На этом трепещущем свете,
Где ночь коротка и тепла,
Мне голос твой не ответит,
Но ты приходи погреться
К костру моему на рассвете,
Чтоб вместе
сгореть
дотла.

@темы: Стихи

22:19 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Наше настроение скачет, точно каучуковый мячик, и с этим ничего не поделаешь. Человек так устроен, что сегодня он может быть бесконечно счастлив, а на следующий день — мир рухнул, пингвины улетели на юг, а мама в очередной раз убрала вашу комнату. В такие моменты даже Рокфеллер чувствует себя неудачником, который зря прожил свою жизнь и так ничего и не успел.
читать дальше

@темы: Статьи, Проза, Deacon

03:29 

ozolizoli
всегда чуточку больше
ЗАБОТА


В комнате было темно.
представить

@темы: Проза

02:27 

ozolizoli
всегда чуточку больше
КОФЕ



Сегодня последний день, когда они могут увидеться.
сочувствовать

@темы: Проза

00:47 

Ветер, который сказал мяу
Что, мне предлагается доказать, что я не лошадь? Прошу, я не лошадь. И вы это знаете. А если не знаете, то вы идиот. (с)
Мне – прорасти травой, тебе же – траву срывать.
Мне – твой хранить покой, тебе – снова убивать.
Мне – твой беречь очаг, тебе – рубежи хранить.
Тебе – побеждать мрак, мне же – с тобой быть.

Мне – твою жизнь беречь, словно бесценный дар,
Тебе – снова брать свой меч, мне – отводить удар.
В твои мне прийти сны, твою боль себе забрать.
Тебе – снова ждать весны; весной этой – мне стать…

Тебе – снова боль да бой, тебе – все искать огня.
А мне – вечно быть с тобой, от злобы тебя храня.
Тебе – кровью и клинком свой путь к небесам торить.
Мне же – хранить твой дом, чтоб было, куда идти.

Мне – за твоей спиной тенью всегда стоять…
…Мне – прорасти травой, тебе же – траву срывать…

@темы: Ллаэлас, Стихи

«Рукописи не горят»

главная